Un jour, je serai Roi

sais ! hurla Calmés en s’avançant. Ne me dites surtout pas ce qu’un prêtre doit faire. Mais vous n’ignorez pas qu’il ne peut y avoir de pardon sans regret sincère.
    — Je crois que l’auteur du péché que vous avez entendu y est sincèrement décidé.
    Ce diable d’homme ne citait aucun nom, rien qui puisse être répété puisqu’il y avait une différence capitale entre une simple conversation et l’interdiction absolue d’utiliser les mots prononcés en confession. Ce qui se racontait maintenant pouvait être utilisé. Donc, Marolles se méfiait.
    — Et pour que la contrition soit complète, ajoutez-y la peur ! lâcha Calmés.
    — S’agit-il d’une menace ?
    — Je dis que, sans regret et sans crainte, il n’est de repentir.
    — Je le sais, rétorqua un Marolles plus modeste. Soyez certain que j’y veillerai.
    — C’est votre intérêt. N’oubliez pas que Paillard a reconnu que vous étiez au côté de la mère de Toussaint et que vous ne lui vîntes pas en aide. Sur cela, je ne suis pas obligé de me taire. Et Delaforge encore moins !
    Fichtre ! Ce prêtre ne lâchait rien.
    — Que pèsera le témoignage de cette sorcière ? se défendit Marolles.
    Et sans doute eût-il été plus ferme s’il l’avait su morte.
    — J’ai sauvé un enfant d’une disparition certaine. Comment me le reprocher ?
    — Vous l’avez fait parce que…
    — Tout doux, glissa-t-il en levant une main. La suite, vous seul la connaissez.
    — Ne me provoquez pas, gronda Calmés entre ses dents.
    — Je n’en ai nul besoin. Vous devrez vivre avec ce que je vous ai appris comme moi je le fais depuis vingt années.
    — Nous verrons, jeta le préfet de discipline en fonçant sur la porte.
    — Vous serez excommunié si…
    Passe-Muraille sourit, ce qui était rare, et haussa les épaules.
    — N’oubliez pas. Sans repentir, il n’y a pas d’absolution… Et, dans ce cas, la confession n’est plus qu’un aveu… mortel.
    Sur le seuil, il se retourna :
    — À l’inverse de moi, Toussaint Delaforge n’est aucunement tenu au pardon. Vous devriez vous méfier…
    La porte claqua. Marolles laissa filer l’ombre, tétanisé par ces dernières paroles. Quand son cauchemar s’achèverait-il ?

    Depuis, Calmés avait le sentiment de vivre dans le mensonge, un malaise insoutenable pour un homme droit. Il fallait sans doute y voir une des raisons qui expliquaient la distance soudain prise avec Delaforge. Condamné à se taire, il ne pouvait rien lui apprendre de plus sur ses origines et la mort de sa mère, ce qui aurait sans doute profondément transformé sa vie. En bien ? Calmés ne décidait pas, se répétant que Dieu l’avait voulu. Et cédant ainsi à la fatalité, il tentait de soulager le poids qui tenaillait son âme. Au moins, il n’avait pas parlé à Toussaint de son projet de rencontrer Marolles, et s’en félicitait. Ainsi, il lui était plus facile de cacher la vérité. Mais celle-ci ne le lâchait plus, le rongeait, ne demandait qu’à jaillir. Passe-Muraille manquait d’exercice en matière de mensonge. Pourquoi garder le silence ? Les conditions dans lesquelles Toussaint était né et le mépris de Marolles abandonnant sa mère suffisaient pour que la victime se déchaîne d’elle-même tôt ou tard.
    Il pensait à tout cela en se rendant chez Pontgallet, un vendredi de décembre, deux ou trois semaines après avoir entendu Marolles, miné par ce qu’il craignait d’apprendre. Les révélations de Paillard pouvaient détruire les progrès obtenus. La folie risquait de s’être à nouveau emparée de Toussaint. La neige tombait drue et son manteau n’était pas assez épais pour le réchauffer. Alors il marchait à grands pas, espérant ainsi se remuer le sang, et se faufilait entre ceux qui se déplaçaient lentement de peur de glisser.
    Çà et là, des enfants échappaient à la surveillance de leurs mères pour rouler dans leurs menottes rougies des boulets de pacotille. Surgissant comme le loup au coin du bois, ils canardaient l’ennemi et, patatras ! voilà que les projectiles explosaient sur la tête, dans la nuque ou le dos, déclenchant le cri de victoire et la fuite des petits sacripants. Une soutane échappait à leur jeu. Celle de Calmés, trop rapide, trop raide. Inquiétante.
    La rue de la Mortellerie était envahie de marmots excités qui n’avaient guère pris le temps de se vêtir. Ils braillaient, se poussaient dans la neige, partaient à l’assaut d’un