Verzauberte Herzen

und untermalt vom Schluchzen Kitty Wilders, führte
Ailbert die verbitterten Dorfbewohner
an: durch die engen Gassen von Ballybliss bis direkt auf die Stufen des Hauses,
das von der englischen Krone in Beschlag genommen worden war. Ailbert hämmerte
gegen die Tür.
    Nach ein
paar Minuten wurde geöffnet, und die Dielenlampen tauchten die Dörfler in
goldenes Licht. »G-g-gü-gütiger Himmel, lieber Mann, was ist denn los?«,
stammelte Reverend Throckmorton mit verrutschter Nachtmütze und drahtgefasster
Brille, die schräg an einem Ohr baumelte. »Die Wiederkunft Christi, oder was?«
    Ailbert
sagte kein Wort, sondern hielt Throckmorton einfach das Pergament unter die
Nase.
    Der
Reverend schob es hastig weg. »Und was soll das sein? Wieder eine Nachricht von
eurem garstigen Drachen?«
    Er
schüttelte den Kopf. »Ihr wisst, ich bemühe mich, ein geduldiger Mensch zu
sein, aber ich bin gerade von einer strapaziösen Reise zurück und habe für
euren heidnischen Unsinn keine Zeit. Warum geht ihr nicht und weckt die kleine
Wilder auf? Und mich lasst in Ruhe schlafen.«
    Er wollte
ihnen die Tür vor der Nase zuschlagen, aber Ailbert stellte schnell den Fuß
dazwischen. »Wir wären Ihnen recht dankbar, wenn Sie es lesen würden. So
dankbar, das wir nicht dran denken würden, die Lampe zu zerhauen, die Sie in
der Hand haben, und Ihr Haus abzubrennen.«
    Der
Reverend schnaubte ihn wütend an und nahm ihm das Pergament aus der Hand. Die
Dorfleute kamen näher, um ihn besser hören zu können, und Throckmorton schob
sich die Brillengläser zurecht. »Dudelsackspielende Geister. Drachen, die mit
ihrem Feueratem eure Felder verbrennen. Spitzohrige Kobolde, die eure Babys
gegen ihre eigenen vertauschen. Da ist es kein Wunder, dass ihr den Papisten
so leicht in die Falle gegangen seid«, lamentierte er.
    »Wir sind
nicht wegen einer Predigt hier, Alter«, fauchte Ross ihn an.
    Der
Gottesmann schniefte beleidigt und fing zu lesen an. »Gute Leute von
Ballybliss!« Er wollte schon wieder innehalten, besann sich aber eines Besseren.
»Obwohl ihr meine Geduld schon viel zu sehr strapaziert habt, gebe ich euch
volle zwei Wochen Zeit, um die eintausend Pfund in Gold zu beschaffen, die ihr
mir schuldet.«
    Die Dörfler
heulten entsetzt auf, und sogar der Reverend schien fassungslos. »Eintausend
Pfund? War das nicht die Belohnung, die die Krone auf den Kopf von MacCullough,
diesen Verräter, ausgesetzt hat?«
    »Nichts als
leeres, bösartiges Geschwätz«, protestierte Ailbert. »Keiner im Dorf hat je so
viel Gold gesehen.«
    Throckmorton
konzentrierte sich klugerweise wieder auf das Schreiben.
    »Bis dahin
wird Folgendes benötigt: fünf Dutzend Eier, ein halbes Dutzend kleine
Käselaibe, zehn Fleischpasteten, drei Dutzend Biskuits, zwölf Laibe rösches
Brot, fünf Pfund geräucherter Schellfisch, ein Sack Zwiebeln, ein Sack Hafermehl,
sieben Zuckerrüben, fünfundzwanzig Äpfel, zwei Dutzend
Haferkuchen, ein Rehrücken, drei Pfund frisches Hammelfleisch, drei Dutzend
Kartoffeln, ein Kohlkopf, vierzehn ...«
    Throckmorton
schien endlos so weiterlesen zu wollen. Ailbert lauschte mit offenem Mund.
Schließlich nahm er dem
Reverend das Pergament aus der Hand und besah es sich gründlich. Er musste
nicht des Lesens mächtig sein, um zu sehen, dass das Papier auf beiden Seiten
bis zu den Rändern vollgeschrieben war.
    »Es gibt
noch ein Postscriptum«, merkte der Reverend an und hob seine Lampe hoch, um die
Schrift auf der Rückseite lesen zu
können. »Wenn eure letzte Gabe auch um vieles delikater war, als ich es
erwarten konnte«, las er vor, »so muss ich euch doch warnen, dass jedes weitere
unerbetene Geschenk euch nicht nur die tausend Pfund, sondern auch euer
armseliges Leben kosten wird.«
    Ross lehnte
sich mit niedergeschlagener Miene an die Schulter seines Vaters. »Ich kann's
nicht glauben. Wie er sich das nur traut, diese ganzen Sachen zu verlangen! Ich
dachte, er wär voll, nachdem er das Wilder-Mädchen gefressen hat.«
    »Die hat
ihm vielleicht nur noch mehr Appetit gemacht. Bei meinem armen Gavin war's
genauso. Je mehr er gegessen hat, umso
mehr Hunger hat er gekriegt«, seufzte Granny Hay und schüttelte ihr graues
Haupt. »Der Pfarrer hat geschworen, dass er an seinem kranken Herz gestorben
ist, aber ich glaub, dass ihm mein Haggis den Rest gegeben hat.«
    Reverend
Throckmorton betrachtete entsetzt die betretenen Gesichter der Dörfler.
»Gütiger Gott im Himmel«, flüsterte er, »was habt ihr getan?«
    Kitty
Wilder riss