Trouble - Ein Jack-Reacher-Roman

so nahe, dass extreme Schwenks erforderlich gewesen wären. So würde er mit etwas über zwanzig Grad auskommen. Einfache Geometrie. Eine einfache Aufgabe. Kein Problem.
    Er sah nach vorn.
    Niemand.
    Er sah sich um.
    Niemand.
    Er entsicherte die Waffe, packte den Lauf der Daewoo mit der Linken und zog mit der rechten Hand den Schlitten zurück. Spürte, wie die erste dicke Patrone nach oben in die Kammer gedrückt wurde.
    Die Nacht war von allen möglichen städtischen Geräuschen erfüllt. Der Verkehr auf dem Strip, auf Hochhausdächern brummende Klimaanlagen, surrende Ventilatoren, das gedämpfte Grollen von hunderttausend eifrig spielenden Menschen. Aber Reacher hörte, wie sieben bis acht Meter hinter ihm der Schlitten einer Pistole zurückgezogen wurde. Er vernahm es sehr deutlich. Es war genau das Geräusch, das niemals zu überhören er sich anerzogen hatte. Für seine Ohren war dies eine komplexe, nur Bruchteile von Sekunden dauernde Symphonie, deren einzelne Bestandteile er genau registrierte. Das Gleiten von Metall auf Metall, dessen Resonanz durch eine fleischige Handfläche, einen Daumenballen und die Seite eines Zeigefingers teilweise gedämpft wurde, die dankbare Ausdehnung der Magazinfeder, das satte Klatschen, mit dem eine Messingpatrone in der Kammer landete, das Zurückgleiten des Schlittens.
    Diese Geräusche brauchten etwa eine Dreißigstelsekunde, um seine Ohren zu erreichen, und er benötigte ungefähr eine weitere Dreißigstelsekunde, um sie zu verarbeiten.
    In seinem Leben und seiner Biografie fehlte vieles. Stabilität oder Normalität, Behaglichkeit oder Konvention hatte er nie gekannt. Er hatte nie etwas außer Überraschung, Unberechenbarkeit und Gefahr gekannt. Er nahm alles, wie es kam, akzeptierte alles zum Nennwert. Als er hörte, wie der Schlitten zurückgezogen wurde, empfand er deshalb keinen lähmenden Schock. Keine Panik. Kein ungläubiges Staunen. Er hielt es für ganz normal und vernünftig, dass er nachts eine Straße entlangging und hinter sich einen Mann hörte, der ihn in den Rücken schießen wollte. Es gab kein Zögern, keine Mutmaßungen, keine Selbstzweifel, kein Stocken. Es gab nur ein rein mechanisches Problem zu lösen, das hinter ihm aus Zeit und Raum, Zielen, schnellen Kugeln und langsamen Körpern ein unsichtbares vierdimensionales Diagramm darzustellen schien.
    Und dann seine Reaktion, wieder eine Dreißigstelsekunde später.
    Er wusste, wem die erste Kugel gelten würde. Er wusste, dass jeder vernünftige Angreifer mit der größten Zielperson anfangen würde. Das legte der gesunde Menschenverstand nahe. Also würde der erste Schuss ihm gelten.
    Oder vielleicht O’Donnell.
    Vorsicht ist besser als Nachsicht.
    Er rammte O’Donnell seinen rechten Ellbogen so gegen den linken Oberarm, dass er gegen Dixon fiel, und prallte dann nach links fallend gegen Neagley. Sie stolperten beide, und als er auf die Knie sank, hörte er hinter sich einen Schuss und spürte die Kugel durch die Lücke pfeifen, die eben noch durch seinen Rücken ausgefüllt gewesen war.
    Bevor seine Knie den Gehsteig berührten, umfasste seine Rechte bereits die Hardballer. Während er sie aus der Tasche zog, berechnete er schon Schusswinkel und -bahnen. Die Pistole hatte zwei Sicherungen. Einen herkömmlichen Sicherungshebel auf der linken Seite und eine Griffsicherung, die entsichert war, wenn der Griff richtig gehalten wurde.
    Aber schon bevor er die Waffe entsichert hatte, war er entschlossen, nicht zu schießen.
    Zumindest nicht gleich.
    Er war mit Neagley halb unter sich auf der Innenseite des Gehsteigs gelandet. Ihr Angreifer befand sich mitten auf dem Gehweg. Jede Kugel, die vom Gehwegrand aus durch seine Mitte ging, war in Richtung Straße unterwegs. Verfehlte er den Kerl, konnte er ein vorbeifahrendes Auto treffen. Doch selbst wenn er den Mann nicht verfehlte, konnte er eines treffen. Ein Stahlmantelgeschoss Kaliber .45 konnte Fleisch und Knochen durchschlagen. Mühelos. Reichlich Energie. Reichlich Durchschlagskraft.
    Er entschied sich blitzschnell dafür, auf O’Donnell zu warten.
    O’Donnels Schusswinkel war besser. Viel besser. Er war auf Dixon gefallen, lag mit ihr am Bordstein, fast im Rinnstein. Von dort aus würde er nach innen schießen. Auf die Rohbauten. Ein Fehltreffer oder ein Durchschuss konnten keinen Schaden anrichten. Die Kugel würde in einem Sandhaufen stecken bleiben.
    Also war es besser, O’Donnell schießen zu lassen.
    Reacher verdrehte seinen Körper, als er