Ulysses

Ding reinflattern läßt. Wo uns der Pansen druff stand, det war eene Spülung, also eene Spülung, saar ick, die selbst dem Herrn Pastor uff die Beene jebracht hätte, un er, wat macht er? Er läßt sich det Kreuz von die Nutten weichleiern. Un da sitzen wa so eene Stunde und noch zweie un dreie in dem ollen Connery seinem Saftladen, janz jesittet un zivilistisch, un warten, det et endlich mit regnen anfängt.
    Er klagte!
    - Un wat is stattdeme dessen? Statt dat det Bübchen sich uff die Socken macht, tut er uns seinen Schnickschnack schicken un zwar uff eene Art, det uns die Zunge zwo Zoll aus’m Halse schlenkert wie eem Pfaffen, der scharf uff ‘ne Mieze is.
    Stephen lachte.
    Rasch, warnend beugte Buck Mulligan sich vor:
    - Der Landstreicher Synge ist hinter dir her, sagte er, um dich zu ermorden. Er hat gehört, du hättest an seine Haustür gepinkelt in Glasthule. Da ist er gleich in Schlappen los, dich zu ermorden.
    - Mich! rief Stephen aus. Das war dein Beitrag zur Literatur.
    Buck Mulligan lehnte sich entzückensvoll wieder zurück und lachte zur dunklen lauschenden Decke hinauf.
    - Dich zu ermorden! lachte er.
    Mißtönendes Wasserspeiergesicht, das wider mich kriegführte über unserem Lungenhachée-Gericht in der Rue Saint-André-des-Arts. In Worten von Worten für Worte, palabras . Oisin mit Patrick. Faunmann traf er in Clamart-Wäldern, eine Weinflasche schwingend. C’est vendredi saint!
    Mordender Ire. Sein Ebenbild traf er, ewiglich wandernd. Ich meins. Ich traf ‘nen Narren im Walde.
    - Mr. Lyster, sagte ein Diener von der spaltoffenen Tür.
    - …worin ein jeder das seine finden kann. So hat der Herr Richter Madden in seinem Diary of Master William Silence die Jagdausdrücke gefunden… Ja? Was gibt’s?
    - Da ist ein Herr draußen, Sir, sagte der Diener, indem er näherkam und eine Karte überreichte.
    Vom Freeman . Er möchte gern das Kilkenny People einsehen, die Bände vom letzten Jahr.
    - Gewiß, gewiß, gewiß. Ist der Herr…?
    Er nahm die eifrige Karte, warf einen Blick darauf, sah nicht, legte nieder, unbesehen, blickte, fragte, knarrte, fragte:
    - Ist er…? Ah, da!
    In flotter Galliarde war er auf und hinaus. Im taglichten Flur sprach er mit redseligem Eifer, ganz Pflichterfüllung, höchst artig, höchst freundlich, höchst ehrenwerter Quäkerhut.
    - Dieser Herr? Freeman’s Journal? Kilkenny People? Aber natürlich. Guten Tag, Sir. Kilkenny …
    Aber gewiß haben wir…
    Eine geduldige Silhouette wartete, lauschend.
    - Sämtliche führenden Provinz… Northern Whig , Cork Examiner , Enniscorthy Guardian , 1903…
    Wollen Sie bitte…? Evans, führen Sie den Herrn… Folgen Sie doch bitte dem Die… Oder wenn ich vielleicht selber… Hier entlang… Bitte, Sir…
    Redselig, pflichtbewußt zeigte er den Weg zu sämtlichen Provinzblättern, während eine dienernde dunkle Gestalt seinen hastigen Hacken folgte.
    Die Türe schloß sich.
    - Der Jid! schrie Buck Mulligan.
    Er sprang auf und schnappte sich die Karte.
    - Wie heißt er denn? Ikey Moses? Bloom.
    Er plapperte weiter.
    - Jehovah, der Sammler der Vorhäute, ist nicht mehr. Ich fand ihn drüben im Museum, als ich die schaumgeborene Aphrodite begrüßen ging. Den griechischen Mund, der noch nie sich im Gebet verzerrte. Jeden Tag müssen wir ihr unsere Huldigung darbringen. Leben des Lebens, deine Lippen entflammen .
    Jäh wandte er sich an Stephen:
    - Er kennt dich. Er kennt auch deinen alten Herrn. Ah, ich fürchte mich, er ist griechischer als die Griechen. Seine blassen Galiläeraugen ruhten auf ihrem Mittelgrübchen. Venus Kallipyge. Ah, der Donner dieser Lenden! Der Gott verfolgend die versteckte Maid .
    - Wir wollen mehr hören, entschied John Eglinton mit Mr. Bests Zustimmung. Wir beginnen uns für Mrs. S. zu interessieren. Bislang hatten wir in ihr, wenn überhaupt etwas, nur eine geduldige Griselda, eine Stubenhockerin Penelope gesehen.
    - Antisthenes, Schüler des Gorgias, sagte Stephen, nahm die Palme der Schönheit der Brutdame des Kyrios Menelaos fort, der Argiverin Helena, der hölzernen Mähre von Troja, in der eine ganze Stiege Helden schliefen, und reichte sie der armen Penelope. Zwanzig Jahre lebte er in London, und während eines Teils dieser Zeit bezog er ein Salär, so hoch wie das des Lordkanzlers von Irland.
    Sein Leben war reich. Seine Kunst, mehr als die Kunst des Feudalismus, wie Walt Whitman sie genannt hat, ist die Kunst der Übersättigung. Heiße Heringspasteten, grüne Becher Sekt, Honigsoßen,