Und die Eselin sah den Engel

denkn kann. Darum is dein Pa so ein Schwachkopp – un darum bis du auch nich ganz richtig, von deiner Dummheit ganz zu schweign. Weiß du eintlich, daß du gar nich Eucrow heißt? Dein Pa hat den Namen geändert, als er aus den Bergen raus is. Schon mal vom Morton-Clan gehört? Na, vor virrzig Jahren mit dem Namen Morton rumzulaufen, war nich sonderlich gesund. Da wurdn die Mortons gleich dutzendweise aufgehängt. Die Berge waren voll von denen. Die meistn ham se gekriegt, aber ‘n paar sind abgehauen – dein Pa zum Beispiel. Hat sich dabei ‘n Ohr abgeschossen. Diese Mortons haben ‘ne Inzucht getrieben, wie die Tiere! Ihr Blut war schwarz ! So wie deins. Krankes schwarzes Blut! Sieh dir deine Augen an. Da is auch so ‘n trübes Blut drin. Hab ich gleich gesehen. Trübes Blut …« Und so weiter und so fort, wobei ihr Monolog von dem Fusel in ihrem Kopf allmählich schlecht wurde – schlechtes Gerede, schlechte Zeit, schlechter Fusel –, und das alles vor meinen Augen – ja, direkt vor meinen so trüben Augen. Und ich saß und wartete auf dem unbequemen Stuhl, vornübergebeugt und mit den Handgelenken an die hölzernen Beine gefesselt wie eine Hexe auf einem Tauchstuhl, und wartete auf den unvermeidlichen »Prozeß« – meine Prüfung –, wartete auf die Streiche und Hiebe, die diese fette Fee mir mit ihrem Zauberstab verpassen würde, wartete auf das endliche Vergießen meines kranken, meines schwarzen, meines kranken schwarzen Bluts.
    »Genau wie ich’s in Erinnerung hatte«, dachte ich mit echter Erleichterung: »rot«. Ich grub mit meiner heilen Hand ein neues Loch und legte die Schere in den Boden am Fuß des Galgenbaums zurück. Ich meine, wenn dieser Regen Särge und Grabsteine fortspült, dann wird eine Schere nicht allzu lange im Boden liegenbleiben, es sei denn, sie hat eine solide Verankerung. Ich stampfte das matschige Grab fest, so gut es ging, war mir aber durchaus bewußt, daß dieser Schlamm nicht grade das richtige für eine Beerdigung war.
    Ich hockte mich auf eine Wurzel, die wie ein gebleichter Knöchel aus dem ausgewaschenen Boden am Fuß des Galgenbaums ragte, dann nahm ich ein großes Taschentuch und schmierte in der dunklen Blutlache herum, die langsam meine gewölbte Hand anfüllte. Ich hielt den blutigen Lappen ins trübe Licht des Nachmittags, und da sah das Blut noch röter aus.
    Überzeugt, spülte ich Hand und Taschentuch wieder aus. Das letztere legte ich über die rote Perle, die aus dem Loch in meiner Handfläche quoll, und verknotete es auf der Rückseite.
    »Morgen seh ich nochmal nach«, dachte ich und wußte schon ganz genau, daß ich mir in der Nacht den kranken schwarzen Schorf abpuhlen würde.
    Müde kletterte ich den schlammigen Hang hoch, der Hütte zu.
X
    Und dann kam der Prediger: Abie Poe.
    Das Geballere seiner stahlblauen Pistolen sprengte den dicken Schorf der Mutlosigkeit, der die Gemeinde der Ukuliten wie ein exotischer Auswuchs überkrustet hatte. Entlang der ganzen Maine Road flatterten modrige Vorhänge auf, und in den Fenstern erschienen die Gesichter der einst so Gläubigen wie elende vergilbte Monde. Beklommen sah ein jeder nach dem Lärmen auf dem Marktplatz, und überrascht gewahrte man, daß nur ein einziger Reiter für diesen ungeheuren Radau verantwortlich war. Mit jedem Schuß schraken ihre Mausgesichter zusammen, sie kamen einfach nicht dahinter, was das Ganze sollte; nur das Donnern seiner Schießeisen und den ewig prasselnden Regen, in den er feuerte, begriffen sie.
    Abie Poe schoß seine sechsschüssigen Revolver leer – ein wilder Salut, sein Willkommensgruß an Ukulore Valley. Er wirbelte die Pistolen herum wie Propeller. Schoß Löcher in Noahs Friseurladenschild, und Noahs finsteres Wesen verfinsterte sich noch mehr. Zwei Topfpflanzen zerbarsten in Staubwolken aus Terrakotta und warfen eine rostbraune Decke über die Fenster von Joy Flockleys Kurzwarenladen. Er schoß nach Wiggams Wunschbrunnen, und eine Unze Blei verkeilte sich zwischen zwei Steinen der Umrandung, nur Zentimeter über einer Plastiktüte mit einem Brief, die Monate zuvor eine bleiche zitternde Hand dort zwischen die Quader gesteckt hatte. Ein Staubwölkchen spritzte aus der Mauer. Familie Wiggam drängte sich in einem Fenster und schnaubte. Abie Poe feuerte blindlings in den Himmel. Tropfen zischten auf den heißen Läufen seiner Kanonen. Rauch kräuselte sich in blauen Arabesken.
    Abie Poe saß rittlings auf einem grotesken Kiefernholzgestell, unter dem sein altes