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sollte? Wenn er den richtigen Zeitpunkt fürs Ende verpasst? Dann hat der Schwarze Mann einen Auftritt nach dem anderen und brüllt ständig nur buh! ; dann stürzen die wackligen Brücken serienweise ein und die Salven aus den Handfeuerwaffen zerschmettern die Fenster des Büroturms gleich reihenweise. Es ist nicht so, dass die Spannung völlig verschwindet –
    sie wird nur langweilig. Langweilige Spannung , ein Widerspruch in sich. Sie wissen, dass der Höhepunkt naht, dass UNSER ALLER HELD irgendwann in den nächsten Sekunden seinem Erzfeind gegenüberstehen wird. Entweder er schafft’s, dem Schurken einen Tritt in den Arsch zu versetzen, oder er ist selber dran. Und das Schicksal der ganzen Welt hängt vom Ausgang dieses Kampfes ab.
    Sie rechnen damit, dass es ein befriedigendes Finale geben wird – ein Finale mit jeder Menge Explosionen und spärlich bekleideten Körpern. Ihnen ist klar, dass UNSER ALLER HELD sich später in die Weltraum-Bar zurückziehen wird, um einen zur Brust zu nehmen, sich zu entspannen und von seinem Objekt der Begierde abknutschen zu lassen. Ebenso gehen Sie davon aus, dass uns allen kurz Zeit bleibt, den Adrenalinspiegel wieder unter Kontrolle zu bringen, ehe sich eine Hand aus dem Grab reckt, wir erschrocken zusammen-48
    zucken und ungeduldig auf die Fortsetzung warten. Man wünscht sich nur, es würde endlich passieren . Man wünscht sich nur, die kleinen Höhepunkte hätten mal ein Ende und die Regisseure so viel Zutrauen zum Publikum, dass sie ihm nicht wieder und wieder vorführen müssen, wie UNSER
    ALLER HELD auf dem Weg zum letzten Showdown durch ein ganzes Meer von Scheiße watet.
    Mich langweilt diese ewige Spannung. Ich bin verraten, bedroht, in eine Anstalt gesperrt worden und auf dem Dach einer Klapsmühle gelandet.
    Jetzt wünsche ich mir nur noch, den verdammten Höhepunkt endlich hinter mich zu bringen, damit ich erfahre, ob Klugheit wichtiger ist als Wohlbefinden – oder umgekehrt.
    Ich habe einen halben Ziegelstein gefunden, der zum Beschweren der Dachpappe rund um einen Abgasschornstein benutzt wurde. Besser hätte ich den genommen, um die Tür offenzuhal-ten, aber die befindet sich nun mal am anderen Ende des Dachs, und ich war wirklich zufrieden mit meinem kleinen Türstopper aus Kieselsteinen. Außerdem habe ich allmählich den Verdacht, dass der Türstopper gar nicht versagt hat, sondern von einem böswilligen Scherzkeks aus der Klinik beseitigt wurde. Vielleicht, um mir eine Lektion zu erteilen.
    Ich hebe den Ziegelstein auf, lasse ihn los. Er stürzt tiefer und tiefer und trifft mitten auf den 49
    Kofferraum des kleinen blauen Furzmobils, wobei er ein Loch in den dünnen Aluminiumdeckel reißt.
    Und das Furzmobil explodiert. Erst zuckt ein Geysir blauer Flammen empor, als ein Strom entzündeten Arschbrennstoffs aus dem Loch im Tank himmelwärts schießt, dann schlagen die Flammen in den Tank zurück, und wumms! zerspringt das Furzmobil in eine Million Splitter, die wie ein Fallschirm im Aufwind nach oben steigen. Selbst aus dieser Entfernung kann ich die Hitze auf meiner nackten, sonnenempfindlichen Haut spüren.
    Explosionen. Ein spärlich bekleideter Körper.
    Alles, was zu einem dramatischen Finale gehört.
    Aber irgendwie weiß ich, dass dies noch nicht der Höhepunkt ist.

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    Linda stritt sich nicht gerne – kämpfen: ja; streiten: nein. Damit waren Probleme vorpro-grammiert, wie Art erkannte. Doch wenn man sich verliebt, findet man für alles Mögliche vernünftige Argumente oder Entschuldigungen.
    Die Halbstarken, die Art und Linda nach einem blutigen Abendessen aus verbotenem, asozialem Tierfleisch auflauerten, waren jung, groß und strotzten vor Testosteron. Sie trugen die Panzer-kleidung der Leute, die das Töten als Sport betreiben. Die strategisch platzierten transparenten Plat-ten enthüllten steroidgestählte Muskeln, sichtbar durch die gleichfalls transparenten Einsätze, die die Haut über ihren Bauchmuskeln und den Qua-drizeps ersetzt hatten. Sie waren zu dritt, grinsten, ließen ihre Muskeln spielen und drängten Art und Linda in den winzigen, mit einem Rollladen gesi-cherten Eingang einer Boots-Apotheke.
    »’n Abend, Sir. ’n Abend, Miss«, sagte einer.
    »He«, brummte Art und schaute dem Kerl über die Schulter, um nach einer Überwachungskame-ra oder einem Polizisten Ausschau zu halten.
    Nichts war in Sicht.

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    »Ich frage mich, ob wir Sie wohl um einen Gefallen bitten könnten«, sagte ein anderer.
    »Klar doch«,