Ulysses

dem Vorbehalt, daß kein irgendwie gearteter Krach veranstaltet wurde. Man mußte sich in Bewegung setzen, da die lustige alte Seele, der fragliche Strohwitwer, der förmlich festzukleben schien auf dem Fleck, keinerlei sonderliche Eile zu haben schien, seine Schritte dem heißgeliebten Queenstown zu nach Hause zu lenken, und es lag mit höchster Wahrscheinlichkeit auf der Hand, daß irgendein Schmarotzerbordell mit pensionierten Schönheiten im Bezirk der Lower Sheriff Street den besten Anhaltspunkt für den Verbleib jenes zweifelhaften Charakters innerhalb der nächsten Tage bieten würde, woselbst er dann umschichtig ihre (der Sirenen) Gefühle mit sechsschüssigen Revolvergeschichten marterte, die schon ans Tropische grenzten, darauf berechnet, allen das Mark in den Knochen erstarren zu lassen, und zwischendurch mit rohem und lärmendem Gusto ihre ausladenden Reize mißhandelte, zur Begleitung von mächtigen Whiskytrünken und dem üblichen Geflunker über sich selbst, denn betreffs wer er in Wirklichkeit wäre, mochte der Name gleich x, die Adresse gleich y sein, wie Mr. Algebra passim bemerkt. Zur gleichen Zeit frohlockte er innerlich ob der schlagfertigen Antwort, die er dem Kotz-Blut-und-Wunden-Champion gegeben hatte, vonwegen daß sein Gott Jude wäre.
    Die Leute konnten sich grad noch damit abfinden, daß ein Wolf sie biß, aber was sie gehörig fuchste, das war ein Biß von einem Schaf. Die verwundbarste Stelle auch des sehnigen Achilles, Ihr Gott war Jude, weil sie sich meist einzubilden schienen, er stammte aus Carrick-on-Shannon oder irgendwo sonst aus dem County Sligo.
    - Ich schlage vor, regte unser Held schließlich an, nach reiflicher Überlegung und während er bedachtsam ihr Photo wieder in die Tasche steckte, weil es hier ziemlich dumpfig ist, Sie kommen einfach mit mir, und wir reden die Sache zu Ende. Meine Behausung liegt ganz nah in der Nähe.
    Das Zeug da können Sie nicht trinken. Warten Sie, ich will für diese Partie rasch zahlen.
    Da es nachweislicher Weise das Beste war, sich aus dem Staube zu machen, worauf sich alles andere schon finden würde, winkte er, während er bedachtsam das Photo wieder in die Tasche steckte, dem Kneipenwirt, der nicht den Anschein erweckte, als…
    - Ja, das ist das Beste, versicherte er Stephen, für den, was die Sache mit jenem Brazen Head betraf oder ihn oder irgendwo sonst alles mehr oder weniger…
    Alle möglichen utopischen Pläne durchblitzten sein (Blooms) geschäftiges Hirn. Bildung (aber die echte Marke), Literatur, Journalismus, Preisgeschichten, zeitgemäße Werbung, Badekuren und Konzerttourneen in englischen Badeorten, die von Theatern wimmelten mit geschlossenen Kassen, Duette auf italienisch mit vollkommen naturgetreuer Aussprache und eine Menge anderer Dinge, keine Notwendigkeit natürlich, das für die Welt und seine Frau von den Dächern zu posaunen, und ein bißchen Glück. Ein Debüt war alles, was er brauchte. Weil er nämlich schon mehr als den starken Verdacht hatte, daß er seines Vaters Stimme hatte, worauf er seine Hoffnung gründen konnte, insofern als es sogar ganz leicht möglich war, daß er sie hatte, so mochte es gar nicht so abwegig sein, und schon gar nichts schaden, wenn er die Unterhaltung in Richtung dieses speziellen Hasen im Pfeffer lenkte, nur um einmal…
    Der Kutscher las aus der Zeitung, deren er inzwischen habhaft geworden war, vor, daß der frühere Vizekönig, Earl Cadogan, beim Festessen der Kutschervereinigung irgendwo in London den Vorsitz geführt hatte. Schweigen mit einem Gähnen oder auch zweien begleitete diese packende Mitteilung. Dann las das alte Original in der Ecke, dem noch ein Funke Vitalität verblieben zu sein schien, laut vor, daß Sir Anthony MacDonnell Euston verlassen und sich zur Residenz des Unterstaatssekretärs verfügt habe oder irgendetwas in dieser Richtung. Auf welche fesselnde Kunde hin das Echo fragt’ Warum.
    - Lassen Sie mich auch mal kurz in das Blättchen schielen, Opa, schaltete sich der alte Seefahrer ein, indem er einige natürliche Ungeduld an den Tag legte.
    - Aber gerne, antwortete der so angesprochene ältere Herr.
    Der Matrose zog aus einem Etui, das er hatte, eine grünliche Brille, die er sehr langsam über Nase und beide Ohren hakte.
    - Sind Sie schwach auf den Augen? forschte der dem Stadtschreiber ähnelnde wohlwollende Mann.
    - Na ja, antwortete der Seefahrer mit dem tartanmelierten Bart, der anscheinend innerhalb seiner bescheidenen Grenzen ein richtig