Wachsam

Objektivität in kritischen Zeiten ist immer noch die größte Gabe des Firmenchefs –, vielleicht war das Kind Aldo, damals in Sherborne, an dem Tag, als Old Hugo mich auf seinem Weg nach Torquay besuchte; dem Tag, als er das große Rennen der Radamateure mitfuhr, blanke fünf Pfund für den Sieger und einen Zehner für den zweiten Platz.
     
    Dieser einigermaßen zusammenhängenden, einigermaßen erdgebundenen Vision seines Abschieds fügte Cassidy, während er weiter bergan stieg, mehr fragmentarische und weniger nachprüfbare Einzelheiten hinzu; und dabei stellte er sich Fragen ziemlich metaphysischen Charakters.
    War Weihnachten schon vorüber, zum Beispiel? Manchmal zog sich ein Schatten quer über das sterile weiße Fenster, lief wie ein Blutstropfen von der linken Ecke aus in sein Blickfeld, und er roch die früh einbrechenden Winterabende und erspähte die gespenstische Kontur einer vom Abendlicht erhellten Tanne, die auf der Windseite frostbezogen war wie die Tannen, die zu Weihnachten in den breiten Erkerfenstern Abalone Crescents wuchsen. In Unterwald brütete er noch immer über diese Frage, und er war daher nicht erstaunt, Oma Groats Gesicht vor sich auftauchen zu sehen, verzerrt und übernächtigt, und er nahm es als einen weiteren Beweis dafür, daß das Fest vorüber war: Denn nur Weihnachten konnte ihr so schwer zusetzen. Ihr Kopf war nicht in der Mitte des Rahmens – sie hatte ihn irgendwie verkehrt aufgesetzt –, und sie wartete störrisch auf der falschen Seite des Gleises, so daß er ihre Anwesenheit im Rücken spürte und sich umdrehen mußte, um sie zu erkennen. Ihre aufgerissenen, stumpfen Augen, doppelt und verwundbar, von den getönten Gläsern blau getüncht, waren strahlend und erschreckt, aber der Pelzbesatz auf ihrem Kragen und das Rot auf ihren Wangen besagten ganz klar, daß sie auf dem Weg zur Kirche war.
    Auch trug sie einen Knallfrosch in der zuckenden Hand.
    Aber für welche Feierlichkeit?
    Trägt sie zum Beispiel Schwarz? Die Chinesen lassen bekanntlich für ihre Toten Knallfrösche los.
    Der Zug ruckte an, Mrs. Groat war verschwunden.
    Nun, es war nicht so unwahrscheinlich; er konnte sehr wohl tot sein; andere waren das auch. Eine solche Erklärung lag schon seit mehreren Tagen und noch mehr Nächten in der Luft. Eine Menge Leute sind tot, und es ist völlig natürlich, nun ja. Auch nach der Ursache mußte er nicht weit suchen. Angenommen, Old Hugos grüne Handgranate wäre entgegen Cassidys damaligem Eindruck doch losgegangen und hätte ihn in ein anderes Leben befördert?
    In dieses Leben, also?
    Und er führe statt nur nach Sainte-Angèle in den Himmel; und die Bahnbeamten wären Engel, daher der Name des Dorfes?
    In dem Anflug von Optimismus, den dieser Hoffnungsschimmer des Nichtexistierens für den Augenblick bewirkte, schloß Cassidy die heißen Augen und berührte eine Hand mit der anderen und stellte ihre Konturen fest. Ein echter Forscher experimentiert am eigenen Leib, die Haldane-Tradition. Ich werde noch zum Ritter geschlagen. Dann lokalisierte er mit einer gleichzeitigen Aufwärtsbewegung beider Hände zum Gesicht – wie beim Waschen, solche Gesten werden oft von Menschen im Zustand großer Gemütsbewegung ausgeführt – verdrießlich seine Nase und die üppigen Brauen, Zungenspitze und jugendliche Stirnlocke; und fand bestätigt, wenn es seiner Bestätigung bedurfte, daß sein Gesicht zwar gen Himmel fahren mochte, jedoch noch immer an seine irdische Hülle gebunden war.
    Und daß Old Hugos Handgranate, bei allen seinen lautstarken Behauptungen, genau wie sein übriges Arsenal, ein Blindgänger gewesen war.
     
    Dieser Vorfall mit ärarischen Sprengkörpern wurde aus Sicherheitsgründen nicht auf der weißen Mattscheibe sichtbar, sondern Cassidy durch den vertrauten Geruch nassen Klees übermittelt, als er irgendwo in England im grünen Feld lag, Gesicht nach unten, und verzweifelt am Abzug fummelte. Auch könnte es – wohlgemerkt könnte – ein Traum gewesen sein; soviel will Ihr Herr Vorsitzender einräumen. Mr. Lemming, Sie können dies zu Protokoll nehmen. Rekonstruieren wir: Diese Granate ist ein Geschenk, noch mehr kann ein Vater nicht tun. Diese Granate, hatte Old Hugo ihm versichert und sie aus ihren öligen Lumpen gewickelt und zum hellsten Fenster des Penthouse getragen, diese schlecht gestrichene Granate, stumpf grün, aber selbst unter Lumpen noch scharf, ist nicht nur ein Geschenk, ein wahrhaft wunderbares Geschenk, sie ist eine der besten