Ulysses

halten. Du mußt glauben. Glauben. Der Deck. Es. Ist. Wahr.
    Albern, daß ich schreibe? Machen Ehemänner nicht. Das heißt, das kommt von der Ehe, ihre Frauen. Weil ich weg bin von. Vermutlich. Aber wie? Sie muß. Sich jung halten. Wenn sies rauskriegte. Karte in meinem Qualitäts-Hu. Nein, nicht alles erzählen. Unnötig Schmerz. Was sie nicht weiß, macht sie nicht. Eine Frau. Was dem einen recht ist.
    Eine Mietkutsche, Nummer dreihundertundvierundzwanzig, Fahrer Barton James aus der Harmony Avenue No. eins, Donnybrook, beförderte als Fahrgast einen jungen Gentleman, modisch gekleidet in einen indigoblauen Serge-Anzug, gearbeitet von George Robert Mesias, Herrenschneider, Eden Quay No. fünf, und auf dem Kopf einen sehr kleidsamen Strohhut, gekauft bei John Plasto, Great Brunswick Street No. eins, Hutmacher. Eh? Dies ist das Klingeln, das rüttelt und ringelt. An Metzger Dlugaczs glänzenden Agendath Schläuchen trabte vorbei eine prallbackige Stute.
    - Schreiben Sie auf ein Inserat? fragten Richies spitze Blicke Bloom.
    - Ja, sagte Mr. Bloom. Stadtreisender. Wird aber kaum was drin sein, denke ich.
    Bloom mur: beste Referenzen. Doch Henry schrieb: bestimmt sehr aufregend sein. Du weißt, wie Du. In Eile. Henry. Griechisches e. Am besten noch ein Postskriptum. Was spielt er da grade jetzt?
    Improvisiert ein Intermezzo. P. S. Daramm-tam-tam. Wie willst Du mich denn bestra? Du mich denn bestrafen? Schiefer Rock schwingt Schlag um. Sag mir, ich muß das. Wissen. Oh. Aber natürlich, wenn ich nicht, dann würd ich doch nicht fragen. Lalala-rih. Traurig schleppend das jetzt, in Moll. Warum ist Moll eigentlich traurig? Unterschrift: H. Zum Schluß noch einen traurigen Schlenker, das mögen sie. P. P. S. Lalala-rih. Ich fühl mich so traurig heute. La-rih. So einsam.
    Dih.
    Er löschte rasch ab auf dem Blatt von Pat. Umschl. Adresse. Einfach aus der Zeitung abschreiben.
    Murmelte: Messrs. Callan, Coleman 8c Co, Ltd. Henry schrieb: Miss Martha Clifford
    c/o Postamt
    Dolphin’s Barn Lane
    Dublin.
    Auf derselben Stelle ablöschen, dann kann ers nicht lesen. Gut so. Idee für eine Preisgeschichte, Titbit. Detektiv liest irgendwas von einem Löschpapier. Honorar in Höhe von einer Guinee pro Spal. Matcham denkt noch oft an die lachende Hexe. Arme Mrs. Purefoy. U. p.: up.
    Zu poetisch, das mit dem traurig. Ist von der Musik gekommen. Musik hat Zauberkraft, steht bei Shakespeare. Zitate für jeden Tag im Jahr. Sein oder Nichtsein. Weisheiten auf Abruf.
    In Gerards Rosengarten, Fetter Lane, geht er, ergrautnußbraun. Ein Leben ist alles. Ein Leib. Tun.
    Nur was tun.
    Getanes. Jedenfalls, das wäre geschafft. Postanweisung, Briefmarke. Das Postamt weiter unten.
    Gehn jetzt. Genug. Bei Barney Kiernan, hab ich versprochen, wolln wir uns treffen alle. Ekelhaft, solche Pflichten. Trauerhaus. Muß laufen. Pat! Hört nicht. Tauber Klotz ist das.
    Der Wagen jetzt schon ganz nah. Reden. Reden. Pat! Keinen Zweck. Rückt an den Servietten rum.
    Ganz schöne Strecke, die der so zusammenläuft am Tag. Wenn man ihm ein Gesicht auf die Kehrseite malte, wär er doppelt da. Wollte, sie sängen noch mehr. Lenkt die Gedanken ab.
    Der kahle Pat, der schwerhörig ist, mitraisierte die Servietten. Pat ist ein Kellner von schwerer Hörigkeit. Pat ist ein Aufwärter, der aufwartet, während man abwartet. Hihihihi. Er wartet auf, derweil man abwartet. Hihi. Ein Aufwärter ist er. Hihihihi. Er wartet auf, derweil man abwartet.
    Derweil man wartet, wenn man wartet, wird aufgewartet, derweil man abwartet. Hihihihi. Hoh.
    Aufgewartet, derweil man abwartet.
    Douce jetzt. Douce Lydia. Bronze und Rose.
    Sie hatte sich fabelhaft, einfach fabelhaft amüsiert. Und kuck doch mal die schöne Muschel, die sie mitgebracht hat.
    Ans Ende der Bar brachte leicht sie das stachlige und gewundene Meerhorn ihm, damit er, George Lidwell, Rechtsanwalt, einmal daran horchen konnte.
    - Hören Sie! wies sie ihn an.
    Unter Tom Kernans ginheiße Worte wob der Begleiter langsame Musik. Authentische Tatsache.
    Wie Walter Bapty seine Stimme verlor. Tja, Sir, der Gatte nahm ihn bei der Kehle. Schuft , sagte er.
    Du wirst mir keine Liebeslieder mehr singen . Hat er glatt gemacht, Sir Tom. Bob Cowley wob.
    Tenöre kriegen die Fr. Cowley lehnte sich zurück.
    Ah, jetzt hörte er, als sie’s ihm ans Ohr hielt. Hören Sie! Er hörte. Wundervoll. Sie hielt es an ihr eigenes, und durchs gesiebte Licht glitt Blaßgold in Kontrasten. Um auch zu hören.
    Tapp.
    Bloom sah durch die Bartür