Ulysses

eingeborenen Weiber, Wiege aus Binsen: ein Mann, geschmeidig im Kampf: steingehörnt, steinbebartet, Herz von Stein.
    - Ihr betet zu einer finster unbekannten Lokalgottheit: unsere Tempel jedoch, voll Majestät und Geheimnis, sind Wohnungen von Isis und Osiris, von Horus und Ammon Ra. Euer sind Leibeigenschaft, Grauen und Niedrigkeit: unser aber der Donner und die Meere. Israel ist schwach, und wenig sind seiner Kinder: Ägypten aber ist ein Kriegsheer, und schrecklich sind seine Waffen. Landstreicher und Tagelöhner nennt man euch: bei unserm Namen aber erzittert die Welt .
    Ein stummes Hungerrülpsen zerriß seine Rede. Er hob die Stimme kühn darüber weg:
    - Aber, meine Damen und Herren, hätte der jugendliche Moses dieser Lebensauffassung Gehör geschenkt und wäre er ihr gefolgt, hätte er das Haupt gebeugt und den Willen und seinen Geist vor dieser anmaßlichen Ermahnung, niemalen wäre er dem auserwählten Volke Führer geworden aus dem Hause der Knechtschaft noch gefolgt der Wolkensäule bei Tag. Nie hätte er inmitten von Blitzen Zwiesprache gepflogen mit dem Ewigen auf Sinais Gipfel, noch wäre er herniedergekommen wieder, leuchtend auf seinem Angesicht das Licht der Inspiration und in den Armen die Gesetzestafeln, gemeißelt in der Sprache der Geächteten .
    Er hielt inne und blickte sie an, die Stille genießend.
    Ominös – für ihn!
    J. J. O’Molloy sagte nicht ohne Bedauern:
    - Und doch starb er, ohne das gelobte Land betreten zu haben.
    - Ein – im – Moment – durchaus – jählich – eingetretenes – obschon – aufgrund – bereits – länger – dauernder – Krankheit – nicht – ganz – unexpektoriertes – Ableben, sagte Lenehan. Und mit einer großen Zukunft hinter sich.
    Wieder hörte man den Trupp der Barfüße den Flur entlangpreschen und die Treppe hinauftappen.
    - Das ist Rhetorik, sagte der Professor, unwidersprochen.
    Verweht mit dem Wind. Heere bei Mullaghmast und dem Tara der Könige. Meilen von Ohren von Eingängen. Des Tribunen Worte, geheult und zerflattert in alle vier Winde. Ein Volk, das Zuflucht fand in einer Stimme. Toter Schall. Akascha-Chronik von allem, was irgendwo wo immer war.
    Liebet und lobet ihn: mich nimmermehr.
    Ich habe Geld.
    - Gentlemen, sagte Stephen. Als nächsten Punkt der Tagesordnung darf ich nunmehr vielleicht die Vertagung des Hauses anregen.
    - Sie verschlagen mir den Atem! Oder war das etwa als französisches Kompliment gemeint? fragte Mr. O’Madden Burke. Dies ist, so will mich bedünken, die Stunde, da der Weinkrug, metaphorisch gesprochen, seine dankbarste Wirkung entfaltet in unsrer alten Klerisei.
    - So sei es denn, dem Antrag wird hiermit nachdrücklich stattgegeben. Wer dafür ist, hebt die Hand, verkündete Lenehan. Irgendwelche Gegenstimmen? Ich erkläre ihn für durchgekommen. In welche spezielle Schnapsdestille soll’s gehen?... Mein ausschlaggebendes Votum lautet: Mooney’s!
    Er ging voraus, dabei mahnend:
    - Wir wollen uns jedoch standhaft weigern, etwelchen starken Wässern zuzusprechen, nicht wahr?
    Ja, das darf nicht wahr sein. Unter gar keinen Umständen.
    Mr. O’Madden Burke, der ihm auf dem Fuße folgte, sagte mit einem einvernehmlichen Stoß seines Regenschirms:
    - Nun magst dich wahren, Macduff!
    - Ein Apfel, nicht weit vom Stamm gefallen! schrie der Chefredakteur und schlug Stephen auf die Schulter. Gehn wir. Wo sind denn bloß die vermaledeiten Schlüssel?
    Er fummelte in seiner Tasche und zog das zerknitterte Typoskript hervor.
    - Maul und Klauen. Ich weiß. Das geht in Ordnung. Nehmen wir rein. Wo sind denn bloß die Dinger? Geht in Ordnung.
    Er stopfte die Blätter zurück und ging in das innere Büro.
    Lasset uns hoffen.
    J. J. O’Molloy, im Begriff ihm zu folgen, sagte ruhig zu Stephen:
    - Ich hoffe, Sie erleben den Abdruck noch. Myles, einen Moment!
    Er ging in das innere Büro und schloß die Tür hinter sich.
    - Kommen Sie, Stephen, sagte der Professor. Das ist fein, was? Es hat etwas von prophetischer Vision an sich. Fuit Ilium! Die Zerstörung des windigen Troja. Königreiche dieser Welt. Die Herren des Mittelmeers sind heute Fellachen.
    Der erste Zeitungsjunge kam die Treppe heruntergeklappert, ihnen dicht auf den Fersen, und fegte auf die Straße hinaus, brüllend:
    - Rennbericht! Extrablatt!
    Dublin. Ich habe noch viel, viel zu lernen.
    Sie wandten sich links, gingen die Abbey Street entlang.
    - Ich habe ebenfalls eine Vision, sagte Stephen.
    - Ah ja? sagte der Professor, während er allerlei Hopser