Ulysses

Strumpfbänder.
    Heute. Heute. Nicht denken.
    Reise in den Süden dann. Vielleicht die englischen Seebäder? Brighton, Margate. Piers bei Mondschein. Ihre Stimme, hinausflutend. Die reizenden Mädchen vom Strand. Bei John Long lungerte ein dösender Bummler herum, in schwere Gedanken versunken, einen verkrusteten Knöchel benagend. Anstelliger Mann sucht Beschäftigung. Geringer Lohn. Mit jeder Kost zufrieden.
    Mr. Bloom bog am Schaufenster mit den ungekauften Torten von Gray Konditorei um die Ecke und ging an Hochwürden Thomas Connellans Buchhandlung vorbei. Warum ich aus der Römischen Kirche ausgetreten bin . Bird’s Nest. Wird von Frauen betrieben. Es heißt doch, sie hätten an arme Kinder Suppe ausgegeben, um sie zu Protestanten zu bekehren damals, zur Zeit der Kartoffelpest. Gegenüber drüben die Gesellschaft, wo Papa immer hinging, zur Bekehrung armer Juden. Derselbe Köder. Warum wir aus der Römischen Kirche ausgetreten sind.
    Ein blinder Jüngling stand da und tappte mit seinem dünnen Stock den Bordstein ab. Keine Tram in Sicht. Will wohl rüber.
    - Möchten Sie rüber? fragte Mr. Bloom.
    Der blinde Jüngling antwortete nicht. Sein Mauergesicht verrunzelte sich schwach. Er bewegte unentschieden den Kopf.
    - Sie sind hier in der Dawson Street, sagte Mr. Bloom. Gegenüber ist die Molesworth Street.
    Möchten Sie hinüber? Der Weg ist gerade frei.
    Der Stock hob sich zitternd nach links. Mr. Blooms Blick folgte der Bewegung und fiel erneut auf den Färbereiwagen, der vor Drago aufgefahren war. Wo ich sein pomadiges Haar sah, grad als ich.
    Das Pferd kopfhängerisch matt. Der Kutscher drinnen bei John Long. Löscht seinen Durst.
    - Es steht ein Wagen da, sagte Mr. Bloom, aber er fährt nicht. Ich werde Sie hinüberführen. Wollen Sie in die Molesworth Street?
    - Ja, antwortete der Jüngling. South Frederick Street.
    - Kommen Sie, sagte Mr. Bloom.
    Er berührte sanft den dünnen Ellbogen: dann nahm er die schlaffe sehende Hand, um sie vorwärts zu führen.
    Sag was zu ihm. Besser nicht den Herablassenden spielen. Sie mißtrauen allem, was man ihnen erzählt. Allgemeine Bemerkung, bloß so fallen lassen.
    - Der Regen ist ja wieder ausgeblieben.
    Keine Antwort.
    Flecken auf seinem Rock. Schlabbert wahrscheinlich beim Essen. Schmeckt alles anders für ihn.
    Zuerst muß man sie löffelfüttern. Wie eine Kinderhand, seine Hand. Wie Millys damals.
    Empfindsam. Meine Größe taxiert er nach meiner Hand, würd ich sagen. Möchte wissen, ob er einen Namen hat. Der Wagen. Aufpassen, daß sein Stock nicht dem Pferd an die Beine kommt, der alte Placker, ist eingedöst. So ists recht. Alles glatt gegangen. Hinter einem Bullen: vor einem Pferd.
    - Danke, Sir.
    Weiß, daß ich ein Mann bin. Die Stimme.
    - Alles klar jetzt? Die erste links.
    Der blinde Jüngling tappte nach dem Bordstein und ging weiter, den Stock zurückziehend, wieder fühlend.
    Mr. Bloom schritt hinter den augenlosen Füßen her: billig geschnittener Anzug aus Fischgräten-Tweed. Armer kleiner Kerl! Wie um alles in der Welt konnte er wissen, daß der Wagen da stand?
    Muß es gefühlt haben. Sehn Dinge in der Stirn vielleicht. So eine Art Sinn für Volumen. Gewicht oder Format, irgendwas schwärzer als dunkel. Ob er das fühlte, wenn irgendwas nicht mehr da wäre plötzlich? Müßte ne Lücke spüren dann. Komische Vorstellung von Dublin muß er haben, wenn er sich immer bloß so an den Steinen entlangtappt. Ob er wohl schnurgeradeaus gehen könnte, wenn er den Stock nicht hätte? Blutleeres frommes Gesicht wie einer, der Priester werden will.
    Penrose! So hieß der Bursche.
    Und dann sieh dir an, was die alles lernen können. Lesen mit den Fingern. Stimmen Klaviere. Oder wir sind ganz baff, daß sie überhaupt ein Hirn haben. Wieso finden wir eigentlich einen Krüppel oder Buckligen besonders schlau, wenn er was sagt, was wir auch hätten sagen können? Natürlich sind die andern Sinne mehr. Sticken. Flechten Körbe. Die Leute sollten da helfen. Ein Arbeitskörbchen könnt ich ja kaufen zu Mollys Geburtstag. Aber Nähen ist ihr verhaßt. Könnte Einspruch erheben. Dunkelmänner nennen sie die.
    Der Geruchssinn muß ebenfalls stärker ausgeprägt sein. Gerüche von allen Seiten, zusammengeballt. Jede Straße riecht anders. Auch jeder Mensch. Dann der Frühling, der Sommer: Gerüche. Geschmäcker. Es heißt doch, Weine kann man mit geschlossenen Augen nicht schmecken oder einem Schnupfen im Kopf. Auch Rauchen im Dunkeln, sagt man, macht keinen Spaß.
    Und