Unterwelt

Zement gepreßten Türmatten aus Jute. Sie war begeistert von dem zerstoßenen grünen Glas und den Flaschenböden, die einen Torbogen mit Knubbeln verzierten. Und dann einer der höheren Türme mit seinem Geflecht wirbelnder Atome. Und die Südmauer, mit Kieseln und Muschelschalen kandiert.
    Sie wußte nicht genau, was das war. Es war ein Vergnügungspark, ein Tempelkomplex und keine Ahnung was noch alles. Ein Basar in Delhi und ein italienisches Straßenfest vielleicht. Ein Ort übersät von göttlichen Offenbarungen, das war es.
    Katzen liefen vorbei, sie waren überall, schliefen in der Sonne oder versuchten, eine Streicheleinheit zu schnorren, Streuner von den heißen Straßen, Ghettokatzen, und sie spürte ein Knistern im Körper, als sie die Säulen mit eingelegten Glasscherben sah, Splitter weggeworfener Spiegel und den irren Flickenteppich der Kacheln und den Bogen, den er mit Canada-Dry-Dosen über das Eingangstor gezogen hatte.
    Sie spürte ein Knistern, eine Tiefe des Geistes, sie spürte ein Ergötzen, das fast zu Hilflosigkeit geriet. Wie das hilflose Lachen als Mädchen, wenn sie gegen die Schulter ihrer besten Freundin sackte. Ihr wurde schwach vor Sinnes Wahrnehmungen, schwach vor Sehen und Fühlen. Sie berührte und drückte. Sie schaute nach oben, durch die Verstrebungen des größten Turms. Mit was für einer prachtvollen Unabhängigkeit dieser Mann gesegnet war, oder wahrscheinlich hatte er sie sich erkämpft, und jetzt wollte sie fort. Sie brauchte nicht länger zu bleiben. Eine Stunde war zu lang, und sie stand vibrierend am Eingang und wartete darauf, daß Miles kam.
    Am selben Abend hängte sie sich ans Telefon und versuchte, Acey zu finden, sie telefonierte eine Stunde durch die Gegend, weckte die Leute auf, und Miles schleppte sich herein und zog die Stiefel auf der Stelle aus, ein nahtloser Schwung der Hand, zweimal.
    Sie sagte: »Guck mal, deine Socken haben dieselbe Farbe wie der Teppich. Das bedeutet bestimmt, es ist Zeit zu gehen.«
    Er erzählte ihr von seinem Nachmittag, den er am Rande eines abgelassenen Pools verbracht hatte, apropos – da war ein Bursche, der beschrieb, wie er seinen eigenen Selbstmord durch Ertrinken vorgetäuscht und es geschafft hatte, sauber zu verschwinden.
    »Du redest ja wie ein Wasserfall«, sagte sie.
    Und drauf sagt Yankel, der Israeli mit der dicken Brieftasche, Manche Leute täuschen ihren Tod vor, ich täusche mein Leben vor.
    Sie rief noch mal New York an und erfuhr, Acey sei irgendwo hingefahren oder wolle einfach nicht reden.
    Miles wollte reden. Miles war fertig, er schleppte sich nur noch dahin, aber er war auch aufgedreht, vollgedröhnt von Koffein und Highway-Verkehr und was er sich sonst noch alles an Rauschmitteln reinzog. Drei Tage Was-sonst-noch-alles am Rande des Filmbusiness. Sie wohnten in einem geliehenen Apartment, und er mußte früh aufstehen, um nach Normal zu kommen, und es gab einen Freiraum zwischen seiner Erschöpfung und seinen funkenschlagenden Nervenenden, und den füllten sie überzeugend mit Sex. Sie trieben es und trieben es und redeten und trieben es. Sie ließen die Post abgehen, Klara jedenfalls – bei ihm war sie sich nicht sicher. Er war angespannt und etwas fiebrig und hatte seine angeborene Feld-, Wald- und Wiesenerkältung, und wenn er redete, dann auf polyphoner Ebene, verstiegen und verwegen, und wenn er fickte, dann heftig und reserviert – nicht reserviert, sondern entwurzelt, eine Art Was-soll's-Fick, als gäbe es nichts außerhalb dieses Aktes, sie lebten nur für die Stöße, das nasale Stöhnen, und endlich schlief er, und dann auch sie, und am nächsten Morgen verpaßten sie beide fast ihre Flüge.
    Aus der Luft, wie sah er aus? Der weit hingestreckte Westen, Kessel und Gebirge, man konnte nahezu den Mineralgehalt erkennen, den Ödlandschiefer – es war jene unermeßliche und schonungslose Schönheit, die einen etwas kleinlaut macht, da man die natürliche Sprache nicht beherrscht, die Namen der Formationen und Bergfalten.
    Und ihr Vater mit seinem Hopi-Späher, Hopi oder Navajo – seine View-Master-Dias von einem Späher mit Kopfband am Rand eines Canyons. Saß in der Küche und klickte die Dias durch den in der Hand gehaltenen Apparat. Er hatte sich auf Dias vom großen Westen spezialisiert. Er nannte ihn den großen Westen, und das war er, das ist er, ein Blick genügt, seine 3-D-Dias von dem Eselsritt den Pfad hinunter in den Canyon, oder »Der Canyon legt den samtenen Umhang der Dämmerung an«,