Ulysses

mit einer Frau zum Beispiel. Schamloser, wenn mans nicht sieht. Dieses Mädchen, das da am Stewart-Institut vorbeigeht, Kopf in der Luft. Seht mich an. Ich hab sie alle am. Muß komisch sein, die nicht zu sehen. Eine Art Form in seines Geistes Auge. Die Stimme, Temperatur, wenn er sie mit Fingern berührt, muß er ja fast die Umrisse sehen können, die Kurven. Seine Hände auf ihrem Haar zum Beispiel. Sagen wir mal, es war schwarz zum Beispiel. Gut. Wir nennen es schwarz. Dann über ihre weiße Haut gleitend. Vielleicht ein ganz anderes Gefühl. Gefühl von Weiß.
    Das Postamt. Muß antworten. Die reinste Plackerei heute. Schicke ihr eine Postanweisung über zwo Schilling, eine halbe Krone. Nimm meine kleine Gabe an. Die Schreibwarenhandlung ist ja auch gleich hier. Warte. Wills überdenken.
    Mit sanftem Finger tastete er so langsam wie möglich nach seinem über die Ohren zurückgekämmten Haar. Noch einmal. Fibern von feinem feinem Stroh. Dann befühlte sein Finger sanft die Haut seiner rechten Wange. Dauniges Haar auch dort. Nicht weich genug. Der Bauch ist am weichsten. Kein Mensch in der Nähe. Da vorne geht er in die Frederick Street. Vielleicht zu dem Klavier in Levenstons Tanz-Akademie. Wäre so, wie wenn ich meine Hosenträger ordnete.
    Während er an Dorans Wirtshaus vorüberging, ließ er seine Hand zwischen Weste und Hose schlüpfen, und nachdem er sein Hemd sanft fortgeschoben hatte, fühlte er eine schlaffe Falte seines Bauchs. Aber ich weiß ja eben, daß er weißgelb ist. Muß mal im Dunkeln versuchen, ob ich was sehe so.
    Er zog die Hand zurück und richtete seine Kleidung.
    Armer Kerl! Fast noch ein Junge. Schrecklich. Wirklich schrecklich. Was für Träume er wohl hat, wo er gar nichts sieht. Das Leben ein Traum für ihn. So geboren zu werden, wo liegt da die Gerechtigkeit? All die Frauen und Kinder, Ausflug am Bohnenfest, verbrannt und ertrunken in New York. Brandopfer, Massengemetzel. Karma nennen sie diese Transmigration um irgendwelcher Sünden willen, die man in einem früheren Leben begangen hat, Reinkarnation, mit ihm zig Hosen. Ach herrjeh, herrjeh, herrjeh. Mitleid natürlich: aber richtig warm werden mit ihnen, irgendwie kann man das nicht.
    Sir Frederick Falkiner geht in die Freimaurerloge. Feierlich wie Troy. Nach seinem guten Lunch in Earlsfort Terrace. Alte Busenfreunde der Justitia, brechen einer Flasche Champagner den Hals.
    Geschichten von der Richterbank, Assisen, Annalen der Blaurock-Schule. Den hab ich damals zu zehn Jahren verknackt. Also das Zeug, was ich da eben getrunken habe, da würde er ja wahrscheinlich die Nase drüber rümpfen. Für die nur Auslese-Weine, das Jahr vermerkt auf einer staubigen Flasche. Hat seine ganz eigenen Vorstellungen von Gerechtigkeit beim Höchsten Kriminalgericht. Wohlmeinender alter Mann. Polizeikartei, Anklageregister, vollgestopft mit Fällen, kriegen Perzente davon, Verbrechensfabrikation. Leuchtet ihnen allen heim. Den Geldverleihern wie der Teufel im Nacken. Reuben J. hat er ganz schön die Leviten gelesen. Nun ist der ja auch wirklich, was man einen dreckigen Juden nennt. Macht haben ja diese Richter. Ruppige alte Säufer in Perücken. Bären mit reizbaren Tatzen. Und möge der Herr Ihrer Seele gnädig sein.
    Hallo, ein Plakat. Mirus-Basar. Seine Exzellenz der Herr Gouverneur. Am sechzehnten. Ist ja heute. Zugunsten des Fonds für Mercers Hospital. Zuerst wurde dafür der Messias gegeben. Ja, Händel. Wie wärs denn, wenn wir da mal hingingen. Ballsbridge. Bei Keyes kurz hereinschauen.
    Hat keinen Zweck, wie ein Blutegel an ihm zu kleben. Mache mich nur unbeliebt damit. Sicher kenn ich ja einen am Tor.
    Mr. Bloom kam zur Kildare Street. Zuerst muß ich noch. Die Bibliothek.
    Strohhut im Sonnenschein. Lohfarbene Schuhe. Umgeschlagene Hosen. Das ist doch. Das ist doch.
    Sein Herz poppte weich. Nach rechts. Das Museum. Göttinnen. Er schwenkte nach rechts.
    Ist es? Fast sicher. Lieber nicht hinsehn. Hab Wein im Gesicht. Wieso hab ich bloß? Zu schwer, steigt zu Kopfe. Ja, es ist. Der Gang. Nicht hinsehn. Nicht hinsehn. Weiter.
    Während er mit langen stürmischen Schritten dem Museum zustrebte, hob er die Augen. Hübsches Gebäude. Sir Thomas Deane entworfen. Folgt mir doch nicht?
    Hat mich vielleicht gar nicht gesehen. Gegenlicht für ihn, meine Richtung.
    Das Flattern seines Atems brach in kurzen Seufzern vor. Schnell. Kalte Statuen: ruhig dort. Gleich in Sicherheit.
    Nein, hat mich nicht gesehen. Nach zwei. Ausgerechnet am Tor.
    Mein