Trouble - Ein Jack-Reacher-Roman

eingestürzten Mauerwerk, vermutete er. Sie hielt Papiere in der Hand und trug ein weißes Ringbuch unter den Arm geklemmt. Die Blinkleuchte über dem Eingang tauchte sie in bläuliche Lichtblitze.
    Noch sechsundzwanzig Sekunden.
    Er sah O’Donnell unten wegrennen, als flüchtete er aus einem brennenden Haus: mit Riesenschritten, erbeutete Unterlagen an seine Brust gedrückt. Und eine Sekunde später Neagley, die mit Packen grüner Schnellhefter in beiden Händen hinter ihm herspurtete, sodass ihr langes schwarzes Haar flatterte.
    Noch neunzehn Sekunden.
    Er durchquerte das Büro und berührte die am Kleiderständer hängende Jacke sanft an der Schulter, als steckte Swan noch darin. Dann setzte er sich in den Ledersessel hinter dem Schreibtisch. Er knarrte, als er sich zurücklehnte. Das hörte er trotz des Sirenengeheuls deutlich.
    Noch zwölf Sekunden.
    Reacher sah in das irre Blitzen auf dem Korridor hinaus und wusste, dass er einfach nur zu warten brauchte. Früher oder später, vielleicht in weniger als einer Minute, würden die Männer aufkreuzen, die seinen Freund ermordet hatten. Solange es nicht mehr als vierunddreißig waren, konnte er einfach hier sitzen bleiben und sie nacheinander umlegen.
    Noch fünf Sekunden.
    Nur konnte er das natürlich nicht. So dämlich war niemand. Sobald die ersten drei oder vier Toten sich vor seiner Tür türmten, würden die anderen sich auf dem Korridor verschanzen und über Tränengas, Kevlarwesten und Verstärkung nachdenken. Vielleicht würde ihnen sogar der Gedanke kommen, die Cops oder das FBI zu benachrichtigen. Und Reacher war klar, dass es keine zuverlässige Methode gab, die richtigen Männer zu erwischen, bevor er nach drei- oder viertägiger Belagerung von mehreren durchtrainierten SWAT-Teams überwältigt wurde.
    Noch eine Sekunde.
    Er schoss aus dem Sessel hoch, stürzte durch die zertrümmerte Tür und schlug einen doppelten Haken: links auf den Korridor hinaus und rechts ins Treppenhaus. Neagley hatte die Tür für ihn offen gelassen. Das Erdgeschoss erreichte er etwa zehn Sekunden über der Zeit. Er bog um den demolierten Chrysler in der Eingangshalle herum und war ungefähr fünfzehn Sekunden zu spät auf dem Parkplatz. Rannte mit vierzig Sekunden Verspätung durch das aufgesprengte Tor auf die Straße hinaus und auf den silbergrauen Prelude zu. Sein Wagen stand hundert Meter weit entfernt. Die beiden anderen Hondas hatten das Gelände schon verlassen. Er legte die hundert Meter in zwanzig Sekunden zurück, warf sich in den Wagen, knallte die Fahrertür zu und rappelte sich sitzend hoch. Er atmete keuchend, mit aufgerissenem Mund. Als er den Kopf zur Seite drehte, sah er in der Ferne ein Scheinwerferpaar, das sich sehr schnell bewegte, auf ihn zukam, um Ecken glitt und eine Nickbewegung machte, als der Wagen scharf bremste.

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    Insgesamt drei Limousinen kreuzten auf. Sie kamen herangerast, hielten kreuz und quer vor dem aufgesprengten Tor auf der Straße und blieben dort stehen: zufällig abgestellt, mit laufenden Motoren und aufgeblendeten Scheinwerfern, die den leichten Nebel durchdrangen. Drei nagelneue Chrysler 300C, dunkelblau, ziemlich identisch mit dem, der schon im Eingangsbereich der Firmenzentrale parkte.
    Aus den drei Wagen stiegen insgesamt fünf Männer. Zwei aus dem ersten Fahrzeug, einer aus dem zweiten, zwei aus dem dritten. Reacher war hundert Meter entfernt, beobachtete sie durch getöntes Glas und eine Ecke des Maschendrahtzauns von New Age; von sechs Scheinwerfern geblendet, konnte er nicht allzu viele Einzelheiten erkennen. Aber der Typ, der allein mit dem zweiten Wagen gekommen war, ein großer, schlanker Mann in einem kurzen, dunkelbraunen oder schwarzen Regenmantel, schien das Kommando zu haben. Er starrte das demolierte Tor an und bedeutete den anderen, sie sollten sich davon fernhalten, als wäre es irgendwie gefährlich.
    Ein ehemaliger Cop, dachte Reacher, dem es instinktiv widerstrebt, einen ungesicherten Tatort betreten zu lassen.
    Dann formierten die fünf Männer sich mit dem Mann im Regenmantel an der Spitze zu einer dicht geschlossenen Keilformation. Sie näherten sich dem aufgesprengten Tor langsam und vorsichtig, gingen leicht gebeugt und streckten die Köpfe vor. Dann machten sie halt, zogen sich rasch zurück und verschwanden hinter ihren Wagen. Die Motoren wurden abgestellt, die Scheinwerfer gingen aus, und auf der Straße herrschte wieder Halbdunkel.
    Nicht ganz dumm, dachte Reacher . Sie denken, dies könnte ein