Ulysses

selbst zu durchqueren. Gott, die Sonne, Shakespeare, ein Handlungsreisender, hat sichs in Wirklichkeit einmal selbst durchquert, so wird’s dieses Selbst. Warte mal einen Moment. Warte doch mal, bloß eine Sekunde. Verdammt, was der Kerl für einen Krach macht auf den Gassen. Dieses Selbst, das zu werden es selber unausweichlich vorbedingt war. Ecco!
    LYNCH (grinst mit spöttisch wieherndem Gelächter zu Bloom und Zoe Higgins hinüber): Der hat die Weisheit mit Löffeln gefressen, was?
    ZOE (munter): Gott schütz’ deinen Verstand, der weiß mehr, als du je vergessen hast.
    (Florry Talbot betrachtet Stephen mit feister Stupidität) FLORRY Es heißt ja, diesen Sommer soll die Welt untergehen.
    KITTY Ach nee!
    ZOE (mit explodierendem Gelächter): Großer ungerechter Gott!
    FLORRY (beleidigt): Wieso, es stand doch in der Zeitung, irgendwas mit dem Antichrist. Aua, mein Fuß kitzelt.
    (Zerlumpte barfüßige Zeitungsjungen, die einen Papierdrachen mit Schwanzwedel steigen lassen, trappeln gellend vorbei)
    DIE ZEITUNGSJUNGEN Abendausgabe! Ergebnisse vom Schaukelpferd-Rennen! Seeschlange im Royal Canal! Glückliche Ankunft des Antichrist!
    (Stephen dreht sich um und erblickt Bloom)
    STEPHEN Eine Zeit und zwei Zeiten und eine halbe Zeit.
    (Reuben J. Antichrist, Ewiger Jude, eine Grapschhand offen auf dem Rückgrat, tappt heran. Um seine Lenden hängt ein Pilgerränzel, aus dem Schuldscheine und geplatzte Wechsel hervorlugen.
    Über der Schulter trägt er eine lange Bootsstange, an deren Haken die durchnäßte wirre Masse seines einzigen Sohnes, aus Liffey-Wassern gerettet, an der Lose seiner Hose hängt. Ein Kobold in der Gestalt Punch Costellos, mit verrenkter Hüfte, Buckel, Wasserkopf, vorstehenden Backenknochen, fliehender Stirn und Ally-Sloper-Nase, kommt Kobolz schießend durch die wachsende Dunkelheit gepurzelt.)
    ALLE Was?
    DER KOBOLD (klappert mit den Kinnbacken, hüpft fuchtelnd hin und her, rollt die Augen, quiekt,  macht Känguruh-Sprünge mit ausgestreckten Grapscharmen, schmeißt dann ganz plötzlich  sein lippenloses Gesicht durch die Gabel seiner Schenkel): Il vient! C’est moi! L’homme qui rit! L’homme primigène! (Er wirbelt mit Derwischgeheul im Kreis herum) Sieurs et dames, faites vos jeux! (Er hockt sich gauklerisch hin. Winzige Roulette-Planeten entfliegen seinen  Händen.) Les jeux sont faits! (Die Planeten krachen mit knatterndem Knall zusammen) Rien n’va plus. (Die Planeten, schwimmende Ballons, segeln aufgeblasen in die  Höhe und davon. Er selbst entspringt ins Leere.)
    FLORRY (versinkt in Stumpfsinn, bekreuzigt sich heimlich): Das Ende der Welt!
    (Ein lauwarmes weibliches Miasma strömt von ihr aus. Nebelhafte Dunkelheit erfüllt den Raum.
    Durch die Dunstschwaden draußen plärrt das Grammophon über Husten und Fußgescharre hinweg.)
    DAS GRAMMOPHON Jerusalem!
    Öffne
    deine
    Tore
    und
    singe
    Hosianna…
    (Eine Rakete rauscht in den Himmel hinauf und platzt. Ein weißer Stern fällt aus ihr herunter, das Ende aller Dinge verkündend und die Wiederkunft des Ellas. An einem endlosen unsichtbaren straff zwischen Zenit und Nadir gespannten Seil entlang kommt das Ende der Welt, ein zweiköpfiger Seepolyp in Diener-Kilt, Kalpak und Schottenrock aus Tartan, Hals über Kopf in Gestalt der Drei Beine der Man durch die Düsternis herangewirbelt.)
    DAS ENDE DER WELT (mit schottischem Akzent): Wer tanzt den Keel Row, den Keel Row, den Keel Row?
    (Über das Nebeltreiben und erstickende Keuchhusten weg schnarrt in der Höhe Elias’ Stimme, rauh heiser wie die eines Unglücksraben. Schwitzend in lockerem Linon-Chorhemd mit Trichterärmeln sieht man ihn, Gesicht wie ein Kirchendiener, auf einer Kanzel erscheinen, die mit dem Banner der Alten Pracht und Herrlichkeit drapiert ist. Er schlägt dumpf auf die Brüstung.)
    ELIAS Schluß mit der Bölkerei, wenn ich bitten darf, in dieser Bruchbude hier! Jake Crane, Creole Sue, Dave Campbell, Abe Kirschner, macht gefälligst den Mund zu beim Husten. So, jetzt werd ich die Lok mal anheizen, und ab gehts. Los, Jungs, alles einsteigen. 12 Uhr 25, nach Gottes Fahrplan. Sagt Muttern, ihr seid mitgefahren. Einszweidrei bestellt, und ihr habt einen tollen Trumpf in der Hand. Schließt euch gleich jetzt hier an! Nehmt euch ‘ne Fahrkarte bis Endstation Ewigkeit, durchgehend ohne Aufenthalt. Bloß ein Wort noch. Seid ihr von Gott oder kotzverdammt bloß Schrott? Wenn mal plötzlich der zweite Advent nach Coney Island kommt, sind wir dann auch fertig und bereit?