Ulysses

nie gekriegt hat. Arme Kinder! Winden sich in Zuckungen, laufen schwarz und blau an dabei. Eine Schande wahrhaftig.
    An sich ja immer leicht davongekommen mit Krankheiten, vergleichsweise. Bloß die Masern.
    Flachssamentee. Scharlach, Grippe-Epidemien. Anzeigenwerbung für den Tod. Verpassen Sie ja diese Chance nicht. Da drüben das Tierheim, Hunde. Armer alter Athos! Sei gut zu Athos, Leopold, das ist mein letzter Wunsch. Dein Wille geschehe. Wir parieren ihnen noch bis ins Grab. Ein letztes Gekritzel, im Sterben. Er nahms sich zu Herzen, verging vor Gram. Stilles Tier. Sind Hunde von alten Männern meistens.
    Ein Regentropfen platschte auf seinen Hut. Er zog den Kopf zurück und sah, wie ein Augenblicksschauer lauter Tüpfel über die grauen Pflastersteine sprühte. Einzeln. Komisch. Wie durch ein Sieb. Habs doch gleich gedacht, es hält nicht an. Meine Stiefel waren knarrig, fällt mir jetzt ein.
    - Das Wetter schlägt um, sagte er ruhig.
    - Ein Jammer, daß es nicht schön geblieben ist, sagte Martin Cunningham.
    - Die Landwirtschaft brauchts, sagte Mr. Power. Da kommt ja die Sonne schon wieder raus.
    Mr. Dedalus spähte durch seine Brille nach der verschleierten Sonne und stieß einen stummen Fluch gen Himmel.
    - Darauf kann man sich so wenig verlassen wie auf einen Kinderhintern, sagte er.
    - Es geht wieder weiter.
    Der Wagen setzte seine steifen Räder wieder in Bewegung, und ihre Leiber schwankten sanft.
    Martin Cunningham zwirbelte rascher die Spitze seines Bartes.
    - Tom Kernan war kolossal gestern abend, sagte er. Und Paddy Leonard hat ihn nachgemacht, ihm glatt ins Gesicht.
    - Ach, wenn der erst ins Reden kommt, Martin, sagte Mr. Power eifrig. Da mußt du ihn mal hören, Simon, wenn Ben Dollard den Croppy Boy singt!
    - Kolossal, sagte Martin Cunningham mit wichtiger Miene. Also wie er diese schlichte Ballade gesungen hat, Martin, eine derart schneidige Interpretation ist mir im Lauf meiner ganzen Erfahrung noch nicht vorgekommen .
    - Schneidig, sagte Mr. Power lachend. Darauf ist er immer mordsmäßig scharf. Und auf das retrospektive Arrangement.
    - Habt ihr Dan Dawsons Rede schon gelesen? fragte Martin Cunningham.
    - Ich noch nicht, sagte Mr. Dedalus. Wo steht sie denn?
    - In der Zeitung heute morgen.
    Mr. Bloom nahm die Zeitung aus seiner Innentasche. Das Buch, muß ich ihr noch umtauschen.
    - Nein, nein, sagte Mr. Dedalus hastig. Später, bitte.
    Mr. Blooms Blick wanderte am Rand der Zeitung nieder, die Todesanzeigen durchmusternd.
    Callan, Coleman, Dignam, Fawcett, Lowry, Naumann, Peake, welcher Peake ist das? der Bursche, der bei Crosbie und Alleyne war? nein, Sexton, Urbright. Charaktere aus Druckerschwärze, sehr bald schon verblassend auf dem abgegriffenen brüchigen Papier. Dank der Little Flower. Verlust zu beklagen. Zum unaussprechlichen Schmerz seiner. Im Alter von 88 Jahren, nach langem, mit großer Geduld ertragenem. Monatsgedächtnismesse. Quinlan. Dessen Seele unser lieber Herr Jesus in Gnaden.
    Einen Monat ists her, daß lieb Henry entfloh
    Hinauf zu den himmlischen Höhn –
    Die Familie beweint ihn, doch hofft sowieso,
    Ihn dort droben einst wiederzusehn.
    Ich hab doch den Umschlag zerrissen? Ja. Wo hatt ich denn eigentlich ihren Brief noch hingesteckt, als ich ihn im Bad gelesen? Er beklopfte leicht seine Westentasche. Ah ja, ist da. Lieb’ Henry entfloh. Bevor meine Geduld erschöpft ist.
    Volksschule. Meade’s Holzhof. Der Droschkenstand. Bloß zweie noch da jetzt. Nickend. Randvoll den Wanst. Haben zuviel Knochen in ihren Dickköpfen. Der andere trottet durch die Gegend, mit einem Fahrgast. Vor einer Stunde grad bin ich da vorbeigegangen. Die Kutscher lüfteten die Hüte.
    Eines Weichenstellers Rücken richtete sich plötzlich vor Mr. Blooms Fenster auf, an einem Trambahnmast. Könnten sie da nicht irgendwas Automatisches erfinden, daß sich das Rad von selber? Wäre doch viel bequemer? Schon, aber dann verlöre der Bursche da sein Pöstchen? Schon, aber dafür bekäme ein andrer eins, der die Erfindung macht?
    Antient Concert Rooms. Nichts auf dem Programm. Ein Mann in Lederjacke mit Trauerflor am Arm. Wirkt nicht gerade sehr betrübt. Vierteltrauer. Schwiegerverwandtschaft vielleicht.
    Sie fuhren an der öden Kanzel von St. Markus vorüber, unter der Eisenbahnbrücke her, vorbei am Queen’s Theatre: schweigend. Plakatwände. Eugene Stratton. Mrs. Bandman Palmer. Ob ich heute abend in die Leah gehen könnte? Fraglich. Ich hab gesagt, ich. Oder in die Lilie von Killarney