Ulysses

da. Wie die Amsel, die ich im Weißdorntal hörte. Nahm meine Motive auf, verwob und wendete sie. Alles, fast zu frischer Klang, ist verloren, in dem Alles. Echo. Wie süß die Antwort. Wie wird das bloß gemacht? Alles jetzt verloren.
    Trauervoll pfiff er. Fall, Ergebung, verloren.
    Bloom neigte ein leopoldenes Ohr, eine Franse wendend des Deckchens unter der Vase. Ordnung.
    Ja, ich entsinn mich. Liebliche Arie. Im Schlaf ging sie zu ihm. Unschuld im Mond. Könnte sie immer noch zurückhalten. Kühn, kennen nicht ihre Gefährlichkeit. Einen Namen rufen. Ins Wasser fassen. Keckes Klingeling. Zu spät. Sie wollte weg, sie sehnte sich. Deswegen. Eine Frau. Ebenso leicht, das Meer zu stillen. Ja: alles ist verloren.
    - Eine schöne Arie, sagte Bloom, verlorener Leopold. Ich kenne sie gut.
    Niemals in seinem ganzen Leben hatte Richie Goulding.
    Kennt sie ebenfalls gut. Oder fühlts. Spielt andauernd auf seine Tochter an. Weises Kind, das seinen Vater kennt, sagte Dedalus. Mich?
    Ober leberlosem seitlich Bloom sah. Gesicht des Alles ist verloren. Der drollige Richie einst. Witze jetzt alt und schal. Konnte mit den Ohren wackeln. Serviettenring im Auge. Jetzt Bettelbriefe, mit denen er seinen Sohn losschickt. Den schielenden Walter, Sir, hab ich gemacht, Sir. Wollte nicht stören, hatte nur etwas Geld erwartet. Entschuldigung.
    Das Klavier wieder. Klingt besser als das letztemal, wie ichs hörte. Wahrscheinlich gestimmt.
    Wieder aufgehört.
    Dollard und Cowley drängten noch immer den zögernden Sänger, er solle doch endlich.
    - Doch, Simon!
    - Endlich, Simon!
    - Meine Damen und Herren, ich bin Ihnen für Ihre freundlichen Aufforderungen zutiefst verbunden.
    - Endlich, Simon!
    - Ich habe kein Geld, aber wenn Sie mir Ihre Aufmerksamkeit schenken wollen, will ich bemüht sein, Ihnen von einem niedergebeugten Herzen zu singen.
    Neben der Sandwichglocke in schirmendem Schatten schenkte und versagte Lydia ihre Bronze und Rose, Grazie einer Dame: wie auch in kühlem meerblaugrünem eau de Nil Mina den Krügen zween ihr Getürm aus Gold.
    Die harfenden Akkorde des Vorspiels verklangen. Ein Akkord, lang getragen, erwartend, trug eine Stimme davon.
    - Als ich ihr lockend Bild zum erstenmal erblickte .
    Richie wandte sich.
    - Die Stimme von Si Dedalus, sagte er.
    Geistesberührt, mit überröteter Wange, lauschten sie nun und fühlten die lockende Flut über Haut Glieder Menschenherz Seele und Rückgrat fluten. Bloom winkte Pat, dem kahlen Pat, der ein Kellner ist, der schwer hörig, die Bartür einen Spalt zu öffnen. Die Bartür. So. Das wird genügen.
    Pat, Aufwartung, wartete, wartend zu hören, denn er hörte schwer, an der Tür.
    - Die Sorge schien von mir zu weichen .
    Durch die Stille der Luft eine Stimme sang, ihnen leise zu, nicht Regen, nicht murmelnde Blätter, wie keine Stimme von Saiten-, von Rohrblattinstrument, von achwiehießdasdochgleich von Hackbrett, und sie berührte ihre stillen Ohren mit Worten, die stillen Herzen ihres, jedem seines, erinnerten Lebens. Gut, gut zu hören: die Sorge schien von ihnen, von beiden, zu weichen, als sie zum erstenmal nun hörten. Als sie, der verlorene Richie, und Poldy, die Gnade der Schönheit zum erstenmal erblickten, und hörten von einer Person, von der sie’s nimmer erwartet, ihr erstes gnadenreiches liebeweiches reichgeliebtes Wort.
    Liebe, die singt: Love’s Old Sweet Song . Bloom löste langsam das elastische Band seines Päckchens. Der Liebe altes süßes sonnez la Gold. Bloom wand einen Strang um vier Gabelfinger, spreizte, entspannte, und wand ihn rund um seine schlappen doppelt, vierfach, in Oktav, schlug sie in feste Fesseln.
    - Voller Hoffnung und Entzücken …
    Tenöre kriegen die Frauen schockweise. Erhöht ihren Fluß. Werfen ihm Blumen zu Füßen, wann werden wir uns treffen? Da kann einen glatt ja. Verzücktes Klingeling. Für steife Zylinder kann er nicht singen. Glatt ja der Schwündel. Parfümiert für ihn. Was für ein Parfüm benutzt Deine? Muß das wissen. Kling. Halt. Klopf. Letzter Blick in den Spiegel, immer bevor sie zur Tür geht. Der Flur. Dort? Wie geht’s denn? Ganz gut. Dort? Was? Oder? Phiole mit Cachous, und Kußkonfekt, in ihrem Ränzchen. Ja? Hände tasteten nach den üppigen.
    Ach! Die Stimme stieg, verändert, seufzend: laut, voll, leuchtend, stolz.
    - Doch ach, ‘s war eitel Träumen …
    Einen herrlichen Ton hat er immer noch. Die Luft von Cork ist weicher, ebenso der Dialekt.
    Dämlicher Kerl! Hätte Geld wie Heu machen können.