Ulysses

in der Stamer Street mal mit Ignatius Gallaher Walzer getanzt, an einem Sonntagmorgen, die beiden Hüte der Wirtin festgesteckt auf dem Kopf. Die ganze Nacht gelumpt. Rächt sich jetzt langsam an ihm: die Rückenschmerzen, die er immer hat, fürchte ich. Seine Frau bügelt ihm das Kreuz. Glaubt, er kriegts mit Pillen weg. Dabei sind das doch bloß alles Brotkügelchen. Runde sechshundert Perzent Profit.
    - Hat sich da auf eine lausige Gesellschaft eingelassen, der Junge, knurrte Mr. Dedalus. Dieser Mulligan ist doch ein ausgepichter Dreckskerl und ganz durchtriebener Schurke, nach allem, was man so hört. Sein Name stinkt durch ganz Dublin. Aber mit der Hilfe Gottes und Seiner gebenedeiten Mutter werde ich mich nächstertage hinsetzen und seiner alten Dame oder Tante oder was sie sonst ist ein Briefchen schreiben, das ihr die Augen öffnen wird, so weit wie ein Scheunentor. Dem werd ich das Oberstübchen fegen, das könnt ihr mir glauben.
    Er schrie über das Rattern der Räder hinweg.
    - Ich lasse nicht zu, daß ihr Bastard von Neffe mir meinen Sohn verdirbt! Dieser Sprößling eines Ladenschwengels! Hat Zwirnband verkauft im Laden meines Vetters, Peter Paul M’Swiney. Das wäre ja noch schöner.
    Er brach ab. Mr. Bloom wandte den Blick von seinem wütenden Schnurrbart zu Mr. Powers mildem Gesicht und Martin Cunninghams Augen und Bart, der würdevoll schütterte.
    Geräuschvoller eigensinniger Mensch. Randvoll von seinem Sohn. Aber er hat ja recht. Etwas zum Weiterreichen. Wenn der kleine Rudy am Leben geblieben wäre. Würde ihn aufwachsen sehen.
    Seine Stimme hören im Haus. An Mollys Seite in Eton-Tracht. Mein Sohn. Ich in seinen Augen.
    Komisches Gefühl wäre das. Von mir. Bloß ein Zufall. Muß an dem Morgen in Raymond Terrace gewesen sein, wo sie am Fenster stand und den beiden Hunden zusah, die da amgange waren, an der Mauer des LaßtabvomBösen. Und der Wachtmeister unten, grinste herauf. Sie hatte den cremefarbenen Morgenrock an, mit dem Riß, den sie niemals nähte. Komm, Poldy, laß uns doch machen. Meingott, ich bin ganz wild drauf. Wie das Leben so beginnt.
    Ist dann dick geworden. Mußte das Konzert in Greystones absagen. Mein Sohn in ihr. Ich hätte ihm weiterhelfen können im Leben. Hättes gekonnt. Ihn unabhängig machen. Auch Deutsch lernen lassen.
    - Wir kommen doch nicht zu spät? fragte Mr. Power.
    - Noch zehn Minuten, sagte Martin Cunningham mit einem Blick auf die Uhr.
    Molly. Milly. Dasselbe, bloß etwas verwässert. Richtiger Wildfang, ihre Kraftausdrücke. O du mein japsender Jupiter! Bei allen Göttern und kleinen Fischen! Aber ein liebes Mädchen ist sie ja doch. Bald eine Frau. Mullingar. Liebstes Pappilein. Junger Student. Ja, ja: auch eine Frau. Leben.
    Leben.
    Der Wagen legte sich auf die Seite und wieder zurück, ihre vier Leiber schwankten.
    - Corny hätte uns wirklich ein etwas bequemeres Gespann geben können, sagte Mr. Power.
    - Hätte er, sagte Mr. Dedalus, wenn er auf dem betreffenden Auge nicht chronisch schielte. Sie können mir doch folgen?
    Er kniff das linke Auge zu. Martin Cunningham fing an, unter seinen Schenkeln Brotkrumen fortzuwischen.
    - Was im Namen Gottes, sagte er, ist denn das hier? Krümel?
    - Da scheint jemand vor kurzem ein Picknick veranstaltet zu haben, sagte Mr. Power.
    Alle hoben die Schenkel, beäugten ungnädig das moderfleckige knopflose Leder der Sitze. Mr. Dedalus rümpfte die Nase, schaute stirnrunzelnd unter sich und sagte:
    - In der Tat, wenn mich nicht alles trügt. Was meinst du, Martin?
    - Ich fand es auch überraschend, sagte Martin Cunningham.
    Mr. Bloom ließ seinen Schenkel sinken. Ein Glück, daß ich gebadet habe. Fühl mich so wenigstens ganz sauber an den Füßen. Wenn Mrs. Fleming mir bloß die Socken besser gestopft hätte.
    Mr. Dedalus seufzte resigniert.
    - Letzten Endes, sagte er, ist es das Natürlichste von der Welt.
    - Ist Tom Kernan eigentlich erschienen? fragte Martin Cunningham, sanft die Spitze seines Bartes zwirbelnd.
    - Ja, antwortete Mr. Bloom. Er ist hinter uns bei Ned Lambert und Hynes.
    - Und Corny Kelleher selbst? fragte Mr. Power.
    - Auf dem Friedhof, sagte Martin Cunningham.
    - Ich hab heute morgen noch M’Coy getroffen, sagte Mr. Bloom. Er wollte versuchen, auch noch hinzukommen.
    Der Wagen hielt kurz an.
    - Was ist nun denn los?
    - Wir halten.
    - Wo sind wir denn?
    Mr. Bloom steckte den Kopf aus dem Fenster.
    - Grand Canal, sagte er.
    Das Gaswerk. Soll Keuchhusten heilen, angeblich. Ein Glück, daß Milly den