Ulysses

quella pacifica oriafiamma , in oriflammenem Gold, di rimirar fe piu ardenti . Aber ich alte Männer, bleifüßig, büßend, dunkelgebückt unter Nacht: Mund Schlund: Schoß bloß: Schluft Gruft.
    - Jetzt sind Sie dran, verteidigen Sie sich, sagte Mr. O’Madden Burke.
    Es ist genug, daß ein jeglicher Tag…
    J. J. O’Molloy nahm, bleich lächelnd, den Fehdehandschuh auf.
    - Mein lieber Myles, sagte er und schleuderte seine Zigarette beiseite, Sie legen meine Worte gänzlich falsch aus. Ich vertrete hier gar nicht, wie soeben unterstellt, die Sache des dritten Berufes als solche, sondern mit Ihnen gehen Ihre Cork-Beine durch. Warum nicht gleich Henry Grattan und Flood anführen, Demosthenes und Edmund Burke? Ignatius Gallaher kennen wir alle, und ebenfalls seinen Boß von Chapelizod, Harmsworth von der Groschenpresse, und seinen amerikanischen Vetter vom Bowery-Gossenblatt, gar nicht zu reden von Paddy Kelly’s Budget , Pue’s Occurrences und unserm wachsamen Freund The Skibereen Eagle . Warum einen Meister der forensischen Beredsamkeit wie Whiteside nennen? Es ist genug, daß ein jeglicher Tag seine eigene Zeitung habe.
    Bindeglieder zu langvergangenen Tagen
    - Grattan und Flood haben ja für eben diese Zeitung geschrieben, schrie ihm der Chefredakteur ins Gesicht. Irische Freiwillige. Was sagen Sie jetzt? Gegründet 1763. Dr. Lucas. Wo haben Sie heute noch einen John Philpot Curran? Pah!
    - Nun, sagte J. J. O’Molloy, da wäre Bushe K. C. zum Beispiel.
    - Bushe? sagte der Chefredakteur. Nun, ja. Bushe, ja. Der hat noch was im Blut davon. Kendal Bushe oder vielmehr Seymour Bushe.
    - Er säße längst schon auf der Richterbank, sagte der Professor, wenn nicht… Aber lassen wir das.
    J. J. O’Molloy wandte sich zu Stephen und sagte ruhig und langsam:
    - Eine der wohlgeschliffensten Perioden, die ich in meinem Leben je vernahm, kam aus dem Mund von Seymour Bushe. Es war bei Gelegenheit dieser Brudermordsache damals, der Childs-Mordfall.
    Bushe verteidigte ihn.
    Und träufelt’ in den Eingang meines Ohrs…
    Wie hat er das übrigens herausgekriegt? Er starb doch im Schlaf. Oder die andere Geschichte, das Tier mit den zwei Rücken?
    - Und wie ging sie? fragte der Professor.
    Italia, magistra artium.
    - Er sprach über das Beweisverfahren der römischen Rechtssprechung, sagte J. J. O’Molloy, und stellte diese dem früheren mosaischen Gesetz gegenüber, der lex talionis . Und er zitierte den Moses des Michelangelo im Vatikan.
    - Ha.
    - Einige wohlgewählte Worte, introduzierte Lenehan. Silentium!
    Pause. J. J. O’Molloy zog sein Zigarettenetui.
    Ruhe vor dem Sturm. Was ganz Banales.
    Der Vorbote zog gedankenvoll seine Streichholzschachtel und zündete sich seine Zigarre an.
    Es ist mir seither, wenn ich zurückblicke auf jene seltsame Zeit, oft der Gedanke gekommen, daß es diese kleine, an sich triviale Handlung war, dieses Anreißen des Streichholzes, was den gesamten späteren Verlauf von unser beider Leben bestimmte.
    Eine geschliffene Periode
    J. J. O’Molloy fuhr fort, die Worte wägend und formend:
    - Er sagte darüber: Jenes steinerne Bildnis in erstarrter Musik, gehörnt und schrecklich. Abbild des Göttlichen der Menschengestalt, jenes ewige Symbol der Weisheit und Prophetie, welches, wenn überhaupt nur etwas, was Bildnergeist und Bildnerhand in Marmor schuf, Seelenverklärtes und Seelenverklärendes, zu leben verdient, zu leben verdient .
    Seine schlanke Hand begleitete anmutsvoll mit einer Wellenbewegung Echo und Kadenz.
    - Schön! sagte Myles Crawford sogleich.
    - Der göttliche Afflatus, sagte Mr. O’Madden Burke.
    - Gefällt’s Ihnen? wurde Stephen von J. J. O’Molloy gefragt.
    Stephen, bis ins Blut bezaubert von der Anmut der Sprache und der Geste, errötete. Er nahm eine Zigarette aus dem Etui. J. J. O’Molloy bot sein Etui Myles Crawford an. Lenehan gab ihnen wie vorher Feuer und nahm seine Trophäe mit den Worten entgegen:
    - Vielibus Dankibus.
    Ein Mann von hoher Moral.
    - Professor Magennis hat mit mir über Sie gesprochen, sagte J. J. O’Molloy zu Stephen. Was halten Sie denn nun eigentlich wirklich von dieser hermetischen Clique, den opalstillen Dichtern: A. E., dem Meistermystiker? Diese Blavatsky, die hat mit dem Zeug angefangen. War ganz schön raffiniert, die alte Ziege. A. E. hat einem Yankee-Interviewer erzählt, Sie wären einmal in den frühen Morgenstunden zu ihm gekommen, um ihn über Bewußtseinsschichten auszufragen.
    Magennis meint, damit könnten Sie A. E. doch nur auf