Ulysses

Starkey. George Roberts macht den geschäftlichen Teil. Longworth will im Express Reklame dafür schlagen. Ah, will er das? Colums Drover mochte ich ganz gern. Ja, ich glaube, er hat dies seltsame Etwas, Genie. Glauben Sie, er hat wirklich Genie? Yeats bewunderte von ihm den Vers: As in wild earth a Grecian vase . Tat er das wirklich? Ich hoffe, Sie können es einrichten, heute abend zu kommen. Malachi Mulligan kommt auch. Moore bat ihn, doch Haines mitzubringen. Habt ihr Miss Mitchells Witz über Moore und Martyn gehört? Daß Moore der Hafer ist, der Martyn sticht? Furchtbar geistreich, was? Die beiden erinnern einen an Don Quixote und Sancho Pansa. Unser National-Epos muß erst noch geschrieben werden, sagt Dr. Sigerson. Moore ist der Mann dafür. Ein Ritter von der traurigen Gestalt, hier in Dublin. Mit einem safrangelben Kilt? O’Neill Russell? Oh ja, er muß die herrliche alte Sprache sprechen können. Und seine Dulcinea? James Stephens sitzt über ein paar ganz geistreichen Skizzen. Wir gewinnen langsam Bedeutung, scheint es.
    Cordelia. Cordoglio . Lirs einsamste Tochter.
    Gezackt. Jetzt deine beste französische Politur.
    - Meinen verbindlichsten Dank, Mr. Russell, sagte Stephen und erhob sich. Ob Sie wohl die Freundlichkeit haben würden, Mr. Norman diesen Brief zu übergeben…
    - Oh, ja. Wenn er’s für wichtig hält, kommt’s mit hinein. Wir haben ja so viel Korrespondenz.
    - Ich verstehe, sagte Stephen. Danke.
    Vergelt’s dir Gott. Das Schweineblatt. Ochsenfreundlich.
    - Synge hat mir auch für Dana einen Artikel versprochen.
    Fängt man an, uns zu lesen? Ich habe ganz das Gefühl. Die Gälische Liga braucht etwas auf Irisch.
    Ich hoffe, Sie kommen heute abend vorbei. Bringen Sie Starkey mit.
    Stephen setzte sich wieder.
    Der Quäker-Bibliothekar kam von den Abschiednehmern zurück. Errötend sagte seine Maske:
    - Mr. Dedalus, Ihre Ansichten sind höchst erhellend.
    Er knarrte hin und her, zehenspitzelnd, dem Himmel um die Höhe eines Absatzes nähergerückt, und sagte, übertönt vom Geräusch der Hinausgehenden, leise:
    - Sie sind also der Ansicht, daß sie dem Dichter nicht treu gewesen sei?
    Ein bestürztes Gesicht fragt mich. Warum ist er gekommen? Höflichkeit oder ein inneres Licht?
    - Wo Versöhnung ist, sagte Stephen, da muß zuerst Entzweiung gewesen sein.
    - Ja.
    Christfuchs in ledernen Hochländerhosen, sich verbergend, ein Flüchtling in abgestorbenen Baumgabeln, vor hetzender Meute. Kennt keine Füchsin, läuft allein in der Jagd. Frauen gewann er sich, zärtliches Volk, eine Hure von Babylon, Richtergattinnen, bulliger Zapfkellner Weiber. Fuchs und Gänse. Und in New Place ein schlaffer entehrter Leib, der einst voll Anmut war, der einst so süß, so frisch wie Zimmet, jetzt aber entblößt aller Blätter, kahl, voll Angst vor dem engen Grab, und ohne Vergebung.
    - Ja. Dann denken Sie also…
    Die Tür schloß sich hinter dem Hinausgehenden.
    Ruhe griff plötzlich Platz in der verschwiegenen gewölbten Zelle, Ruhe aus warmer und brütender Luft.
    Lampe einer Vestalin.
    Hier sinnt er über Dinge nach, die nicht waren: was Cäsar wohl noch vollbracht, hätte er dem Wahrsager geglaubt: was hätte sein können: Möglichkeiten des Möglichen als möglich: unbekannte Dinge: welchen Namen Achilleus trug, als er unter den Frauen lebte.
    Eingesargte Gedanken um mich herum, in Mumientruhen, einbalsamiert in Wortspezerei. Thoth, Gott der Bibliotheken, ein Vogelgott, mondgekrönt. Und ich hörte die Stimme jenes ägyptischen Hohenpriesters. In gemalten Kammern, angefüllt mit Ziegelbüchern .
    Sie sind still. Einst quickbeweglich in Menschenhirnen. Still: doch ein Gelüst des Todes ist in ihnen, mir schmalzige Geschichten ins Ohr zu flüstern, zu drängen mich, ihren Willen zu tun.
    - Gewiß, sann John Eglinton, von allen großen Männern ist er der rätselhafteste. Wir wissen nichts, als daß er lebte und litt. Ja, nicht einmal das. Andere schieben unsere Frage von sich. Ein Schatten hängt über dem gesamten Rest.
    - Aber der Hamlet ist doch so persönlich, nicht wahr? machte Mr. Best geltend. Ich meine, eine Art Privataufzeichnung, verstehn Sie, seines privaten Lebens. Ich meine, es ist mir völlig egal, verstehn Sie, wer da getötet wird und wer schuldig ist…
    Er legte ein unschuldiges Buch auf die Kante des Tisches, seine Herausforderung lächelnd. Seine Privataufzeichnungen im Original. Ta an bad ar an tir . Taim imo shagart . Bring das mal ins Englische, Klein John.
    Sprach Klein John