Und oben sitzt ein Rabe

gleich«, sagte er. In diesem Moment ließ sich der Rabe auf seiner Schulter nieder und krächzte. Baltasar seufzte. »Na schön, Vieh, komm mit.«
    Er fuhr zur Telefonzelle und hatte Glück; Moritz war in der Redaktion.
    »Na, Matzbach, auf der Pirsch?«
    Baltasar gab einen Schnalzlaut von sich. »Hör mal, ich will was wissen.«
    Morungen stöhnte. »Was willst du wissen? Bin ich deine Auskunftei? Ruf die Auskunft an!«
    »Wie weit bist du mit Goldbergs Wagen gefahren?«
    Moritz schnaufte. »Wie soll ich das wissen?«
    Baltasar fluchte. Danach sagte er: »Also, paß auf. Hast du den Tageszähler angefaßt?«
    Moritz überlegte. »Ach so. Du willst die Tankstelle finden. Mhmhm ... Ich habe nicht nur den Tageszähler nicht angefaßt, sondern mir sogar gemerkt, welche Zahl er zeigte.«
    »Soviel Umsicht hätte ich dir gar nicht zugetraut. Welche Zahl war's denn?«
    Moritz gluckste. »Das, lieber Freund, kriegen wir raus. Ich hab mir nämlich 'ne assoziative Eselsbrücke gebaut, um sie zu behalten. Na, was sagst du dazu?«
    Matzbach schüttelte sich. »Bitte bitte, tu es mir kund.« Er warf ein Markstück nach, bevor die Post das interessante Gespräch beendigen konnte.
    Moritz holte tief Luft. »Also, ich hab mir die Zahl so gut merken können, weil sie was mit Erotik zu tun hat.« Er machte eine Pause; dann setzte er kleinlaut hinzu: »Und jetzt hab ich's vergessen.«
    Baltasar ächzte. »Erotik? O du lieber Himmel. Und jetzt hat er es vergessen!«
    Moritz summte leise; es klang eher wie eine Störung in der Leitung. Schließlich sagte er: »Aber das kann man rekonstruieren, dazu sind ja Eselsbrücken da. Warte mal. An dem Morgen hatte der Kollege von der Filmredaktion mir was von einem unanständigen Film erzählt, den er besprechen sollte ...«
    »War die Zahl vielleicht hundertfünfundsiebzig? Oder neunundsechzig? Oder was?«
    Moritz grunzte. »Sei still, bring mich nicht durcheinander. Bei deinem Geschwätz soll man auch noch denken ... Ich hab den Film wieder! Ein siebzehnjähriger Junge tut in diesem Film mit zwei fünfzehnjährigen Mädchen irgendwelche Dinge, die dann frei sind ab sechzehn.«
    Baltasar addierte. »Das macht dreiundsechzig.«
    Moritz hustete. »Kopfrechnen gut, aber das war nicht die Zahl. Warte mal. Der Film spielt in Los Angeles. In Los Angeles gibt es doch diesen furchtbaren Freeway, du kennst doch bestimmt auch Bilder davon, diese grausigen Autobahnschlangen, die in siebzehn Schichten über-, unter- und nebeneinander wie Zöpfe verflochten sind, ja?«
    Baltasar seufzte. »Noch eine siebzehn. Das macht achtzig.«
    »Dabei fiel mir ein, daß ich ein paar Tage vorher eine alte Bekannte, mit der mich, lang ist's her, was Erotisches verband, vom Flugplatz abgeholt habe, Köln-Wahn. Die sagte irgendwas über die Verflechtung der Autobahnzu- und - abfahrten, deswegen fiel mir Los Angeles ein. Die Dame aber ist dreiunddreißig.«
    »Das bringt uns auf hundertdreizehn. Mach nur so weiter.«
    »Keine Sorge. Ich hab's jetzt, aber es ist blödsinnig. Die Dame erzählte mir, daß sie demnächst einen wohlhabenden Menschen von sechsundvierzig Jahren zu ehelichen gedenkt. Das macht hundertneunundfünfzig. Die Quersumme von einhundertneunundfünfzig ist fünfzehn. Da das ganze Gerede im Prinzip um Sex kreiste, multiplizier mal fünfzehn mit sechs. Also neunzig. Geteilt durch die zwei fünfzehnjährigen Mädchen ergibt das fünfundvierzig. Und das, lieber Baltasar, ist die Zahl, die der Tageszähler zeigte. Hah.«
    Baltasar sagte schwach: »Erstaunlich. Bist du ganz sicher?«
    »Ja. Da fällt mir ein, daß ich auch an das Ende des Zweiten Weltkriegs gedacht habe. Bitte sehr, die erfolgreiche Gegenprobe.«
    »Du dummes Stück Dreck, warum schreibst du dir so was nicht auf?«
    Moritz kicherte. »Jetzt, wo du es sagst, fällt mir ein, daß ich es wohl aufgeschrieben habe. Heute früh hab ich in meiner Jacke einen zerknüllten Zettel gefunden, auf dem stand fünfundvierzig, aber damit konnte ich überhaupt nichts anfangen, und deswegen hab ich ihn fortgeworfen.«
    Als Baltasar wieder bei Großvater Goldberg angekommen war, berichtete er diesem von den außergewöhnlichen Gedächtnisleistungen des Lokalredakteurs. Goldberg lauschte schweigend, runzelte nur zwischendurch die Stirn.
    Poe, der die ganze Zeit friedlich auf Baltasars Schulter gehockt und nicht einmal das Telefonat durch unziemliches Betragen gestört hatte, startete plötzlich wild durch und jagte unter Kriegskrächzen hinter einem Eichhörnchen