Totgeglaubte leben länger: 8. Fall mit Tempe Brennan

Antwort. War Kaplan wieder unterwegs? Ich hinterließ eine Nachricht.
    Ich atmete einmal tief durch und stieg dann, die Hand am Geländer, das Gewicht auf den Fußballen, die Wendeltreppe hoch. Oben drehte ich mich um und ging den langen Korridor entlang. Meine Schritte hallten von Wänden und Boden wider.
    Eine einzelne Wandlampe bewahrte den Korridor vor völliger Dunkelheit. Rechts von mir Balkonbrüstungen, die die Säle im Erdgeschoss überblickten. Links überwölbte Nischen, alle bis auf eine tintig schwarz. Vor mir der Zugang, den Jake und ich bei unserem Besuch bei Getz benutzt hatten.
    Die vierte Nische wirkte leicht heller als die anderen. Als ich sie betrat, sah ich, warum. Blassgelbes Licht sickerte aus den Ritzen um Blotniks Tür.
    Und auch Stimmen. Sehr leise, aber irgendwie gelassen.
    Es war ein Uhr nachts. Wer in Gottes Namen konnte jetzt noch bei Blotnik sein? Jake? Bloom? Getz?
    Ich ging zur Tür und klopfte leise.
    Die Stimmen verstummten nicht.
    Ich klopfte fester.
    Nicht die winzigste Unterbrechung im Gespräch.
    »Dr. Blotnik?«
    Die Männer redeten weiter. Waren es überhaupt Männer?
    Ich beugte mich vor und drückte ein Ohr an die Tür.
    »Dr. Blotnik?« Lauter. »Sind Sie da?«
    Komisch, wie das Bewusstsein Schnappschüsse macht. Ich kann noch immer den Knauf sehen, alt und grün patiniert. Ich spüre noch immer die Kühle des Messings auf meiner Haut.
    Das Unterbewusstsein ist blitzschnell, es zaubert bereits Karten, während die Sinne sich noch orientieren.
    Die Angeln quietschten, als die Tür aufschwang.
    Die Stimmen. Der Geruch.
    Ein Teil meines Hirns registrierte und interpretierte.
    Bevor mein Bewusstsein reagierte, wusste ich Bescheid.

38
    Szenenbild. Datenbytes, die Ohren, Nase, Augen bestürmen.
    Gemessene Unterhaltung. BBC-Stimmen. Radio auf einem Bücherschrank neben Blotniks Schreibtisch.
    Ein leichter Korditgeruch in der Luft. Und noch etwas anderes. Kupfer. Salz.
    Die Härchen in meinem Nacken und auf den Unterarmen stellten sich auf. Mein Blick sprang zum Schreibtisch.
    Eine Bankiers-Lampe verströmte einen unheimlichen, grünlichen Schein. Aufgestapelte Papiere waren auf die Schreibunterlage gerutscht. Bücher und Stifte lagen verstreut. Ein umgekippter Blumentopf lag in zwei Hälften zerbrochen auf der Tischplatte, in einem Häufchen Erde steckten noch die Wurzeln eines kleinen Kaktusses.
    Blotniks Drehsessel stand im schiefen Winkel zum Schreibtisch. Obwohl die Deckenbeleuchtung ausgeschaltet war, konnte ich dahinter und darüber Bluttröpfchen sehen, als wäre die Wand tödlich verletzt worden.
    Hochgeschwindigkeits-Blutspritzer!
    O Gott. Wer war da erschossen worden? Jake? Blotnik?
    Ich wollte es gar nicht sehen.
    Ich musste es sehen.
    Ich ging mit leisen Schritten zum Schreibtisch und spähte dahinter.
    Keine Leiche.
    Erleichterung? Verwirrung?
    Rechts hinten entdeckte ich die Tür eines Wandschranks. Ein schwacher Schein drang zwischen Tür und Stock hervor.
    Ich ging am Tisch vorbei in die Ecke und zog die Tür mit den Fingerspitzen auf.
    Wieder stürzten Bilder auf mich ein. Dunkles Holz, glatt von Generationen zu dick aufgetragener Politur.
    Metallregale mit Büromaterial, Kartons und beschriftete Behälter. Schwaches Licht kam aus einer Nische links vor mir.
    Eine Hand auf dem Rand eines Regalfachs, schob ich mich langsam vorwärts.
    Nach fünf Schritten rutschte mein Fuß auf etwas Feucht-Klebrigem aus.
    Ich schaute nach unten.
    Ein dunkles Rinnsal quoll an der Regalkante aus der Nische hervor.
    Wie das Kreischen vor dem Aufprall. Wie der Schatten, bevor der Falke zustößt. Die mentale Alarmglocke schrillte. Es war zu spät.
    Zu spät für wen?
    Ich zwang meine Beine, um die Ecke zu gehen.
    Blotnik lag auf dem Bauch, die blutgetränkte yarmulke steckte in einem Loch in seinem Schädel. In seinem Rücken entdeckte ich eine zweite Wunde, eine dritte in der Schulter. Blut gerann in der Pfütze, die seinen Körper umgab, und in den schmalen Bächen, die davon abgingen.
    Ich riss die Hand vor den Mund. Mir wurde schwindelig, beinahe übel.
    Ich lehnte mich an die Wand, und ein einziger Gedanke ging mir durch den Kopf.
    Nicht Jake. Nicht Jake. Sag mir, dass du es nicht getan hast, Jake.
    Wer dann? Ultra-orthodoxe Radikale? Christliche Fanatiker? Islamische Fundamentalisten?
    Eine Sekunde. Fünf. Zehn.
    Dann wurde mein Verstand wieder klar.
    Ich ging um die Pfütze herum, kauerte mich hin und drückte die Finger an Blotniks Hals. Kein Puls. Die Haut fühlte sich kühl