Ulysses

der Straße, das hier. Flauer Betrieb über Tag, Gütermakler, Temperenzler-Gasthof, Falconer’s Eisenbahnkursbuch, Civil Service College, Gill’s, Katholischer Klub, die Blinden-Gewerbeanstalt. Warum? Aus irgendeinem Grund. Sonne oder Wind. Bei Nacht ebenfalls. Kumpel und Dienstmädchen. Unter der Patronanz des seligen Pater Mathew. Grundstein für Parnell.
    Zusammenbruch. Herz.
    Weiße Pferde mit weißen Federn am Stirngeschirr kamen bei der Rotunda um die Ecke, galoppierend. Ein winziger Sarg blitzte vorbei. Im Trab zum Grab. Eine Trauerkutsche.
    Unverheiratet. Schwarz für die Verheirateten. Scheckig für Junggesellen. Dunkelbraun für Klosterfraun.
    - Traurig, sagte Martin Cunningham. Ein Kind.
    Ein Zwergengesicht, malvenfarben und runzlig, wie das des kleinen Rudy war. Ein Zwergenkörperchen, schwächlich wie Kitt, in einer weißgefütterten Spanschachtel. Begräbnis zahlt die Friendly Society. Einen Penny die Woche für einen Fleck Rasen. Unser. Kleines. Bettel.
    Kindchen. Hat nichts bedeutet. Fehler der Natur. Wenns kerngesund ist, kommts von der Mutter.
    Wenn nicht, vom Mann. Beim nächstenmal mehr Glück.
    - Armes kleines Ding, sagte Mr. Dedalus. Hat sich schnell wieder aus der Affäre gezogen.
    Der Wagen erklomm jetzt langsamer die Anhöhe des Rutland Square. Klappernd Gebein. Über Stock und über Stein. Ist bloß ein Armer. Keiner achtet sein.
    - Mitten wir im Leben sind, sagte Martin Cunningham.
    - Aber am schlimmsten, sagte Mr. Power, ist doch der Mensch, der sich selber das Leben nimmt.
    Martin Cunningham zog hastig die Uhr, hustete und steckte sie wieder ein.
    - Die größte Schande, die man in der Familie haben kann, fügte Mr. Power hinzu.
    - Momentane Geistesverwirrung natürlich, sagte Martin Cunningham entschieden. Wir müssen da nachsichtig sein bei der Beurteilung.
    - Man sagt, wer sowas macht, ist ein Feigling, sagte Mr. Dedalus.
    - Es ist nicht an uns, zu richten, sagte Martin Cunningham.
    Mr. Bloom, der zum Sprechen angesetzt hatte, schloß seine Lippen wieder. Martin Cunninghams große Augen. Wegblickend jetzt. Mitfühlender Mensch ist das, menschlich. Intelligent. Gesicht wie Shakespeare. Hat immer ein gutes Wort zu sagen. Bei sowas wie dem hier kennen sie keine Gnade, oder bei Kindsmord. Verweigern christliches Begräbnis. Früher trieben sie so einem noch einen Holzpfahl durchs Herz, im Grab. Als ob das nicht ohnehin schon gebrochen wäre. Doch manchmal kommt die Reue zu spät. Gefunden im Flußbett, an Binsen geklammert. Er hat mich angesehen.
    Und diese gräßliche Säuferin von Frau, die er hat. Richtet ihr immer wieder neu das Haus ein, Mal um Mal, und sie trägt ihm dann das ganze Zeug fast jeden Samstag ins Leihhaus. Ist das Leben eines Verdammten, was er führt, durch sie. Zum Steinerweichen, das. Montag morgen gehts wieder frisch von vorne los. Rein in die Tretmühle. Meingott, muß das ein Anblick gewesen sein mit ihr, an dem Abend damals, wo Dedalus mir erzählte, daß er mit dort war. Besoffen im ganzen Haus rum, und lauter Luftsprünge mit Martins Regenschirm:
    Und man nennt mich die Perle von Asien, ja,
    Von Asien, ja,
    Die Geisha.
    Er hat weggeblickt von mir. Er weiß. Klappernd Gebein.
    Die Leichenschau an dem Nachmittag damals. Auf dem Tisch die rot etikettierte Flasche. Das Zimmer im Hotel mit den Jagdbildern. Stickig wars. Sonnenlicht durch die Ritzen der venezianischen Jalousien. Des Coroners Ohren, groß und voll Haar. Zeugenaussage des Hausknechts. Dachte zuerst, er schliefe. Sah dann was wie gelbe Streifen auf seinem Gesicht. War runtergerutscht im Bett bis zum Fußende. Wahrspruch: Überdosis. Tod durch Unglücksfall. Der Brief noch. Für meinen Sohn Leopold.
    Keine Schmerzen mehr. Nie mehr erwachen. Keiner achtet sein.
    Der Wagen ratterte geschwind durch die Blessington Street dahin. Über Stock und über Stein.
    - Wir haben ganz schön Tempo drauf, finde ich, sagte Martin Cunningham.
    - Gebs Gott, daß der Kerl uns nicht mitten auf der Straße umschmeißt, sagte Mr. Power.
    - Das fehlte noch, sagte Martin Cunningham. Wird ein großes Rennen werden morgen in Deutschland. Das Gordon-Bennett.
    - Ja, beim Zeus, sagte Mr. Dedalus. Das lohnt sich anzusehen, auf Ehre.
    Als sie in die Berkeley Street einbogen, schickte eine Drehorgel in der Nähe des Bassins einen trallernden ratternden Tingeltangel-Schlager herüber und ihnen nach. Hat je-emand hier Kelly gesehn? Ka eh doppel el ypsilon. Trauermarsch aus Saul . Der ist grad so schlecht wie der alte Antoooniooo. Hat