Vorkosigan 11 Spiegeltanz

ihr sie alle tragen?«
    »Wir werden ein paar zwingen, die restlichen zu tragen«, sagte Taura. »Das läßt euch die Hände frei und bindet die ihren.« Sie legte die Klons, die sie getragen hatte, sanft am Ende der Reihe ab.
    »Gut«, sagte Thorne und zog seinen Blick widerstrebend von der Püppchenfrau ab, die er fasziniert angestarrt hatte. »Worley, Kesterton, wir …«, die Stimme des Hermaphroditen verstummte, als dieselbe statisch gestörte Notfallnachricht die Kanäle in ihrer beider Helme übertönte.
    Es war die Kämpferin auf dem Schwebe-Bike, die schrie:
    »Mistkerl, das Shuttle … paßt auf, Jungs, zu eurer Linken …«, eine Welle statischen Rauschens, und dann: »… ach du große Scheiße …« Dann folgte Schweigen, abgesehen vom Summen
    eines leeren Kanals.
    Er suchte hektisch nach einer Anzeige, nach irgendeiner Anzeige aus ihrem Helm. Der Lokalisierer funktionierte noch und zeigte sie auf dem Boden zwischen zwei Gebäuden hinter dem Spielplatz, wo das Shuttle geparkt war. Ihre medizinischen Anzeigen waren gerade Linien ohne Ausschläge. War sie tot? Sicher nicht, es sollte zumindest noch Blutchemie angezeigt werden … das statische, 125
    leere Bild, das nach oben in einem Winkel in den nächtlichen Nebel projiziert wurde, gab ihm schließlich Aufschluß. Phillipi hatte ihren Helm verloren. Was sie sonst noch verloren hatte, wußte er nicht.
    Thorne rief den Shuttlepiloten, immer wieder und wieder, abwechselnd mit der Nachhut: keine Antwort. Der Hermaphrodit fluchte. »Versuch du mal.«
    Auch er fand leere Kanäle. Die beiden anderen Dendarii von der Außensicherung waren in einen Feuerwechsel mit dem bharaputranischen Kommando mit den schweren Waffen im Süden verwickelt, von der die Schwebe-Bike-Kämpferin zuvor schon berichtet hatte.
    »Wir müssen die Lage erkunden«, knurrte Thorne leise. »Sergeantin Taura, übernehmen Sie hier die Leitung. Machen Sie diese Kinder bereit zum Marsch. Du«, damit meinte der Hermaphrodit abscheinend ihn – warum nannte ihn Thorne nicht länger Admiral oder Miles? »Komm mit mir. Soldat Sumner, geben Sie uns Deckung.«
    Thorne startete wie der Blitz. Er verfluchte seine kurzen Beine, während er ständig weiter zurückblieb. Durch das Liftrohr hinab, durch die noch heißen Eingangstüren hinaus, um ein dunkles Gebäude herum, zwischen zwei anderen hindurch. Er holte
    schließlich den Hermaphroditen ein, der am Rand des Spielplatzes gegen die Ecke eines Gebäudes gepreßt stand.
    Das Shuttle stand noch da, anscheinend unbeschädigt – bestimmt konnte keine Handfeuerwaffe seine für den Kampf gestählte Hülle durchdringen. Die Rampe war hochgezogen, die Tür geschlossen.
    Eine dunkle Gestalt – ein gefällter Dendarii oder ein Feind? – lag zusammengesunken im Dunkel unter den Flügelflanschen. Thorne fluchte flüsternd und tippte Codes auf einer Computersteuertafel, 126
    die an seinem linken Unterarm befestigt war. Die Luke glitt zur Seite und die Rampe schob sich unter dem Gewinsel des Servomechanismus heraus. Immer noch gab es keine Reaktion von Menschen.
    »Ich gehe hinein«, sagte Thorne.
    »Kapitän, nach der Standardprozedur ist das meine Aufgabe«, sagte der Soldat, den Thorne beauftragt hatte, ihnen Rückendekkung zu geben. Er äugte hinter einem großen Baumkübel aus Beton hervor.
    »Diesmal nicht«, sagte Thorne grimmig. Der Hermaphrodit
    setzte den Wortwechsel nicht fort, sondern stürmte los, zuerst im Zickzack, dann direkt die Rampe hinauf, und stürzte mit gezogenem Plasmabogen in das Shuttle. Einen Augenblick später meldete sich der Hermaphrodit über den Kommunikator: »Jetzt, Sumner.«
    Unaufgefordert folgte er Sumner. Innen im Shuttle war es völlig dunkel. Sie schalteten alle ihre Helmlichter an, die wie weiße Finger in die Finsternis stachen. Nichts im Inneren schien durcheinander zu sein, doch die Tür zum Pilotenabteil war verschlossen.
    Schweigend winkte Thorne den Soldaten auf eine Schußposition ihm gegenüber und nahm so die Tür in der Schutzwand zwischen Rumpf und Cockpit in die Zange. Er stellte sich hinter Thorne.
    Thorne tippte einen weiteren Code auf der Steuertafel an seinem Arm. Die Tür öffnete sich mit einem gequälten Stöhnen, dann wackelte sie und blockierte.
    Eine Hitzewoge kam ihnen entgegen, wie aus einem Hochofen.
    Eine leise orangefarbene Explosion folgte, als genügend Sauerstoff in das Cockpit strömte und alle feuergefährlichen Stoffe, die noch übrig waren, aufs neue entzündete. Der Söldner setzte