Tote Mädchen

Gefallen.
    »Sie hat nicht mal mehr einen Dad«, sagte Primavera. »Ihre Mutter hat sie bekommen, als sie vierzehn war. Ihr Dad ist ein paar Jahre später dem Zauber einer Puppe erlegen.« Ich drückte meinen Finger in die kleine Vertiefung am unteren Ende ihres Rückgrats. »Bitte«, flüstere sie. »Nicht.« Ich schaltete den Fernseher aus.
    »Du kannst nirgendwohin fliehen«, sagte ich.
    »Aber es muss doch eine Möglichkeit geben!« Ihre Stimme war ein ernstes Tremolo. »Viele Puppen laufen davon. Und nicht alle werden gefangen!«
    »Da bleibt nur die Stadt. London. Und da kriegen sie uns.«
    Sie ließ das Nachthemd von den Schultern gleiten und auf den Boden fallen. Dann schmiegte sie sich an mich, und die Kälte ihres Körpers sickerte durch meinen Schlafanzug und meine Muskeln in meinen Blutkreislauf. Sie nahm meine Hand und legte sie sich auf den Unterleib.
    »Das gehört alles dir, Iggy. Erstklassiges Filet. Ich schenke es dir.« Ich konnte das zarte Pochen ihrer Bauchaorta spüren, die unter ihrem mutierenden Fleisch sicher verborgen war. »Wirf es nicht einfach weg, sondern halte es in Ehren. Ein Zauberkasten. Eine Trickkiste! Alles ist darin enthalten. Das ganze Universum. Alles, was geschieht. Alles, was geschehen kann! Pass darauf auf, und du wirst es nicht bereuen.« Sie rieb ihre Wange an meiner Brust. »Und jetzt wünsch dir was«, sagte sie.
    »Uns soll die Flucht gelingen!«, sagte ich.
    »Das war doch einfach, nicht wahr? Und du hast noch immer zwei Wünsche übrig.«
    »Du weißt, dass ich dich liebe.«
    »Du hasst mich«, flüsterte sie. Ich spürte das Kratzen ihrer Eckzähne. »Möchtest du, dass ich deine Gene ein wenig beschmutze?«
    »Nicht hier«, erwiderte ich. »Mom und Dad ...«
    Als sie fertig war, brachte ich sie aufs Dach und ließ sie in einem alten Taubenverschlag unter einer Daunendecke schlafen. Dann kehrte ich in mein Zimmer zurück und schaltete den Fernseher ein. Der einzige Weg, einen Vampir zu töten, sagte die RP. Warum rannten sie nicht davon? Sie waren Lilim! Sie konnten es mit jedem aufnehmen. Warum wehrten sie sich nicht? Stattdessen ließen sie sich als Pornodarstellerinnen missbrauchen, die sich mit einer Nebenrolle in der Verfilmung ihres eigenen obszönen Todes zufriedengaben. Ihre Darbietungen ließen mich nicht kalt ‒ das schlüpfrige Beben ihrer Oberschenkel, die ekstatische Raserei ihres durchstochenen Unterleibs. Ich sah zu, wie die roten Pfützen unter ihren bloßen Hüften immer größer wurden, lauschte den Klagen, der Tod ließe sich zu viel Zeit. Allmählich wurde ich ein Connaisseur, ein Genießer, der in der Lage war, das konspirative Geheimnis dieser Sendungen zu erfassen (wenn auch nicht zu durchdringen) ‒ etwas, das Jungen wie Myshkin nie gelingen würde. Wie auch? Angesichts der geschändeten Anmut auf unseren Bildschirmen konnten sie nur kreischen, spucken und in der Nase bohren, womit sie ihre eigenen Schmerzen ebenso schmähten und herabsetzten wie die Qualen ihrer gefügigen Schwestern.
    O ihr armen Schwestern, warum wart ihr nicht alle so wie Primavera?
    Von Montag bis Freitag hatte ich hinter einer leeren Schulbank gesessen; am Freitag, jenem Tag, an dem Primavera später die Solaris Mansions erklimmen und mich um Hilfe anflehen sollte, drehte sich eine von der Hyperästhesie des Entzugs heraufbeschworene Halluzination zu mir um und sagte: »Schaut euch diesen Ignatz Zwakh an ‒ der hört gar nicht mehr auf zu glotzen!« Das noch menschliche Mädchen, das an dem Tisch vor Primavera saß, hatte sich ebenfalls umgedreht und musterte mich neugierig, verärgert. Das Gespenst löste sich auf; ich senkte den Blick und versuchte mich auf mein Lehrbuch zu konzentrieren.
    »Von mir wird verlangt«, sagte Mr. Spink, »dass ich eine Unterrichtsstunde einem ganz bestimmten Thema widme...« Er zögerte, hustete und schrieb dann Vox Humana an die Tafel. Vox war der Schulfunk der BBC, dem die RP einen neuen Namen gegeben hatte. »Ich muss allerdings vorausschicken, dass ich dem nur ... nur unter Protest nachkomme.« Hier und dort trampelte einer der Schüler mit den Füßen. »Hört auf!« Unterdrücktes Gelächter, dann plötzliche Stille; ich konnte den Druck auf meinen Ohren spüren. Sie hatten gewonnen, und sie wussten es auch, meine Komplizen ‒ die pubertäre Vorhut, die Höllenhunde von morgen. Sie hatten gewonnen, und die spöttische Ruhe, die auf allem lastete, schien Mr. Spink mehr zu verstören, als irgendein Trommelfeuer aus Gekicher und