Ulysses

sitzen mich lassen auf meinem Popoooniooo. Pirouette! Das Mater Misericordiae . Eccles Street. Mein Haus da unten. Großer Kasten das. Abteilung für Unheilbare dabei. Sehr ermutigend. Unserer Lieben Frau Hospiz für die Sterbenden. Leichenhalle gleich handlich unten drunter. Wo die alte Mrs. Riordan starb. Sehn ja schrecklich aus, die Frauen. Ihr Futternapf, und wie man ihr den Mund mit dem Löffel abstrich. Dann der Schirm um ihr Bett, zum Sterben endlich. Netter junger Student war das, der mir den Stich von der Biene behandelt hat. Ist jetzt drüben in der Entbindungsanstalt, haben sie mir gesagt. Von einem Extrem ins andere.
    Der Wagen bog im Galopp um eine Ecke: hielt an.
    - Was ist denn jetzt schon wieder los?
    Eine geteilte Herde brandgezeichnetes Vieh zog an den Fenstern vorbei, brüllend, trottend auf flatschigen Hufen, mit den Schwänzen träge über die verklumpten knochigen Kruppen fegend. Um sie herum und zwischen ihnen durch liefen gerötelte Schafe, blökten ihre Angst hinaus.
    - Emigranten, sagte Mr. Power.
    - Hüüüh! schrie die Stimme des Treibers, und seine Peitsche klatschte auf ihren Flanken. Hüüüh!
    Los da, vorwärts!
    Natürlich, Donnerstag. Morgen ist Schlachttag. Kalbinnen, kurz vorm Kalben. Cuffe hat sie für rund siebenzwanzig Pfündchen verkauft das Stück. Nach Liverpool vermutlich. Roastbeef für Alt Engeland. Die saftigen kaufen sie alle auf. Und dann ist das fünfte Viertel verloren: das ganze Rohmaterial, Haut und Haar und Hörner. Läppert sich ganz schön zusammen in einem Jahr. Handel mit totem Fleisch. Nebenprodukte der Schlachthöfe für Gerbereien, Seife, Margarine. Möchte wohl wissen, ob der Trick jetzt klappt, Freibankfleisch in Clonsilla direkt ab Zug zu kriegen.
    Der Wagen bewegte sich weiter, durch die Herde hindurch.
    - Ich verstehe einfach nicht, wieso die Stadtverwaltung keine Tram-Linie vom Parktor zu den Kais einrichtet, sagte Mr. Bloom. Die ganzen Tiere könnten dann in Viehwagen runter an die Schiffe gebracht werden.
    - Statt daß sie den Verkehr blockieren, sagte Martin Cunningham. Ganz recht. Das sollte gemacht werden.
    - Ja, sagte Mr. Bloom, und dann habe ich oft noch an was anderes gedacht, daß man nämlich städtische Beerdigungstrams einführen sollte, wies die in Mailand gibt, wissen Sie. Mit der Linie bis vor die Friedhofstore raus, und Spezialwagen für den Sarg, die Trauergäste und alles. Verstehn Sie, was ich meine?
    - Also das gäbe ja eine ganz verfluchte Geschichte, sagte Mr. Dedalus. Pullman-Wagen mit Speisesalon, was?
    - Für Corny eine ziemlich bittere Aussicht, fügte Mr. Power hinzu.
    - Wieso? fragte Mr. Bloom, zu Mr. Dedalus gewandt. Wärs nicht immer noch anständiger, als so zweispännig durch die Gegend zu galoppieren?
    - Nun ja, da ist was dran, räumte Mr. Dedalus ein.
    - Und, sagte Martin Cunningham, es gäbe keine Szenen mehr wie damals, wo der Leichenwagen an der Ecke bei Dunphy’s umschlug und den Sarg auf die Straße kippte.
    - Das war entsetzlich, sagte Mr. Powers schockiertes Gesicht, und die Leiche rollte aufs Pflaster.
    Schrecklich!
    - Als erster durchs Ziel bei Dunphy’s, sagte Mr. Dedalus, nickend. Gordon-Bennett-Pokal.
    - Lob und Preis sei Gott! sagte Martin Cunningham fromm.
    Bumms! Umgekippt. Ein Sarg polterte auf die Straße. Barst auf. Paddy Dignam schoß heraus und überschlug sich, steif im Staub, in braunem Anzug, der ihm zu groß. Sein rotes Gesicht: jetzt grau.
    Der Mund klappoffen. Wie fragend, was jetzt denn los wäre. Ganz richtig, daß man ihn schließt.
    Sieht gräßlich aus, offen. Innereien verwesen dann auch schnell. Besser, man macht die Öffnungen allesamt dicht. Jawohl, die auch. Mit Wachs. Der Schließmuskel wird schlapp. Alles versiegeln.
    - Dunphy’s, kündigte Mr. Power an, als der Wagen sich nach rechts wandte.
    Dunphy’s Ecke. Trauerkutschen, aufgefahren, ihren Kummer zu ersäufen. Kleine Rast am Wegesrand. Prima Lage für eine Pub. Denke, wir werden hier auch Station machen auf der Rückfahrt, um auf seine Gesundheit zu trinken. Die Trostpulle rumgehn lassen. Lebenselixier.
    Aber angenommen mal, es passierte jetzt wirklich. Ob er wohl bluten würde, wenn sagen wir ein Nagel ihn ritzte beim Runterkippen? Ich weiß nicht, vielleicht und vielleicht auch nicht. Kommt drauf an, wo. Der Kreislauf steht ja still. Möglich aber, daß aus einer Arterie noch was raussickert.
    Es wäre besser, man beerdigte sie in Rot: Dunkelrot.
    Schweigend fuhren sie die Phibsborough Road dahin. Ein leerer Leichenwagen