Ulysses

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    Elster Grimes Opera Company. Großmächtiger Programmwechsel. Nasse leuchtende Anschlagzettel für nächste Woche. Spaß auf der Bristol . Martin Cunningham könnte vielleicht ein Freibillett besorgen fürs Gaiety. Kostet mich aber einen Drink oder zwei. Also Jacke wie Hose.
    Er kommt am Nachmittag vorbei. Ihre Lieder.
    Plasto. Sir Philip Cramptons Gedächtnisbrunnenbüste. Wer war das eigentlich?
    - ‘n Tag, sagte Martin Cunningham, die Handfläche grüßend zur Stirn hebend.
    - Er sieht uns gar nicht, sagte Mr. Power. Doch, jetzt guckt er her. ‘n Tag.
    - Wer denn? fragte Mr. Dedalus.
    - Blazes Boylan, sagte Mr. Power. Da drüben lüftet er grad die Perücke.
    Just in dem Moment, wo ich dran dachte.
    Mr. Dedalus beugte sich hinüber, um zu grüßen. Vom Eingang der Red Bank blitzte der weiße Diskus eines Strohhuts Erwiderung: vorbei.
    Mr. Bloom besah kritisch die Nägel seiner linken Hand, dann die seiner rechten Hand. Die Nägel, ja. Ist eigentlich sonst noch was an ihm, was sie sehen sie sieht? Faszination. Als Mann der schlimmste in ganz Dublin. Hält ihn lebendig. Manchmal haben sie ja ein Gespür dafür, was einer ist, seine Persönlichkeit. Instinkt. Aber ein Typ wie der? Meine Nägel. Ich seh sie mir bloß so an: gut geschnitten. Und hinterher: denken, allein. Ihr Körper wird langsam ein bißchen weichlich. Hab ich durchaus gemerkt, im Vergleich zu früher, Erinnerung. Woran liegt das wohl, vermutlich daß sich die Haut nicht mehr schnell genug zusammenziehen kann, wenn das Fleisch schwindet. Aber die Figur ist da. Die Figur ist immer noch da. Schultern. Hüften. Ganz schön drall. Der Abend damals, wie sie sich zum Tanzen anzog. Ihr Unterhemd, klebte zwischen den Hinterbacken.
    Er faltete die Hände zwischen den Knien, befriedigt, schickte seinen leeren Blick über ihre Gesichter.
    Mr. Power fragte:
    - Wie läßt sich denn die Konzert-Tournee so an, Bloom?
    - Oh, sehr gut, sagte Mr. Bloom. Großartig, was ich so höre darüber. Es war ja eine gute Idee, sehn Sie…
    - Gehn Sie selber auch mit?
    - Ach nein, sagte Mr. Bloom. Es ist nämlich so, ich muß runter ins County Clare, in einer Privatangelegenheit. Ja, sehn Sie, die Idee war doch, die ganzen Hauptstädte zu bereisen. Was man da bei der einen verliert, kommt bei der andern wieder rein.
    - Genau so ist es, sagte Martin Cunningham. Mary Anderson ist jetzt da oben.
    - Haben Sie gute Künstler?
    - Louis Werner zieht die Tournee auf, sagte Mr. Bloom. Ach ja, wir werden lauter Spitzenkräfte haben. J. C. Doyle und John MacCormack, hoff ich, und. Jedenfalls, das Beste vom Besten.
    - Und Madame , sagte Mr. Power, lächelnd. Last but not least .
    Mr. Bloom entfaltete seine Hände zu einer Geste sanfter Höflichkeit und faltete sie dann wieder.
    Smith O’Brien. Irgendwer hat einen Strauß Blumen da niedergelegt. Eine Frau. Muß sein Todestag sein. Auf noch häufige glückliche Wiederkehr. Der Wagen räderte an Farrells Statue vorüber und vereinigte lautlos ihre nicht widerstrebenden Knie.
    Schnü: ein trostlos gekleideter alter Mann am Bordstein bot seine Waren an, mit spitz sich öffnendem Mund: Schnü.
    - Vier Schnürsenkel einen Penny!
    Das möcht ich wohl wissen, warum man dem die Zulassung gestrichen hat. Sein Büro war in der Hume Street. Im selben Haus wie Mollys Namensvetter. Tweedy, Kronanwalt für Waterford. Trägt immer noch den Zylinder von damals. Was bleibt von alter Ehrsamkeit. Ebenfalls in Trauer.
    Schrecklicher Niedergang, der arme Schelm! Rumgeschubst wie ein Knochen beim Leichenschmaus. O’Callaghan auf dem letzten Loch.
    Und Madame . Zwanzig nach elf. Auf jetzt. Mrs. Fleming ist drinnen, um sauberzumachen. Sitzt vorm Frisiertisch, summend: voglio e non vorrei . Nein: vorrei e non . Sieht sich die Haarspitzen an, ob gespalten. Mi trema un poco il . Herrlich ihre Stimme auf dem tre : wie Tränen der Ton. Eine Tross eine Drossel. Es gibt doch ein Wort da, Drossel, was das ausdrückt.
    Seine Augen glitten leicht über Mr. Powers wohlgestaltetes Gesicht. Etwas grau schon über den Ohren. Madame : lächelnd. Und ich hab zurückgelächelt. Ein Lächeln geht einen langen Weg. Bloß Höflichkeit vielleicht. Netter Kerl. Ob das eigentlich wahr ist, daß er sich noch die Frau hält nebenher? Wer weiß. Nicht grade angenehm für die Gattin. Aber es heißt auch, wer wars doch gleich, der mir das erzählt hat, es wäre nichts Geschlechtliches dabei. Man sollte ja meinen, dann wäre das Spielchen ziemlich schnell wieder aus. Ja, es war Crofton,