Ulysses

Singt falsche Worte. Hat seine Frau ausgeleiert: singt jetzt. Aber schwer zu sagen. Bloß die beiden selber. Wenn er nicht vor die Hunde geht. Immer auf Trab bleiben. Seine Hände und Füße singen auch. Trinken. Nerven überreizt. Man muß enthaltsam sein, wenn man singen will. Jenny-Lind-Suppe: Fleischbrühe, Salbei, rohe Eier, halbes Pint Sahne. Für schäumiges Träum.
    Zärtlichkeit wellte darin: langsam und schwellend. Es pochte voll. Da liegt der Hase im Pfeffer. Ha, geben! Nehmen! Pochen, ein Pochen, ein Pulsen, stolz erekt.
    Worte? Musik? Nein: was dahinter ist, das ists.
    Bloom schnürte, entschnürte, knotete, entknotete.
    Bloom. Flut warmer njmmnjmm leckesauf Sekretlichkeit floß, in Musik auszufließen, in Lustverlangen, dunkel zu leckendem Fluß, eindringend. Wippen sie, schleppen sie, kippen sie, kloppen sie. Flapp. Poren, dehnend zu dehnen. Flapp. Die Lust, das Gefühl, die Wärme, das. Flapp.
    Fließende Ergüsse über Schleusen zu ergießen. Flut, Erguß, Fluß, Lusterguß, Poppflapp. Jetzt!
    Sprache der Liebe.
    - … Strahl der Hoffnung …
    Leuchtend. Lydia für Lidwell, quiek, kaum zu hören so damenhaft, entquiekte der Muse ein Hoffnungsstrahl.
    Martha ist das. Koinzidenz. Wollte doch grade schreiben. Lionels Lied. Der wunderwunderschöne Name den Du hast. Kann nicht schreiben. Nimm meine kleine Ga. Auf ihren Herzfasern harfen, den Börsenschnüren auch. Sie ist eine. Hab Dich einen bösen Jungen genannt. Trotzdem, der Name: Martha. Wie seltsam! Ausgerechnet heut.
    Die Stimme Lionels kehrte wieder, matter, doch nicht ermüdet. Sie sang für Richie Poldy Lydia Lidwell hier, doch sang auch für Pat, der offenen Munds ohrwartete aufzuwarten. Wie er ihr lockend Bild zum erstenmal erblickte, wie Sorge schien von ihm zu weichen, wie Blick, Gestalt, Wort ihn bezauberten, Gould Lidwell, gewann nun Pat Blooms Herz.
    Wünschte aber doch, ich könnte sein Gesicht sehen. Würdes besser erklären. Deswegen auch starrte mir der Friseur bei Drago dauernd ins Gesicht, als ich mit seinem Gesicht im Spiegel sprach.
    Trotzdem, hören tut man hier besser als in der Bar, wenns auch weiter weg.
    - Ein jeder liebevolle Blick …
    Der erste Abend, als ich sie zum erstenmal erblickte, bei Mat Dillon in Terenure. Gelbe, schwarze Spitze trug sie. Stuhlpolonaise. Wir zwei die letzten. Schicksal. Hinter ihr. Schicksal. Rund und langsam rund. Schnell rund. Wir zwei. Alle kuckten. Halten. Sie setzte sich hin. Alle Ausgeschiedenen kuckten. Lippen lachten. Gelbe Knie.
    - Bezauberte mein Aug’ …
    Singen. Erwartung sang sie. Ich blätterte ihr um. Volle Stimme, voll vom Duft von, was für ein Parfüm benutzt Deine, Flieder. Die Brüste sah ich, beide voll, die Kehle trillernd. Erblickte zum erstenmal. Sie dankte mir. Warum das, mir? Schicksal. Spanische Augen. Unter einem Birnbaum allein, Patio, diese Stunde im alten Madrid, eine Seite im Schatten, Dolores Siedolores. Auf mich gerichtet. Lockend. Ah, verlockend.
    - Martha! Ah, Martha!
    Alles Schmachten abwerfend, schrie Lionel auf in Schmerz, im Schrei ausbrechender Leidenschaft, zur Liebsten auf, zurückzukehren, mit sich vertiefenden, doch steigenden Harmonieakkorden. Im Schrei lionellen Alleinseins, um das sie wissen, das Martha fühlen mußte. Auf sie allein wartete er.
    Wo? Hier, dort, versuchen, dort hier, sonstwo versuchen. Irgendwo.
    - Ko-omm, du Verlorne!
    Ko-omm, du Teure!
    Allein. Eine Liebe nur. Eine Hoffnung. Ein Trost mir nur noch. Martha, Brustton, komm zurück.
    - Komm!
    Es schwang sich auf, ein Vogel, hielt den Flug, ein rascher reiner Schrei, aufsteigendes Silberrund, sprang heiter hoch, hineilend, ausgehalten, zu kommen, spinns nicht zu lang aus, hat langen Atem, Atem langes Leben, sich hoch aufschwingend, glänzend, feuerflammend, gekrönt, hoch im symbolischen Schimmer, hoch, des ätherlichen Busens, hoch, der hohen riesig weiten Irradiation, allüberall hinschwingend, all rundum das All, in Endendendlolosigkeiten.
    - Zu mir!
    Siopold!
    Verklungen.
    Komm. Gut gesungen. Alle klatschten. Sie sollte. Kommen. Zu mir, zu ihm, zu ihr, auch dir, mir, uns.
    - Bravo! Klappklapp. Großartig, Simon. Klappklappklapp. Da capo! Klappklippklapp. Klang wie eine Glocke. Bravo, Simon! Klappkloppklapp. Da capo, daklapp, sagten, schrien, klatschten alle, Ben Dollard, Lydia Douce, George Lidwell, Pat, Mina, zwei Gentlemen mit zwei Deckelkrügen, Cowley, erster Herr mit Krug und Bronze Miss Douce und Gold Miss Mina.
    Blazes Boylans feine lohbraune Schuhe knarrten auf dem