Totgeglaubte leben länger: 8. Fall mit Tempe Brennan

sind wir auf der HaEgoz, aber hinter uns heißt sie Jericho Road. Sie könnte nach Jericho wollen. Scheiße, sie könnte nach Jordanien wollen.«
    Nur wenige Autos waren unterwegs. Dunst waberte um die Straßenlampen.
    Purviance raste mit über fünfzig Stundenmeilen dahin.
    Jake hielt mit.
    Purviance überschritt die Sechzig.
    »Bleib dran.«
    Ich stemmte beide Hände gegen das Armaturenbrett.
    Jake drückte das Gaspedal ganz durch.
    Die Luft im Transporter war feucht und stickig. Dunst legte sich auf die Windschutzscheibe.
    Jake schaltete die Wischer ein. Ich kurbelte das Fenster herunter.
    Zu beiden Seiten der Straße huschten Lichter vorbei. Wohnblöcke? Werkstätten? Nachtclubs? Synagogen? Die Gebäude waren schwarze LEGO-Steine. Ich wusste nicht, wo wir waren.
    Rechts von mir nahm ein Turm Gestalt an, Neonschilder schimmerten im Nebel. Das Hyatt. Wir waren kurz vor der Kreuzung mit der Nablus Road.
    Purviance bog ab.
    »Sie fährt nach Norden«, sagte ich. Nur angespanntes Geplapper. Jake wusste das.
    Die Ampel sprang auf Rot. Jake ignorierte sie und riss das Lenkrad herum. Das Heck brach aus. Jake lenkte gegen und richtete den Transporter wieder aus.
    Die Heckleuchten des Citroëns waren nur noch Punkte. Purviance hatte jetzt eine Viertelmeile Vorsprung.
    Mein Herz raste. Die Handflächen auf dem Armaturenbrett waren feucht.
    Hin und wieder kam eine Reklametafel in Sicht und verschwand wieder. Wir rasten weiter.
    Plötzlich stachen Schilder aus dem Dunst. Ma’aleh Adumin. Jericho. Totes Meer.
    »Sie will zum Highway One.« Jakes Stimme war aufs Äußerste gespannt.
    Plötzlich schien vorne etwas zu passieren. Die Hecklichter des Citroëns wuchsen wieder.
    »Sie wird langsamer«, sagte ich.
    »Checkpoint.«
    »Werden sie sie anhalten?«
    »Hier wird normalerweise nur durchgewinkt.«
    Jake hatte Recht. Nach einer kurzen Pause fuhr der Citroën an dem Wachhäuschen vorbei.
    »Sollen wir Ihnen sagen, dass sie sie stoppen sollen?«
    »Keine Chance.«
    »Sie könnten sie rauswinken.«
    »Diese Jungs sind Grenzer, keine Polizisten.«
    Jake bremste. Der Transporter wurde langsamer.
    »Fragen wir sie doch …«
    »Nein.«
    »Das ist ein Fehler.«
    »Sag kein Wort.«
    Wir blieben stehen. Der Kontrolleur schaute uns gelangweilt an und winkte uns dann durch. Bevor ich etwas sagen konnte, gab Jake schon wieder Gas.
    Ein plötzlicher Gedanke.
    Im Museum hatte Jake überhaupt nicht nach Blotnik gefragt.
    Hatte ich ihm keine Zeit dazu gegeben?
    Wusste er bereits, dass Blotnik tot war?
    Ich warf ihm einen Seitenblick zu. Jake war eine dunkle Silhouette, der lange Hals akzentuiert von der knochigen Röhre seines Kehlkopfs.
    O Gott. Verfolgte Jake ganz eigene Pläne?
    Jake beschleunigte stark. Der Transporter machte einen Satz nach vorne.
    Ich stützte mich wieder am Armaturenbrett ab.
    Die Gegend wurde einsam. Meine Welt verengte sich auf die beiden roten Flecken am Heck des Citroëns.
    Wir fuhren durch eine Wüste, die älter war als die Zeit. Ich wusste, was beiderseits der Straße lag. Terrakottafarbene Hügel, glühend heiße Täler, Beduinenlager mit ihren Zelten und dösenden Herden. Die judäische Wildnis. Eine Mondlandschaft aus bleichenden Knochen und rieselndem Sand, jetzt allerdings im Nebel versunken.
    Meile um Meile nur Stille. Leere. Hin und wieder tauchte eine der seltenen Straßenlampen den Citroën in ein künstliches Licht. Sekunden später rasten wir unter der Laterne hindurch. Ich sah meine Hände in surrealem Lachsrosa auf dem Armaturenbrett.
    Purviance raste auf die Neunzig zu. Jake blieb dran.
    Der Citroën umrundete Kurve um Kurve, die Hecklichter zuckten. Unser Transporter erreichte sein Limit. Wir fielen zurück.
    Die Anspannung im Auto war beinahe greifbar. Keiner von uns sagte etwas, wir konzentrierten uns nur auf die pulsierenden, roten Augen.
    Wir kamen zu einer Welle in der Straße. Jake schaltete herunter. Die Vorderräder schnellten in die Luft, dann die Hinterräder. Mein Kopf wurde vor und zurück geworfen, als der Transporter wieder auf die Straße knallte.
    Als ich wieder hochschaute, verschwanden die Hecklichter des Citroëns im Dunst.
    Jake schaltete in den vierten und gab Gas. Die Lichter wurden wieder größer. Ich schaute schnell in den Außenspiegel. Niemand hinter uns.
    In meiner Erinnerung passiert das, was nun kam, in Zeitlupe, wie eine sofortige Wiederholung. Tatsächlich hatte der gesamte Ablauf wohl eineinhalb Minuten gedauert.
    Der Citroën fuhr in eine Kurve. Wir folgten. Ich