Trouble - Ein Jack-Reacher-Roman

Ihnen nicht auf den Arsch knallt, wenn Sie rausgehen.«
    Der Laden war ein Handtuch. Reacher stand ganz hinten. Der Kerl hielt sich im ersten Drittel des Wegs zur Tür hinter dem Ladentisch auf. Der Gang war eng. Durchs Schaufenster fielen schräge Sonnenstrahlen.
    Der Kerl sagte: »Verlassen Sie das Gebäude, Elvis.«
    Reacher blieb noch einen Augenblick stehen. Horchte angestrengt. Sah nach links, sah nach rechts, sah sich um. In der linken hinteren Ecke befand sich eine Tür. Vermutlich nur eine Toilette, kein Büro. Hinter dem Ladentisch war Papierkram gestapelt. Niemand stapelt dort Papier, wenn er einen eigenen Raum dafür hat. Folglich war der Kerl allein. Kein Partner, keine Verstärkung.
    Keine Überraschungen mehr.
    Reacher setzte die Art Gesichtsausdruck auf, die er sich in Vegas abgeschaut hatte. Er gab den reumütigen Verlierer. War ’nen Versuch wert. Man muss mitmachen, um gewinnen zu können. Als er jetzt vortrat, ließ er die Hände in Schulterhöhe. Einen Schritt. Zwei. Drei. Beim vierten Schritt befand er sich genau auf gleicher Höhe mit dem Kerl, nur durch die Breite des Ladentischs von ihm getrennt. Reacher war der Tür zugekehrt. Der Mann stand in einem Winkel von neunzig Grad links neben ihm. Der Ladentisch war ungefähr achtzig Zentimeter breit.
    Reachers ruckartig ausgestreckter linker Arm schnellte zur Seite.
    Die Reichweite des Boxers Muhammad Ali hatte etwa einen Meter betragen, und seine Fäuste waren exakt hundertdreißig Stundenkilometer schnell gewesen. Reacher konnte sich nicht im Entferntesten mit ihm vergleichen. Vor allem auf seiner schwächeren Seite nicht. Seine linke Hand war höchstens hundert Kilometer schnell. Aber hundert Stundenkilometer entsprachen anderthalb Kilometer in der Minute und die wiederum fünfundzwanzig Meter in der Sekunde. Das bedeutete, dass Reachers Hand keine dreißigstel Sekunde brauchte, um den Ladentisch zu überqueren. Und auf halber Strecke wurde sie zur Faust geballt.
    Und eine dreißigstel Sekunde war viel zu kurz, als dass der Kerl mit dem Python noch hätte abdrücken können. Jeder Revolver ist ein kompliziertes mechanisches System, und ein großer wie der Python erforderte mehr Fingerkraft als die meisten. Sein Abzug war nicht leicht versehentlich zu betätigen. Der Kerl kam nicht einmal dazu, den Zeigefinger zu krümmen. Er hatte Reachers Faust schon im Gesicht, bevor sein Gehirn auch nur registrierte, dass sie sich bewegte. Reacher war viel langsamer als Ali, aber seine Arme waren um einiges länger. Das bedeutete, dass der Kopf des Kerls weitere zwanzig Zentimeter beschleunigte, bevor Reachers Arm ganz gestreckt war. Und auch danach beschleunigte der Kopf des Typs noch weiter, bis er an die Wand hinter dem Ladentisch knallte und das Glas der gerahmten Waffenhändlerlizenz zersplittern ließ.
    In diesem Augenblick hörte die Beschleunigung auf und ging in ein langsames Zusammensacken über.
    Reacher setzte mit einer Flanke über den Ladentisch, beförderte den Python mit einem Tritt zur Seite und brach dem Mann mit seinen Absätzen die Finger an beiden Händen. In einer waffenstrotzenden Umgebung unumgänglich und schneller, als wenn er versucht hätte, ihn zu fesseln. Dann zog er ihm Neagleys Cash wieder aus der Tasche und seine Schlüssel. Machte erneut eine Flanke über den Ladentisch, ging nach hinten und sperrte den Drahtglasschrank auf. Nahm alle sieben Glocks heraus, zog eine Reisetasche aus einem Stapel gebrauchter Gepäckstücke und verstaute die Pistolen darin. Anschließend wischte er seine Fingerabdrücke von den Schlüsseln und seine Handabdrücke vom Ladentisch und schlenderte in den Sonnenschein hinaus.
    Sie hielten bei einem richtigen Waffengeschäft in Tustin und kauften Munition. Große Mengen. Für solche Käufe schien es keine Beschränkungen zu geben. Dann fuhren sie nach Norden zurück. Der Verkehr stockte immer wieder. Ungefähr auf Höhe von Anaheim kam ein Anruf von O’Donnell in East L.A.
    »Hier passiert nichts«, teilte er mit.
    »Nichts?«, fragte Reacher.
    »Keinerlei Aktivitäten. Du hättest sie nicht aus Vegas anrufen sollen. Das war ein schlimmer Fehler. Damit hast du sie in Panik versetzt. Jetzt haben sie sich komplett eingeigelt.«

61
    Dixon und Reacher blieben bis Hollywood auf dem 101er, stellten den Chrysler auf dem Motelparkplatz ab und schnappten sich zwei Hondas für die lange Fahrt nach East L.A. Reacher hatte ein silbernes Prelude-Coupé mit einem getunten, nervösen Vierzylinder, Breitreifen,