Unterwelt

obwohl ihm klar war, daß er sich an nichts würde erinnern können, sobald er im Auto saß.
    Er nahm Schnellstraßen und Überführungen, sah Manhattan in einem rauchigen, goldenen Valium-Sonnenuntergang kommen und gehen. Das Auto erzitterte unter den Klangwellen dröhnend dahinrasender Trucks, deren Fahrer in hohen Führerhäusern mit Essen, Trinken, Dope und Pornos hockten, und die langen Gespanne schienen das kleine Auto im abdrängenden Fahrtwind von der Straße zu fegen. Er fuhr an riesigen Tanklagern vorbei, gedrungenen weißen Zylindern, die aufgereiht auf morastigem Grund standen, und er sah kleinere Gruppen von weißen Kugeltanks und lange Züge aus Tankwaggons, die über die Eisenbahngleise rollten. Er kam an Hochspannungsmasten vorbei, die ihre spindligen Arme in die Seite gestemmt hatten. Er fuhr in den spuckenden Qualm von Riesenflächen verschmorter Lkw-Reifen, die Flugzeuge rauschten herunter, die Schwenkkräne standen in Reihen an den Docks, und er sah Werbetafeln für Hertz und Avis und Chevy Blazer, für Marlboro, Continental und Goodyear, und ihm wurde klar, daß alle Dinge um ihn her, die startenden und landenden Flugzeuge, die rasenden Autos, die Reifen an diesen Autos, die Zigaretten, die die Fahrer dieser Autos in ihren Aschenbechern ausdrückten – sie alle befanden sich auf den Werbetafeln ringsum, systematisch in einer selbstbezüglichen Beziehung verbunden, die etwas neurotisch Verkrampftes hatte, etwas Unentrinnbares, als würden die Plakatwände Wirklichkeit hervorbringen, und natürlich dachte er an Marvin.
    Als er am Flughafen Newark vorbeifuhr, merkte er, daß er alle Abzweige und die damit verbundenen Möglichkeiten verpaßt hatte. Er suchte nach einer freundlichen Ausfahrt, lastwagenfrei und ländlich, und war kurze Zeit später auf einer zweispurigen Asphaltstraße, die unentschieden durch Teichkolbensümpfe führte. Er spürte einen leicht beißenden Salzwasserhauch in der Luft, und die Straße machte einen Knick und endete zwischen Kies und Unkraut.
    Er stieg aus und erklomm einen Erdwall. Der Wind war so steif, daß ihm die Tränen in die Augen traten, und er schaute über einen schmalen Wasserarm zu einer terrassierten Erhebung auf der anderen Seite. Sie war rötlichbraun, oben abgeflacht und monumental, der Sonnenuntergang brannte am Himmel, und Brian glaubte schon an eine Halluzination, einen typischen Restberg Arizonas. Aber das war echt und menschengemacht, umschwirrt von kreisenden Möwen, und er wußte, es konnte nur eines sein – die Fresh-Kills-Aufschüttung auf Staten Island.
    Das war der Grund seiner Reise nach New York, und er sollte sich dort am nächsten Morgen mit Landvermessern und Ingenieuren treffen. Über zwölf Quadratkilometer aufgetürmter Müll, einer Höhenlinie folgend und planiert, Bulldozer schoben Wogen von Abfall auf die aktive Oberfläche. Als Brian diese Szene sah, fühlte er sich erfrischt. Lastkähne wurden entladen, Räumboote durchkämmten die Kanäle, um herumschwimmenden Müll einzusammeln. Er sah eine Wartungsmannschaft bei der Arbeit an Abflußrohren, hoch oben an den scharfen Terrassierungen, die den Ablauf des Regenwassers regulieren sollten. Andere Gestalten in Masken und Butylen-Anzügen hatten sich beim Fundament der Aufschüttung versammelt, um ausgesondertes Material auf seinen Giftgehalt zu untersuchen. Das war Science-fiction und Prähistorie, rund um die Uhr eintreffender Müll, Hunderte von Arbeitern, Vehikel mit Metallrollern, die den Abfall zu kompakter Masse zusammenschoben, Schaufelbohrer, die Abzugskanäle für Methangas gruben, die herabstoßenden, schreienden Möwen, eine Reihe von großschnauzigen Trucks, die lose Abfälle einsaugten.
    Er stellte sich vor, er beobachtete den Bau der Großen Pyramide in Gizeh – nur daß dies alles fünfundzwanzigmal so groß war, mit den Tanklastwagen, die geruchsbindendes Wasser auf die Zufahrtsstraßen sprühten. Er fand den Anblick inspirierend. All dieser Erfindungsreichtum, diese Mühe, diese heikle Aufgabe, ein Maximum an Müll in immer weniger Raum hineinzupressen. Die Türme des World Trade Center waren in der Ferne zu sehen, und er verspürte ein poetisches Gleichgewicht zwischen jenem Gedanken und diesem. Brücken, Tunnels, Schuten, Schlepper, Teerdocks, Containerschiffe, die ganze große Maschinerie von Transport, Handel und Verbindung lief am Ende auf diesen sich türmenden Berg zu. Und das Ding war organisch, es wuchs und verschob sich stetig, seine Form wurde täglich und