Troposphere

umstellen, winzig wirkt. Es müssen Hunderte von diesen Gebäuden sein, obwohl ich – objektiv betrachtet – weiß, dass das räumlich unmöglich ist. Nichtsdestoweniger sind sie »da«. Manche von ihnen sind aus blassem Gestein, andere sind dunkle, rostig wirkende Ziegelsteingebilde mit gotischen Spitzen und Ecktürmen, die bis in die Wolken zu reichen scheinen, als wollten sie sich ihren Weg in den Himmel wühlen. Wolken. Das ist bizarr. Vorher hat es keine Wolken in der Troposphäre gegeben. Aber es herrscht hier immer noch Nacht; vielleicht kann ich die Wolken wegen des Vollmonds erst jetzt sehen. Aber dann begreife ich, dass es hier zuvor auch keinen Mond gegeben hatte.
    Im Mittelpunkt des Platzes glänzt eine Statue im Mondlicht. Es scheint sich um eine Kopie von Rodins »Denker« zu handeln: ein Mann, der auf einem Felsblock sitzt und sein Kinn auf dem Handrücken abgestützt hat. Aber als ich näher hingehe, sehe ich, dass dieser Mann ein Mausgesicht hat. Es ist eine Statue von Apollo Smintheus ohne seinen Umhang. Eine Eule schreit, und ich mache einen Satz. Als ich zum letzten Mal ein Geräusch in der Troposphäre hörte, war das gar kein gutes Zeichen. Da aber sonst nichts passiert, komme ich zu dem Schluss, dass es wirklich nur eine Eule ist. Wie viele Gebäude stehen nun hier? Eine unglaubliche Menge. Es ist sehr schwer zu beschreiben, was ich da vor mir habe, aber es scheint einfach zu viel Zeug zu geben: zu viele Informationen, die in einen so kleinen Raum gepackt sind. Außer dem Gedränge von Ecktürmen und Turmspitzen kann ich Zugbrücken und Burggräben und Wälle, Rauch von diversen Feuern, eine Steinbrücke und verschiedene Flaggen sehen; hinter den Gebäuden sind Berge und Felskuppen und Seen, ein Wirrwarr, als wären eine ganze Menge Landschaftsfotografien neben- und übereinander an eine Wand gepinnt worden. Zwischen diesen prachtvollen Bauwerken gibt es andere Anblicke, vertrautere: zwei Teestuben, eine kleine Buchhandlung und ein Geschäft, das Zaubereizubehör verkauft. Allerdings sind sie alle geschlossen. Ein Ort scheint eine besondere Anziehungskraft auszuüben, aber es ist kein Haus. Es ist ein überwucherter Garten mit hohen Mauern und einem schmiedeeisernen Tor. Drinnen eine Bank und mehrere Bäume. Ich will hineingehen, aber das Tor ist abgeschlossen. Die anderen Läden sind ebenfalls geschlossen. Altmodische Neonschilder verströmen ihr pinkfarbenes Licht über den ganzen Platz. Geschlossen. Fermé. Wegen Renovierung geschlossen. Geschlossen. Zu. Belegt. Was ist das für ein Ort, überall gotische Schlösser und Türme mit pinkfarbenen Leuchtschildern?
    Konsole?
    Das Ding erscheint.
    Sie haben keine Wahl, sagt die Frauenstimme.
    Ach, toll. Das schon wieder. Ist das ganze Ding kaputt? Haben die Männer hier irgendwas manipuliert, sodass ich keinen Zugriff mehr habe?
    Sie haben eine neue Nachricht.
    Was?
    Sie haben eine neue Nachricht.
    Kann ich die Nachricht lesen? Keine Antwort. Wo ist der kleine Briefumschlag, den man anklicken kann? Wie komme ich in der Troposphäre an eine Nachricht? Wer könnte mir denn überhaupt eine Nachricht hinterlassen haben? Eine Sekunde lang stelle ich mir ein mit braunem Papier eingeschlagenes Paket vor, aus dem rote, grüne und schwarze Drähte herauskommen: eine Bombe, von meinen Feinden. Aber ich empfinde nichts angesichts dieser Vorstellung, und mir fällt ein, dass ich das an diesem Ort so schätze: keine Hitze, keine Kälte, keine Angst.
    Jetzt leuchtet etwas in der Konsole auf, und ich erkenne, dass es das Mauseloch von Apollo Smintheus ist. Ich habe es vorher nicht bemerkt, aber da ist es nun: etwas zwischen der Walhalla und dem Primrose Tea Shoppe. Soll ich da hineingehen? Ich will Apollo Smintheus sehen. Ich schalte die Konsole aus und gehe durch den weißen Torbogen und in den Raum hinein, den ich vom letzten Mal noch kenne: die leeren Tische und Regale und das Nest in der Ecke. Von Apollo Smintheus ist nichts zu sehen. Ich gehe ins andere Zimmer. Das Kaminfeuer ist erloschen, und es ist niemand hier. Aber eine Broschüre liegt auf dem Tisch.
    »Ein Führer durch die Troposphäre« steht auf dem Einband. Von Apollo Smintheus.
    Ist das die Nachricht? Ich schlage die Broschüre auf.
    Sie haben keine weiteren Nachrichten, sagt die Frauenstimme.
    Also ist die Broschüre die Nachricht. Okay. Ich setze mich in den Schaukelstuhl und fange an zu lesen. Das ganze Dokument ist nur drei Seiten lang, die Schrift ist groß.
     
    Die Troposphäre ist kein