Totengleich

den ich in meinem Leben gehört hab. Wer hat Ihnen denn den Schwachsinn erzählt?«
    »Bis jetzt«, sagte Sam mit einem Schulterzucken, »hab ich nichts anderes gehört. Solange das keiner für mich richtigstellt, muss ich davon ausgehen, dass es stimmt.«
    Der Stuhl knarrte, ein monotones, nerviges Geräusch. »Verraten Sie mir mal was, Detective«, sagte Naylor. »Wieso interessieren Sie sich überhaupt für uns und unsere alten Geschichten? Wir in Glenskehy sind einfache Leute, wissen Sie. Wir sind es nicht gewohnt, dass so wichtige Leute wie Sie uns so viel Aufmerksamkeit schenken.«
    »Die Nummer hat er schon im Auto auf dem Weg hierher abgezogen«, warf Frank ein und lehnte sich bequem mit der Schulter an den Rand der Scheibe. »Der Junge leidet unter Verfolgungswahn.«
    »Psst.«
    »Oben in Whitethorn House hat’s einigen Ärger gegeben«, sagte Sam. »Aber das muss ich Ihnen ja nicht erzählen. Uns liegen Informationen vor, dass zwischen dem Haus und den Leuten von Glenskehy eine gewisse Abneigung herrscht. Ich muss die Sachlage klären, um abschätzen zu können, ob es da eine Verbindung gibt.«
    Naylor lachte, ein hartes, trockenes Bellen. »Abneigung«, sagte er. »So könnte man das auch nennen, ja. Haben die im Haus Ihnen das erzählt?«
    Sam zuckte die Achseln. »Die haben bloß erwähnt, dass sie im Pub nicht willkommen waren. Aber wieso auch? Schließlich sind sie keine Einheimischen.«
    »Diese Glückspilze. Da haben sie ein bisschen Ärger am Hals, und schon kreuzt eine Horde Detectives auf, um ihnen zu helfen. Aber wenn die Einheimischem Ärger haben, wo bleiben sie dann, die tollen Detectives? Wo wart ihr denn, als diese Frau aufgehängt wurde? Das habt ihr als Selbstmord zu den Akten gelegt, und dann ab in den Pub.«
    Sams Augenbrauen hoben sich. »Es war kein Selbstmord?«
    Naylor musterte ihn. Durch die verquollenen, halb geschlossenen Augen sah er düster aus, gefährlich. »Soll ich Ihnen erzählen, wie’s wirklich war?«
    Sam machte eine kleine, lockere Handbewegung: Ich höre .
    Nach einem Moment kippte Naylor seinen Stuhl nach vorne, streckte die Arme aus und schloss die Hände – abgebrochene Nägel, dunkler Schorf auf den Knöcheln – um seine Tasse. »Das Mädchen arbeitete als Dienstmagd oben in Whitethorn House«, sagte er. »Und einer von den jungen Burschen da, einer von den Marchs, verguckte sich in sie. Vielleicht war sie so dumm, dass sie geglaubt hat, er würde sie heiraten, vielleicht auch nicht, aber auf jeden Fall geriet sie in Schwierigkeiten.«
    Er sah Sam mit einem langen Raubvogelblick an, vergewisserte sich, dass er verstanden hatte. »Kein Mensch hat sie aus ihrem Elternhaus geworfen. Wahrscheinlich hat ihr Vater getobt, und wahrscheinlich hat er davon geredet, diesem March irgendwann nachts draußen aufzulauern, aber es wäre Wahnsinn gewesen, wenn er das gemacht hätte. Blanker Wahnsinn. Das war vor der Unabhängigkeit, klar? Den Marchs gehörte halb Glenskehy. Wer immer das Mädchen war, den Marchs gehörte das Haus ihres Vaters. Ein Wort zu viel, und seine Familie hätte auf der Straße gesessen. Also hat er nichts gemacht.«
    »Leicht ist ihm das bestimmt nicht gefallen«, sagte Sam.
    »Leichter, als Sie denken. Damals wollten die meisten Leute so wenig wie möglich mit Whitethorn House zu tun haben. Es hatte einen schlechten Ruf. Der Weißdorn ist ein Trollbaum, verstehen Sie?« Ein grimmiges, hintersinniges Lächeln glitt über sein Gesicht. »Es gibt noch immer Leute, die nachts nicht unter einem Weißdorn hergehen würden, obwohl sie Ihnen den Grund dafür nicht erklären könnten. Heutzutage gibt es nur noch Reste von Aberglauben, aber damals war er weit verbreitet. Das hing mit der Dunkelheit zusammen: kein elektrischer Strom und die langen Winternächte, da beflügelten die Schatten schon mal die Phantasie. Viele glaubten, die Leute oben in Whitethorn House würden mit den Trollen im Bunde stehen oder mit dem Teufel, je nach Sichtweise.« Wieder dieser Anflug eines halbherzigen kalten Lächelns. »Was meinen Sie, Detective? Waren wir alle damals verrückte Primitivlinge?«
    Sam schüttelte den Kopf. »Auf der Farm von meinem Onkel gibt es einen Trollring«, sagte er sachlich. »Er glaubt nicht an Trolle, hat er noch nie, aber er pflügt drum herum.«
    Naylor nickte. »Jedenfalls, als die junge Frau damals schwanger wurde, sagten die Leute in Glenskehy, sie hätte sich mit einem von den Trollmännern oben im Haus eingelassen und würde ein Trollkind