Verderbnis

gewesen: Blei aus Kirchen, Phosphorbronze aus Drehereien und Schiffen, sogar gusseiserne Kanaldeckel von der Straße. In den letzten zehn Jahren waren diese Aufgaben von den örtlichen Behörden übernommen worden, und er besaß auf den Schrottplätzen keine Amtsgewalt mehr. Egal. Der Wagen, der Misty Kitson erfasst hatte, musste in die Presse, wo er keinen Schaden mehr anrichten konnte.
    Gleich hinter dem Tor blieb er stehen und betrachtete das matte Licht auf den Metallbergen und die riesige hydraulische Presse, die in der Mitte stand. Weiter hinten ragten die aufgetürmten Skelette ausgeweideter Autos wie verschlungene Termitenhügel aus Metall vor dem stumpfen Grau des Himmels auf. Der Wagen, den er suchte, befand sich vorn in einem Stapel von fünf übereinandergestapelten Karosserien. Er ging im Zickzack darauf zu und blieb in der Eiseskälte stehen. Ein silberner Ford Focus. Er kannte ihn gut. Das vordere Ende war demoliert, Motorblock und Brandschutzwand zusammengedrückt, der Motor irreparabel kaputt; niemand würde so etwas auch nur auf den Ersatzteilmarkt bringen. Der Wagen wartete hier auf sein Ende, weil noch Kleinteile ausgebaut werden konnten: Türschwellen, Türgriffe, Armaturenverkleidungen. Der Auflösungsprozess ging nur langsam vonstatten. Caffery kam jede Woche her, um einen Blick darauf zu werfen, und dann erstand er eine Tür oder einen Sitz, um den Abtransport in die Presse zu beschleunigen. Nichts allzu Offensichtliches. Er wollte keine Aufmerksamkeit erregen.
    Er strich mit einer behandschuhten Hand über die zerdrückte Motorhaube und die zersprungene Windschutzscheibe zum Dach hinauf. Dann wanderten seine Finger in die vertraute Delle, die er kannte wie seine eigene Hand. Er stellte sich vor, wie Mistys Kopf mit dem Blech kollidierte. Wie sie auf einer einsamen kleinen Landstraße über die Motorhaube flog, auf das Dach prallte und dann auf dem Asphalt aufschlug, schon tot und mit gebrochenem Genick.
    Ein Deutscher Schäferhund an einer Kette bellte laut, als Caffery auf das Gebäude zuging. Draußen parkten drei Allradfahrzeuge. »Andy’s Asphalt-Räumdienst« stand auf den Seitenwänden. Ermüdend und vertraut, fand Caffery, aber ein Polizist durfte das Wort »Zigeuner« nicht mal denken . Der Polizeijargon, der einen Weg um jedes Hindernis fand, hatte sich auf die Bezeichnung TIB verlegt, was so viel wie »Thieving Itinerant Bastards« bedeutete: diebisches fahrendes Gesocks. Der TIB , dem dieser Schrottplatz gehörte, entsprach dem gängigen Stereotyp: übergewichtig, in einem ölverschmierten Overall und mit einem goldenen Ring im Ohr. Er saß hinter dem Schreibtisch an seinem dreckigen, ölfleckigen Computer, ließ sich von einem Doppelheizstrahler die Füße wärmen und spielte um Kleingeld in einem Onlinekasino. Als Caffery eintrat, schaltete er den Bildschirm aus und drehte sich mit dem Stuhl herum. »Was kann ich für Sie tun, Kollege?«
    »Einen Kofferraumdeckel. Ford Focus, Zetec. Silber.«
    Der Mann stemmte sich hoch, stand mit den Händen in den Hüften da und spähte an den endlosen Reihen von Ersatzteilen entlang, die in riesigen Dexion-Regalen lagerten. »Hab zwei Stück da oben. Jeweils für einen Hunderter.«
    »Okay. Aber ich möchte ihn von einem Wagen draußen auf dem Platz.«
    Der Schrotthändler drehte sich um. »Vom Platz?«
    »Das sagte ich, ja.«
    »Aber die da sind schon rausgeschnitten.«
    »Mir egal. Ich will den vom Platz.«
    Der TIB runzelte die Stirn. »Waren Sie schon mal hier? Kenn ich Sie?«
    »Kommen Sie.« Caffery hielt ihm die Tür auf. »Ich zeig Ihnen, welchen.«
    Verärgert kam der Mann hinter dem Schreibtisch hervor, zog eine fleckige Fleecejacke über und folgte ihm hinaus auf den Platz. Neben dem silbernen Focus blieben sie stehen. Ihr Atem bildete weiße Wölkchen in der kalten Luft.
    »Warum die? Ich hab Dutzende von Focus-Heckklappen drinnen. Auch in Silber. Der Focus verkauft sich am besten hier. Ist ’ne Klitkarre.«
    »Eine was?«
    »Eine Klitkarre. Jede Fotze hat eine. Und für mich sind’s auch Arschkarren, denn sie kommen mir zum Arsch raus. Mir kommen Klitorisse aus dem Arsch. Ich bin ein biologisches Wunder.« Er lachte dröhnend und verstummte wieder, als Caffery keine Miene verzog. »Aber wenn Sie die da wollen, legen Sie noch mal dreißig drauf. Wer einen besonderen Geschmack hat, muss dafür extra zahlen. Wenn die Ware drinnen liegt, brauch ich nichts zu machen, ich geb sie Ihnen bloß. Jetzt muss ich einen von den Jungs mit