Vorzeitsaga 09 - Das Volk des Nebels

Worte sind sehr verständlich. Aber ich bin nicht gekommen, um über die Vergangenheit zu sprechen. Ich will vom Heute sprechen, von den Widrigkeiten der Gegenwart. Lass sie leiden, habe ich gesagt. Welchen Kummer Okeus ihnen auch beschert, sie haben ihn verdient.
    Hunde, die sie sind.«
    »Wer?« Jaguar trat näher, ging an Sonnenmuschel und der Kriegskeule in ihrer Faust vorbei.
    »Diese Leute«, flüsterte die Alte und wich in die Schatten zurück. »Mögen ihre Seelen heulen in der Nacht, einsam und vergessen. Mögen ihre Geister im eigenen kochenden Blut baden, so wie mein Mann. Sie sollen brennen, auf ewig brennen!«
    »Ich kenne dich doch, oder?«, fragte Jaguar. »Komm heraus, damit ich dich sehen kann.«
    »Nein. Nein, Großer Mann, ich bin jetzt nur noch ein Schatten. Er würde mich töten, wüsste er, dass ich hier bin und dir von jener Frau erzähle. Schlechtes Blut! Verbotenes Blut! Nur darum ging es. Ich bin schon lange fort. Muss gehen. Zurück sein, bevor man mich vermisst. Ich …«
    Gelbes Licht tanzte über sie hinweg, als Riesenbrüller mit einer hoch erhobenen Pechfackel vor die Palisaden trat.
    »Geh jetzt! Weg von mir! Weg von Motte.« Die alte Frau trippelte geduckt zurück. »Sie dürfen mich nicht finden.«
    »Warte!« Jaguar trat vor. »Du bist nicht in …«
    »Sie ist gekommen«, zischte die Frau. »In der Nacht! Das Feuer begann von unten zu brennen und stieg an ihm empor wie Blütenblätter. Sein Fleisch brodelte und verkohlte, während er schrie.«
    Die alte Hexe huschte davon und verschmolz mit den Schatten, als Riesenbrüller mit vier Kriegern näher trat. Im Fackelschein erhaschte Jaguar gerade noch einen Blick auf das Gesicht der Frau, auf einen Fleck von Mattglänzendem Narbengewebe.
    »Kein Wort », sagte Jaguar zu Sonnenmuschel und wandte sich zu den Kriegern. Er schlenderte vorwärts, die Arme hinter dem Rücken verschränkt. »Kann ich dir helfen, Häuptling?«
    Riesenbrüller hielt an und blinzelte im Fackellicht. »Wir haben dich vermisst, Ältester.«
    »Misstrauisch gegen einen Zauberer, der frei herumläuft in der Nacht? Befürchtet ihr, ich könnte tanzen mit den Geistern der Nacht? Mich vielleicht sogar in eine Eule verwandeln?« Jaguar lachte in sich hinein. »Na ja, es stimmt schon, ich bin hier und lausche den Stimmen.«
    Riesenbrüller sah ihn verwirrt an, und die Krieger hinter ihm traten von einem Bein aufs andere.
    Jaguar machte eine wegwerfende Handbewegung. »Fürchte dich nicht, Häuptling. Weit entfernt davon, Übles auszubrüten, nahm ich nur die Gelegenheit wahr, um Luft zu schnappen, mich staunend der Stille der Nacht hinzugeben und nachzudenken.«
    »Ich verstehe«, sagte Riesenbrüller, wiewohl seine Stimme verriet, dass er nichts verstand.
    »Gut, aber jetzt kommt mit. Wenn meine Gegenwart so beruhigend auf euch wirkt, dann dürft ihr mich bis hinter die Palisaden begleiten.«
    Das Rascheln von Mokassins riss Sonnenmuschel aus dem Schlaf. Sie wälzte sich in ihren warmen Hirschfellen herum und hob den Kopf. Langes schwarzes Haar fiel ihr über den Rücken. Jaguar schlief zusammengerollt neben ihr, mit dem Rücken an die Rückwand des Langhauses gelehnt. Sie fühlte die Wärme seines Körpers und spürte seinen gleichmäßigen Atem. Riesenbrüller, der Posten, den Schwarzer Dorn aufgestellt hatte, um über sie zu wachen, stand zehn Schritte vor ihr; das Sternenlicht, das durch das Rauchloch im Dach fiel, schimmerte auf seinem Gesicht. Kam das Geräusch von ihm?
    Sie sah sich um. Es war nicht ihr Langhaus, aber sie kannte jeden, der hier wohnte. Viele fehlten noch; sie verbrachten die Nacht bei Verwandten, so weit weg vom Zauberer wie möglich. Zwanzig Handbreit entfernt lag der alte Hinkender Zeh, der tapfer die Nacht über in seinem Langhaus blieb; er schnarchte, wie jede Nacht, wie ein wütender Bär, und Kleine Kröte, seine Enkeltochter, sechs Blätterblüten alt, schlief unruhig. Sie lag links von dem Alten, einen Arm über dem Kopf gekrümmt, und ihre Finger öffneten und schlössen sich, als wollte sie nach jemandem greifen.
    Sonnenmuschel hätte sie nur allzu gern im Arm gehalten. Die Mutter des Kindes war vor sechs Monden getötet worden und darüber war Kleine Kröte noch nicht hinwegkommen. Sie hatte früher am Abend leise gewimmert und das Geräusch hatte Sonnenmuschel ins Herz geschnitten.
    Mokassins strichen über die Matten. Weich. Leise. Der Posten wandte sich zur Stirnseite des Langhauses.
    Sonnenmuschel griff lautlos nach ihrer Keule