Verlieben war nicht abgemacht - Asher, B: Verlieben war nicht abgemacht - The Pretend Wife

ich Elliot anrufen und mich nach seiner Mutter erkundigen. Ich wartete auf eine Nachricht, doch es kam keine, und ich fragte mich, ob seine Mutter vielleicht schon gestorben war und er es nicht über sich gebracht hatte, mir Bescheid zu geben, oder es vielleicht nicht tun wollte. Ich hätte gerne gewusst, wie es ihm ging. In einer von vielen schlaflosen Nächten überzeugte ich mich selbst davon, dass seine Mutter nicht gestorben war, dass sie aus mir unerfindlichen Gründen nur krank gespielt hatte. Am Morgen wusste ich natürlich, dass die Idee verrückt war, aber ich erwog, mir Elliots Stundenplan an der Johns Hopkins University anzuschauen, um zu sehen, mit welcher Körperhaltung, welchem Gang und welchem Ausdruck er aus seinem Seminar kam – ich wollte mich vergewissern, dass zumindest er noch am Leben war. Ich ging sogar so weit, mir seinen Stundenplan online herauszusuchen, vermied jedoch, was sich als selbstzerstörerischer Schlag gegen meine Selbstachtung erwiesen hätte. Ich widerstand.
    Jeder Tag begann mit dem Gedanken an Elliot, aber Peter gegenüber erwähnte ich den Namen nie, und er erwähnte ihn mir gegenüber ebenfalls nicht. Ich achtete sorgfältig darauf, Eila keine großen philosophischen Fragen zu meinem Leben zu stellen, auch wenn ich es gerade mehr schlecht als recht im Griff hatte. Und Helen und Faith erklärte ich entschieden, dass ich nicht über Elliot Hull sprechen wolle. Er sei »vom Tisch«.
    »Können wir das einfach so tun?«, fragte Helen. »Ganze Themen vom Tisch nehmen? Haben wir überhaupt einen Tisch? Ist das gesund?«
    Faith zuckte mit den Schultern. »Ich bin einverstanden. Was mich angeht, ist Hull vom Tisch.«
    Helen schaute Faith an und dann wieder mich. »In Ordnung«, sagte sie. »Aber vielleicht möchte ich irgendwann auch etwas vom Tisch haben – also gleiches Recht für alle.«
    »Es darf nicht zur Gewohnheit werden. Ich finde, wir sollten es handhaben wie die Du-kommst-aus-dem-Gefängnis-frei-Karte – zum einmaligen Gebrauch«, schlug Faith vor.
    »Gut«, stimmte ich zu. »Jede hat eine ›Vom Tisch‹-Aktion frei, und diese ist meine.«
    Und dann sah ich eines Tages, als ich gerade den Parkplatz eines Supermarkts verlassen wollte, wie Elliot mit ernster, fast düsterer Miene einen Einkaufswagen vor sich herschob, auf die Querstrebe unter dem Warenkorb stieg und mit seinem Gefährt an leeren Buchten vorbei langsam das leichte Gefälle zum Abstellplatz hinunterrollte. Wie pflichtbewusst. Ich brachte meine Einkaufswagen nie zurück.
    Mein erster Impuls war, zu ihm hinzufahren, doch was hätte ich sagen sollen? Ich hatte wissen wollen, ob er am Leben war, und das wusste ich nun. Ich sah zu, wie er die Hände in die Taschen steckte und in die Richtung ging, aus der er gekommen war. Er humpelte nicht mehr – der Knöchel war geheilt. Schließlich kam er bei seiner Klapperkiste an. Auf dem Beifahrersitz saß eine hübsche Frau mit kurzen braunen Haaren. War sie jemand, mit dem er ein lebenslanges Gespräch führen könnte? Er nickte, lenkte den Wagen auf die Straße hinaus, ordnete sich in den Verkehr ein und war verschwunden.
    Ich saß zusammengesunken da, als hätte man die Luft aus mir herausgelassen. War er mit einer Frau zusammen, mit der er mehr einkaufen konnte als eine einzelne Limone? War er über mich hinweg? Einfach so? Ich war nicht über ihn hinweg. Ich war nicht näher dran, über ihn hinwegzukommen, als damals in dem Ruderboot auf dem See. Nach einer Weile richtete ich mich auf, schüttelte den Kopf und sagte laut: »Schön für ihn.« Ich hörte die Worte, aber ich glaubte sie nicht. Also versuchte ich, sie zu wiederholen, diesmal mit mehr Überzeugung, doch sie blieben mir im Hals stecken, kamen mir nicht mehr über die Lippen.
    Vielleicht hatte Elliot sich neu orientiert. Ich konnte es nicht akzeptieren, aber ich versuchte es. Doch ich konnte nicht alles aus der Zeit im Haus der Hulls auf sich beruhen lassen. Ich beschloss, meinen Vater zur Rede zu stellen.
    Am darauffolgenden Sonntag fuhr ich zu ihm zum Mittagessen. Es war kurz nach seinem Geburtstag.
    Mein Vater hasste es, gefeiert zu werden. Wenn ich seinen Geburtstag in den Wochen vor dem Ereignis erwähnte, ermahnte er mich energisch, von jeglicher Feier abzusehen. Jedes Mal war ich gezwungen, das tatsächliche Datum zu ignorieren und mir irgendwann später etwas extrem Bescheidenes einfallen zu lassen. Als Peter mich in der Küche mit einer Backmischung für deutschen Schokoladenkuchen – Vaters