Treueschwur

verzierter Doppeltüren.
    Vor diesen Türen aufgereiht standen sechs uniformierte Patrouillengänger, die finster dreinblickten und an ihren im Halfter steckenden Blastern herumfummelten, während sie zu der versammelten Bürgerschaft hinüberspähten.
    Die Menge drängte von der Wiese auf die Fahrbahn, zögerte, dann traten die Menschen beiseite, als LaRone den Schwebetransporter langsam durch die Versammlung auf das Gebäude zusteuerte. Einige musterten ihn gespannt oder versuchten, mit über die Augen gelegten Händen durch die getönten Rückscheiben zu schauen, um zu sehen, wer womöglich auf den beiden Sitzbänken hinter ihm saß, und LaRone ertappte sich dabei, wie er sich fragte, was genau Krinkins ihnen über die Fremden erzählt hatte.
    Er erreichte die Frontseite des Gebäudes, doch statt parallel zum Bordstein zu parken, ließ er das Fahrzeug eine harte Neunzig-Grad-Drehung hinlegen, sodass der Transporter quer zur Fahrbahn stand und die Nase auf die missmutigen Wachen am oberen Ende der Treppe zeigte. »Hey!«, rief einer von ihnen, als LaRone die Flügeltür nach oben schwang und ausstieg. »Schaff dieses Stück Banthadreck hier weg!«
    »Ja, ja, bloß eine Sekunde!«, rief LaRone zurück und winkte ihnen vage zu, bevor er den Verschlag wieder schloss.
    Er war davon ausgegangen, dass Krinkins nicht weit weg sein würde, und er wurde nicht enttäuscht. Als er sich umwandte, um die stumme Menge zu betrachten, löste sich der Tankwart aus der ersten Reihe und kam zu ihm herüber. Sein Gesicht wirkte angespannt, zeigte aber auch einen Hauch vorsichtiger Hoffnung. »Ihr seid gekommen«, sagte er, während sein Blick über die dunkel getönten Scheiben glitt. »Ich war mir nicht sicher, ob ihr das tun würdet.«
    »Haben Sie irgendwelche von diesen ehemaligen Patrouillengängern auftreiben können?«, fragte LaRone.
    Krinkins nickte. »Ich habe acht gefunden. Sie sind alle hier.«
    »Gut«, sagte LaRone. »Bringen Sie sie nach vorn, wenn ich Ihnen das Zeichen dazu gebe.«
    »Einen Moment mal«, sagte Krinkins. »Was haben Sie.«
    Ohne darauf zu warten, dass er den Satz zu Ende brachte, wandte sich LaRone um und eilte die Stufen hinauf.
    »Bist du taub, Schwachkopf?«, knurrte einer der Patrouillengänger, als LaRone den breiten Treppenabsatz erreichte. Der Mann trug ein Headset, das aus einem einzelnen Ohrstöpsel und einem Kabelmikro bestand, das um seine Wange herumlief; die Rangabzeichen an seinen Schultern wiesen ihn als Lieutenant aus. »Ich hab dir gesagt, du sollst dieses Ding da wegschaffen.'«
    »Keine Sorge, das mache ich schon«, versicherte LaRone und machte einen weiteren Schritt, um dann direkt vor dem Kerl stehen zu bleiben. »Ich bin bloß hier, um mir etwas zurückzuholen, das Ihre Leute vorhin beschlagnahmt haben.«
    »Oh. du bist der Typ. von dem Whisteer erzählt hat«, sagte der Mann und musterte ihn mit verächtlicher Neugierde. Er deutete mit seinem Master über LaRones Schulter. »Geht das da ebenfalls auf dein Konto?«
    LaRone drehte sich halb um. »Meinen Sie die da?«, fragte er und winkte mit der linken Hand in Richtung der Versammlung. Verdeckt von der Bewegung, verschwand seine rechte Hand in der Seitentasche seines Waffenrocks.
    »Ja, die da«, sagte der Mann. »Denn wenn das dein Werk ist.«
    In diesem Moment schwangen alle vier Hintertüren des Schwebetransporters gleichzeitig auf, und die anderen Sturmtruppler sprangen ins Freie; ihre Rüstungen schimmerten im Schein der Straßenlaternen, ihre BlasTech-E-11 er zielten auf die Reiht; der Patrouillengänger.
    Die Drohung des Lieutenants brach ab, während ein verblüfftes Raunen durch die Menge ging. »Keinen Laut, bitte«, sagte LaRone leise und drückte dem anderen den Miniblaster in die Senke unten an der Kehle. Mit der anderen Hand zog er der Wache das Headset vom Kopf und schaltete es dabei ab. »Und auch keine hastigen Bewegungen«, fügte er hinzu.
    Dein Ausdruck auf den Gesichtern der Patrouillengänger nach zu urteilen, sah es nicht danach aus, als hätte auch nur einer von ihnen die geringste Absicht, Ärger zu machen. Als die vier Sturmtruppler die Stufen hochmarschierten, standen sie so steif da wie sechs Hartholzbäume, ihre Hände unmittelbar über den Halftern gefroren. LaRone suchte Krinkins' Blick und winkte ihn nach vorn. Der Tankwart nickte und vollführte selbst eine Handbewegung, und mit fünf Männern und drei Frauen im Schlepp ging er hinter den Strumtrupplern die Treppe hoch. »Sind das Ihre