Virtuelles Licht

könnte die Gemeinde durch den Kontakt
    verderben.« Er hockte auf dem Rand des Liegesessels, damit er sich nicht wirklich reinlegen mußte.
    »Ich dachte, du hättest Fallen abgeschrieben, als du nach L.A. kamst.«
    Sublett machte ein verlegenes Gesicht. »Naja, sie war krank, Berry, und, also, als ich herkam, hab ich ihnen gesagt, ich würd's mir noch mal überlegen. Würde vor der Glotze meditieren und alles.« Er rang seine langen, blassen Hände. »Dann haben sie mich dabei erwischt, wie ich mir Videodrome angeschaut hab. Hast du schon mal ... äh ... Deborah Harry gesehen, Rydell?«
    Sublett seufzte und erschauerte irgendwie.
    »Wie haben sie dich erwischt?«
    »Sie haben dafür gesorgt, daß sie überwachen
    können, was man sieht.«
    »Wieso sind sie überhaupt hier?«
    Sublett fuhr sich mit den Fingern durch die trockenen, strohfarbenen Haare. »Schwer zu sagen, aber ich glaube, daß es was mit Reverend Fallons
    Steuerproblemen zu tun hat. Bei den Sachen, die er in letzter Zeit macht, geht's meistens darum. Hat's mit deinem Job in San Francisco nicht geklappt, Berry?«
    »Nein«, sagte Rydell.
    »Willst du's mir erzählen?«
    Rydell sagte, das wolle er.
     
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    »Ich glaub, er hat auch irgendwas durchschossen,
    was mit der verdammten Heizung zu tun hat«, sagte Rydell. Sie waren wieder im Wohnmobil, außerhalb des Zauns.
    »Ich mag deinen Freund«, sagte sie.
    »Ich auch.«
    »Nein, ich meine, er macht sich echt Sorgen, was aus dir wird. Wirklich.«
    »Du nimmst das Bett«, sagte er. »Ich schlafe vorn.«
    »Die Windschutzscheibe ist weg. Da frierst du dich tot.«
    »Wird schon gehen.«
    »Schlaf hier. Haben wir doch schon mal gemacht.
    Das ist okay.«
    Er wachte im Dunkeln auf und lauschte dem
    Geräusch ihres Atems, dem Knarren des steifen alten Leders der Jacke, die über ihre Schultern gebreitet war.
    Sublett hatte sich seine Geschichte angehört,
    manchmal genickt und ab und zu eine Frage gestellt, und seine verspiegelten Kontaktlinsen hatten winzige, konvexe Bilder von ihnen zurückgeworfen, wie sie da auf dem kleinen Sofa saßen. Am Ende hatte er nur gepfiffen und gesagt: »Berry, das hört sich für mich an, als ob ihr jetzt echt in Schwierigkeiten wärt. Und nicht zu knapp.«
    Echt in Schwierigkeiten.
    Rydell schob seine Hand nach unten, wobei er
    zufällig eins ihrer Beine streifte, und berührte die 410
    Wölbung der Brieftasche in seiner Gesäßtasche. Sie enthielt alles Geld, was er besaß, aber Wellington Mas Karte war auch da drin. Beziehungsweise das, was von ihr übrig war. Als er das letzte Mal nachgeschaut hatte, war sie in drei Stücke zerbrochen gewesen.
    »In großen Schwierigkeiten«, sagte er zur Dunkelheit, und Chevette Washington hob die Ecke ihrer Jacke und kuschelte sich näher an ihn, ohne daß sich ihre Atmung änderte; daher wußte er, daß sie noch schlief.
    Er lag da und dachte nach, und nach einer Weile kam ihm eine Idee. So ungefähr die verrückteste Idee, die er je gehabt hatte.
    »Dieser Freund von dir«, sagte er in der winzigen Küche des Caravans von Subletts Mutter zu ihr, »dieser Lowell.«
    »Was ist mit ihm?«
    »Hat er 'ne Nummer, unter der wir ihn erreichen
    könnten?«
    Sie schüttete Milch auf ihre Cornflakes — Milch, die man aus Pulver zubereitete und die dieses dünne, kalkige Aussehen hatte. Die einzige Art von Milch, die es bei Subletts Mutter gab. Sublett war allergisch gegen Milch.
    »Warum?«
    »Ich glaube, ich würde gern mal mit ihm über was
    sprechen.«
    »Worüber?«
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    »Über etwas, wobei er mir vielleicht helfen könnte, denke ich.«
    »Lowell? Lowell wird dir nicht helfen. Lowell schert sich 'nen Scheißdreck um andere Leute.«
    »Hör mal«, sagte Rydell, »warum läßt du mich nicht einfach mit ihm reden.«
    »Wenn du ihm sagst, wo wir sind, oder wenn er's
    übers Telefonnetz zurückverfolgen läßt, verpfeift er uns.
    Er würd's jedenfalls tun, wenn er wüßte, daß jemand hinter uns her ist.«
    »Warum?«
    »Er ist nun mal so.« Aber dann gab sie Rydell das Telefon und die Nummer.
    »Hallo, Lowell.«
    »Wer, zum Teufel, ist da?«
    »Wie geht's?«
    »Wer hat dir ...«
    »Nicht auflegen.«
    »Hör zu, du Arsch! ...«
    »Die Mordkommission vom SEPD.«
    Er konnte hören, wie Lowell an einer Zigarette zog.
    »Was hast du gesagt?« fragte Lowell.
    »Orlowsky. Von der Mordkommission der Polizei
    von San Francisco, Lowell. Der große Wichser mit
    dieser riesigen Knarre, der in die Bar reingekommen ist.
    Das weißt du doch noch. Kurz bevor