Untitled

mein Sohn Oliver auftaucht, sprechen Sie nicht mit ihm, er ist ein Irrer. Sagen Sie ihm, er soll keinen Schritt mehr machen, sagen Sie ihm, er soll mir nicht folgen. Sagen Sie ihm, er soll auf der Stelle aus Istanbul verschwinden und sich in ein Loch verkriechen. Sagen Sie ihm, es ist nicht mehr witzig.‹«
    »Das hört sich aber gar nicht nach meinem Vater an.« »Das war seine Botschaft. In meinen Worten. Es ist auch meine Botschaft. Ich bin Anwalt. Ich sage Ihnen das Wesentliche. Verschwinden Sie. Wo wollen Sie hin? Zum Flughafen? Zum Bahnhof? Haben Sie Geld? Ich bringe Sie zu einem Taxistand.« Er ließ den Motor an.
    »Wer hat Ihnen gesagt, daß Massingham ein Verräter ist?« »Hoban. Alix weiß alles. Er hat immer noch seine Leute in Rußland, Leute im System. Schnüffler.« Ohne die Scheinwerfer anzumachen, löste Mirsky die Handbremse und lenkte den Wagen langsam auf die Straße; nur der Mond wies ihm den Weg.
    »Warum hat Hoban Ihnen erzählt, daß Massingham die Free Tallinn verraten hat?«
    »Er hat es mir erzählt, darum. Weil wir Freunde sind. Weil wir in schlimmen Zeiten zusammen gearbeitet haben, zwei Schnüffler, wir haben für Kommunismus unser Bestes gegeben und nebenher ein paar Dollar gemacht.« »Wo ist Zoya?«
    »Völlig durchgedreht, Spinnerin. Lassen Sie sie in Ruhe, kapiert? Russinnen sind alle verrückt. Alix muß nach Istanbul zurück, er muß sie in Klinik bringen oder so was. Alix vernachlässigt seine ehelichen Pflichten.« Er hatte den Fuß des Hügels erreicht. Dabei behielt er ständig die Spiegel im Auge. Genau wie Oliver. Er sah den Volkswagen hinter ihnen vorgerecktem Kinn und beiden Händen fest am Steuer an ihnen vorbeirollte. »Sie sind netter Kerl. Ich kann nur hoffen, ich sehe Ihre Visage nie wieder.« Er zog die Pistole aus dem Hosenbund. »Brauchen Sie so was?« »Nein danke«, sagte Oliver.
    Mirsky parkte kurz vor einem Kreisverkehr. Oliver stieg aus und wartete am Bordstein. Mirsky kurvte mit Rennfahrertempo um den Kreisel und fuhr dann Richtung Heimat, ohne sich noch einmal nach Oliver umzusehen. Nach einer angemessenen Pause las Aggie ihn auf.
    »Michail war Jewgenijs Sammy«, sagte Oliver, leer vor sich hinstarrend. Sie hatten nahe am Wasser geparkt. Oliver hatte sich die Geschichte selbst erzählt, und Aggie hatte nur zugehört.
    »Wer ist Sammy?« - schon am Handy mit Brock verbunden. »Ein Junge, den ich kannte. Hat mir beim Zaubern geholfen.« Elsie Watmore hörte das Klingeln im Schlaf, und nach dem Klingeln hörte sie ihren verstorbenen Mann Jack, der ihr sagte, Oliver werde mal wieder unten in der Bank verlangt. Dann aber war es nicht Jack, sondern Sammy, der im Bademantel auf dem beleuchteten Treppenabsatz stand und sagte, vor der Haustür stünden zwei Polizisten in Zivil, es müsse einen Mord gegeben haben, und einer von ihnen habe eine Glatze. Sammy hatte in letzter Zeit oft so blutrünstige Vorstellungen. Von Tod und Katastrophen konnte er gar nicht genug bekommen. »Wenn sie Zivil tragen, woher weißt du dann, daß es Polizisten sind?« fragte sie, als sie ihren Morgenrock überstreifte. »Wieviel Uhr haben wir überhaupt?«
    »Sie haben ein Polizeiauto«, antwortete Sammy und folgte ihr die Treppe hinunter. »Da steht POLIZEI drauf.«
    »Ich will dich nicht dabei haben, Sammy, also verschwinde. Bleib oben, das ist besser.«
    »Nichts zu machen«, sagte Sammy. Das war auch so etwas, was ihr Sorgen machte: seine Aufsässigkeit, die er in den wenigen Tagen entwickelt hatte, seit Oliver weg war. Dazu kam seine Bettnässerei und daß er ständig wollte, daß alle bei Katastrophen ums Leben kämen. Sie sah durch den Spion. Der Vordere trug einen Filzhut. Der andere war barhäuptig und kahl wie ein Ringer, und Elsie hatte noch nie im Leben einen Polizisten mit Vollglatze gesehen. Sein Skalp glänzte im Licht der Außenlampe, und sie stellte sich vor, daß er sich den Schädel mit einem Spezialöl einrieb. Hinter ihnen parkte direkt neben Olivers Zauberauto ihr weißer Rover. Sie öffnete die Tür, ließ aber die Kette vor.
    »Es ist viertel nach eins, mitten in der Nacht«, sagte sie durch den Spalt.
    »Entschuldigen Sie vielmals, Mrs. Watmore. Sie sind doch Mrs. Watmore?«
    Der mit dem Hut sprach, der Glatzkopf sah zu. Londoner Stimme, gebildet, aber nicht so sehr, wie er´s wohl gern gehabt hätte. »Und wenn ich es bin?« sagte sie.
    »Ich bin Sergeant Jennings, und das ist Constable Ames.« Er schwenkte eine eingeschweißte Karte, aber die hätte ebensogut