Wanted

ihm zu antworten. Und irgendwo in der glimmenden Asche von Panchos Erinnerungsvermögen fuhr eine Böe in die Glut und ließ etwas Rauch aufsteigen .
    »Pi- Pipipi- Pille, jemand?«, fragte der Doc und schüttelte eine kleine Blechdose, während er gleichzeitig ihr Etikett zu lesen versuchte. Mildes, vorsichtiges Kopfschütteln ringsum antwortete ihm.
    »Ich dre- dredredre- dreh die selber.« Das Kopfschütteln ringsum verlor einiges von seiner vorsichtigen Natur. Der Doc hatte Bro Ho mal eine homöopathische Kräuterpille gedreht, gegen Verstopfung. Nur eine, doch Bro Ho war anschließend vierzehn Tage nicht mehr vom Klo runtergekommen. Und das im Abwind des Abortes gelegene Restaurant suchte seitdem immer noch einen neuen Pächter.
    »Nach einer ver- ververver- verschreibungspflichtigen Rezeptur.« Das Kopfschütteln ließ nach und machte sachtem Interesse Platz.
    Der Doc bekam die Dose auf, und anschließend konnte, wer wollte, sich seine Pillen in beliebiger Anzahl direkt vom Boden aufklauben.
    »Jetzt brauchten wir nur noch was zum Ru- Rururu-Runterspülen«, stellte der Doc fest. »Und Wa- Wawawa-Wasser ist noch keins wieder da.«
    Plötzlich bückten sich alle nach den Pillen.
    Pferde sind im Tierreich die elegantesten Trinker. Sie scheinen kaum die Wasseroberfläche zu brechen mit ihren zärtlich gespitzten Lippen und schlürfen das Nass mit geradezu vornehmem Behagen, fast geräuschlos, wie Queen Mum selig ihren Gin.
    Toller Hund hielt derweil seinen Kopf unter eine kleine Kaskade des aus dem Felsen springenden Baches und gab dabei Laute des Wehklagens und generellen Bedauerns von sich.
    »Langsam begreife ich, warum das Zeugs >White Lightning< heißt«, meinte er mit hängenden Lidern und triefendem Haar und half mir beim Befüllen der Wasserflaschen. »Mein Schädel fühlt sich an wie ein Felsen, den der Blitz gespalten hat.«
    Er erhob sich und begann unsere Wasservorräte auf die diversen Reittiere zu verteilen, und ich fragte mich nicht zum ersten Mal, wie jemand an einen Namen wie >Toller Hund< gekommen sein mochte, und fragte ihn einfach.
    »Kurzform«, erklärte er mir. »So wie >Kleines Glas<, auch 'ne Abkürzung. Unser Medizinmann heißt eigentlich >Kleines Glas Das Immer Leer Ist<.«
    Ich machte »Ah«.
    »Spielt auf seine Trinkgewohnheiten an«, fügte er nach einem kurzen, für uns beide nachdenklichen Moment hinzu. »Wurde ihm auf allgemeines Votum hin verliehen.«
    »Und du?«, fragte ich noch mal. »Wie bist du an deinen gekommen?«
    »Ähnlich«, meinte er ausweichend. Und mehr wollte er sich nicht entlocken lassen.
    Rauch stieg auf, doch die Flammen wollten nicht recht lodern...
    »Also«, versuchte es Pancho und flößte sich mit zitternder Hand ein wenig Mut ein, »angenommen ich spreche einen Namen aus, würdet ihr mir dann spontan sagen, was euch dazu durch den Kopf geht? Auch wenn es euch möglicherweise etwas ... verrückt vorkommt?«
    Shits schob mit einem Stöckchen halb verbrannte Aststumpen in Richtung der Glut und pustete, Bro Ho feuchtete Kaffeepulver an und schien die Frage nicht gehört zu haben. Hilfe suchend sah sich der Barmann um.
    »Nur zu«, ermunterte ihn der Fremde und stieg von seinem Pferd, mit dem er Flat, Shovel und Knuckle hergeführt hatte. Tropfend nasse, volle Wasserflaschen baumelten von ihren Sätteln und Packtaschen. »Spuck's aus. Nur keine Hemmungen. In die Anstalt einweisen lassen können wir dich dann immer noch.«
    »Also ...« Doch es fehlte noch etwas Mut. Pümm, machte der Korken.
    »Tom-Tom wieder in seiner Höhle?«, fragte Toller Hund, mit Virago dem Esel und Elektra dem molligen Maultier im Schlepptau, und Pancho prustete das Feuer zu voller Größe.
    »Dann, dannnn, danndanndann .?«, stammelte er, fertig mit husten, »dann war das kein Traum? Kein Alb?«
    »Der einzige Alb letzte Nacht warst du mit deiner Gitarre«, knurrte Shits.
    »Nein«, antwortete der Fremde. »Er ist noch vor dem Morgengrauen weiter. Wir treffen ihn später wieder.«
    Ein weiterer Versuch Panchos, seine Nerven zu stählen, wurde ein Raub der Flammen.
    »Wieso«, mischte sich Bro Ho ein, »das mit der Klampfe ging doch noch.«
    »Und der Gesang?«, fuhr Shits ihn an. »Was war mit diesem grausamen Gesang? Auch noch durch die Nase? Das war ja fast schlimmer, als wenn Toller Hund mit seinen Vorfahren kommuniziert.«
    »Trotzdem«, beharrte der Totengräber, »'n richtiger Alb wurd's erst, als er die -«
    »Sprich's nicht aus«, bat der Doc.
    ». als er die -«
    »Hör auf