Trojaspiel

Titel: Trojaspiel Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Marc Hoepfner

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im Grunde, weil ich nicht so sein wollte wie er. Wäre da nicht die lederne Aktenmappe in seiner Hand gewesen, man hätte ihn für den verrohten Handlanger eines Unterweltkönigs halten können, sogar für den Unterweltkönig selbst. Ein Mann, der uns diskret besuchte, wenn wir zur falschen Zeit den Mund aufgetan hatten.
       Maulwurfskrallen hatten sich in die Lehnen gegraben, die Augen blinzelten, um sich einzujustieren auf die Lichtverhältnisse der Höhle, in die ich mich jetzt still zurückziehen wollte, das Zimmer verlassend.
       »Sieh dich vor«, sagte er zu mir mit einer Stimme, die kaltblütig klang und bereits daraus ihre ganze Überzeugungskraft schöpfte. Ich zitterte, die Macht der Erinnerung, möglich auch, daß ich unbewußt den Aufstand plante, weil der Rückzug in meine Höhlen nicht gleich glücken wollte. Auf Laura allein hatte ich gewartet, mein Gegner war ihr nur zuvorgekommen. Nun herrschte Verwirrung, sitzend lachte ihn meine Kraftlosigkeit an, und jede Schwäche würde er ausnutzen, seine Maximen waren dem Tierreich entlehnt.
       Er legte jetzt die Aktenmappe auf den Hotelfernseher, eine irgendwie privat wirkende Geste, als wäre er schon häufig hier gewesen, und kam einen weiteren Schritt auf mich zu. Ich war etwas größer als er, dem äußeren Eindruck nach auch kräftiger, blieb jedoch sitzen, abwartend. Der Gegner lächelte bitter – da gab es neben der Verachtung auch echte Enttäuschung –, sprach wortlos seine Einladung aus, die Aufforderung, mich zu messen, wenn ich schon zurückgekommen war, zurückschlagen, so wie er es jeden Tag getan hatte, schon in der Schule, der ausgelachte Sohn einer ins Gerede gekommenen Familie.
       »Die kleine Verrückte war bei uns«, flüsterte er drohend. Sein Lächeln verging vollständig, während er mich fixierte. Aber er brauchte nur eine Sekunde, um festzustellen, daß ich von Lauras Besuch nichts gewußt hatte, mein erschrockenes Gesicht verriet das. Unwillkürlich stand ich auf, vermutlich nur wegen seiner Wortwahl.
       »Ich hätte sie zum Teufel gejagt, aber deine Mutter war allein zu Haus.«
       Ich lächelte spontan zum Gedenken an die alte Schuldgemeinschaft, damals hatte es dein Sohn geheißen, meiner Mutter gegenüber, Familiensinn war meinem Vater auch rhetorisch fremd.
       »Du gehst jetzt besser«, sagte ich mit erstaunlich fester Stimme, aber mein Gegner hörte mir gar nicht zu.
       »Sie ist vorsichtig für gewöhnlich oder vertraut sich ihren Flaschen an. Aber diesmal hat sie ihren Mund nicht halten können.«
       Mein Vater machte eine Pause, in der er plötzlich zu bemerken schien, daß ich unmittelbar vor ihm stand. Dann drehte er sich weg, als hätte ihn die Erwähnung des Gebrechens an seiner Seite eine unwillkommene Schwäche spüren lassen. »Du hast von mir nichts mehr zu erwarten«, murmelte er, nahm die Aktenmappe vom Fernseher und öffnete sie. Er warf mir einen alten braunen Umschlag vor die Füße.
       Dann drehte er sich um und ging zur Tür. Für eine Sekunde zögerte er und wendete noch einmal den Kopf.
       »Ich würde gerne wissen, worum es dem Alten eigentlich geht. Aber glaub ja nicht, daß ich mich vor ihm fürchte.«


       Niemand wird schlagartig nüchtern, außerordentliche Erlebnisse, die alle Theatereleganz unserer Gedankenwelt während der Herrschaft der Mittel unterbinden wollen, ändern nur die Dramaturgie des Schauspiels, nicht die zugrundeliegende Fabel. Mich auf Mahgourian zu stürzen, der jetzt im Raum unserer allabendlichen Zusammenkünfte vor mir saß, einen schwarzweißen Fotoband und einen Stadtplan auf den Knien, erschien mir für einen Augenblick so naheliegend wie die Prügelei mit meinem Vater gewesen wäre, der sicherlich nicht aus Furcht, sondern nur aus besserer Einsicht vorher gegangen war.
       »Sprechen Sie eigentlich Russisch?« fragte mich der alte Mann keineswegs verlegen durch meinen immer noch wutstieren Blick oder die Flasche, die ich in der Hand hielt. Verblüfft mußte ich lachen, ohne es zu wollen.
       »Sie sprechen immerhin auch Englisch, ohne – sagen wir – ein sehr fleißiger Schüler gewesen zu sein. Bitte.«
       Mahgourian nickte mir freundlich zu, wies mit der Hand auf das kleine Sofa gegenüber, den Platz – dieser Gedanke verwirrte mich jetzt –, den seit Beginn unserer Treffen Laura beansprucht hatte, trotzdem setzte ich mich.
       »Meine Mutter stammte aus Aleppo in Syrien, mein Vater wurde in Khorkom geboren, an den