Virgil Flowers 03 - Bittere Suehne

er blind und taub.«
     
    Die Sonne verschwand bereits hinter den Bäumen, als Sanders sich wieder meldete.
    »Angeblich ist er in einem Kanu gesichtet worden, in einem Sumpfgebiet am Deer River. Jugendliche, die den Fluss runtergefahren sind, haben ihn im Schilf gesehen und uns informiert.«
    »Was machen wir jetzt?«, fragte Virgil.
    »Wir postieren Leute überall am Fluss und setzen Boote flussaufwärts und flussabwärts von ihm ein, damit er uns nicht entschlüpft. Dann warten wir bis Tagesanbruch, fliegen mit einem Helikopter hin und schnappen ihn uns.«
    »Kann ich irgendwie helfen?«
    »Haben Sie Lust auf einen kleinen Flug?«
     
    Virgil fuhr in die Stadt zurück, holte sich ein Sandwich und eine Cola bei einem Subway und aß es auf dem Weg zum Flughafen. Er kaute gerade daran, als Sig anrief.
    »Was treibst du?«, fragte sie.
    »Wir versuchen, Slibe junior zu erwischen …« Er erzählte ihr von der Suche, der Kreditkarte und von dem bevorstehenden Flug.
    Sie stieß einen Pfiff aus. »Gott sei Dank. Komm gut wieder.«
     
    Am Flughafen nahm er ein Fernglas aus seiner Tasche und gesellte sich zu einem Deputy namens Frank Harris.
    »Der Pilot verspätet sich«, teilte Harris ihm mit. »Sein Sohn hat sich den Arm beim Karate verletzt. Er kommt, sobald er aus dem Krankenhaus wegkann.«
    »Oh Mann …« Virgil, der an Sig denken musste, die allein zu Hause saß, hatte keine Lust zu warten. Er sah auf seine Uhr. Eine halbe Stunde verging, dann vierzig Minuten. Virgil beschloss, sich abzusetzen, wenn der Pilot nach einer Stunde immer noch nicht da wäre.
    Fünf Minuten später kam der Pilot, ein gewisser Hank Underwood, und entschuldigte sich.
    »Gebrochen?«, fragte Harris.
    »Ja, schlimmer, als wir dachten«, antwortete Underwood, ein klein gewachsener, dunkler Mann etwa in Virgils Alter. »Nicht der Arm, sondern ein Knochen am Handgelenk. Unter Umständen muss der Gips fünf Monate dranbleiben. Dabei sollte er in drei Wochen mit dem Footballtraining anfangen.«
    Während sie zu Underwoods einmotoriger Cessna gingen, sagte Virgil zu ihm: »Vielleicht ist die Sache ja ein Segen, und er entpuppt sich als Mathe-Begabung und wird Wissenschaftler.«
    »Er würde lieber Football spielen«, sagte Underwood. »Das machen alle seine Freunde … aber möglicherweise haben Sie recht.« Er klang skeptisch.
    Underwood bat Harris, hinten einzusteigen, weil er kleiner war als Virgil. Wenig später erhoben sie sich in dem Flugzeug, in dem es nach warmem Öl und kalter Luft roch, in die Dunkelheit.
    »Wenn wir unser Ziel erreichen, kreise ich eine Weile, damit Sie einen Überblick bekommen. Wir fliegen den Deer River auf der einen Seite rauf und auf der anderen runter«, teilte Underwood ihnen mit.
    »Und wie markieren wir die Stelle, wo er ist?«, wollte Virgil wissen.
    »Per GPS«, antwortete Underwood. »Wir kreisen, bis wir einen Fixpunkt in seiner Nähe haben, und bestimmen dazu einen Punkt im Deer River. Dann markieren wir unsere eigene Position und wiederholen das Ganze, von einem anderen Winkel aus. Hundert Prozent genau ist das nicht, doch es funktioniert.«
    »Dazu müssen wir erst mal eine Feuerstelle sehen …«, sagte Harris.
    »In einem Sumpf kampieren nicht allzu viele Menschen«, erklärte Underwood. »Da ist es normalerweise dunkel wie im Kohlenkeller. Ungünstig wäre es, wenn er in seinem Boot schläft und überhaupt nicht kocht.«
    »Wir wollen ihn nicht aufscheuchen«, sagte Virgil.
    »Wir bleiben weit genug weg«, versicherte ihm Underwood. »Wenn er nahe am Highway ist, hört er uns vielleicht nicht mal.«
     
    Sie konnten den Deer River bereits wenige Minuten nach dem Start erkennen.
    »Die Stelle, an der er sein soll, ist gleich da drüben, hinter den Lichtern.« Underwood deutete in die Richtung. »Sehen Sie sie?«
    Die Flussebene war stockdunkel. Sie flogen die eine Seite hinauf, an der Stadt vorbei, beschrieben einen weiten Bogen nach Westen, ließen den Blick über das Terrain schweifen und kehrten zum Highway zurück. Bei der zweiten Runde rief Harris plötzlich: »Da drüben ist ein Feuer.«
    »Wo?«, fragte Virgil.
    »Ungefähr auf zwei Uhr dreißig … knapp vor drei … Es flackert … Scheiße, hab’s verloren, nein, da ist es wieder …«
    »Das Unterholz verdeckt die Sicht«, sagte Underwood.
    Virgil blickte in die angegebene Richtung. »Ich hab’s. Ist ziemlich klein.«
    »Hat ja auch keinen großen Sinn, ein Freudenfeuer zu entzünden, wenn man bloß ’ne Wurst brutzeln möchte«, meinte