Warme Welten und Andere

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Autoren: James Jr. Tiptree

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Schlucker. »Was anderes kannst du dir nicht vorstellen.«
    Ihr stockte der Atem. Er zog lange graue Strumpfhosen an.
    »Was haben sie mit dir gemacht, Timor?« Sie schaukelte auf ihrem Hintern. »Was konnten sie, was ich nicht kann?« jammerte sie.
    »Was sie waren, darum geht es, Seoul«, sagte er geduldig, seine taubengrauen Manschetten befestigend.
    »Sahen sie so aus? Ganz grau und glänzend? Trägst du deshalb…«
    Er wandte sich ihr zu, stämmiger, grau-überzogener Junge, heiße Augen in stillem Gesicht.
    »Ich trage diese Sachen, um meinen abscheulichen menschlichen Körper zu verbergen«, sagte er gepreßt. »Damit mir nicht vor mir selbst übel wird. Verglichen mit ihnen, bin ich ein… ein Krott. Du auch.«
    »Oh-h-h-h…«
    Sein Gesicht wurde weicher.
    »Wenn du sie nur hättest sehen können, Seoul. Groß wie Rauchsäulen, und immer war Musik um sie, mit – etwas, das du dir nicht vorstellen kannst. Wir haben nichts…« Er hörte auf, an seinen grauen Handschuhen zu zupfen, zitterte. »Schöner als alle Kinder der Menschen«, sagte er schmerzgequält.
    Sie schlang die Arme um sich, blickte ihn aus zusammengekniffenen Augen an.
    »Aber sie sind tot, Timor. Tot! Das hast du mir gesagt.«
    Sein ganzer Körper wurde hart, er wandte sich von ihr ab.
    »Wie kann irgend jemand besser sein als Menschen?« insistierte sie. »Jeder weiß doch, daß es nur Menschen und Krotts gibt. Ich glaube, es hat überhaupt nichts mit deinem krottigen Paradies zu tun, ich glaube…«
    Er drehte am Schloß.
    »Timor, warte! Timor!«
    Der Laut, der nicht sein Name war, folgte ihm auf die hellen Korridore hinaus; blindlings trugen ihn seine Füße über die trockene Härte, er kämpfte mit sich, um ruhig zu atmen, die Faust zu beherrschen, die ihn von innen schüttelte.
    Als er seinen Schritt verlangsamte, sah er, daß er in einem ihm noch fremden Teil dieser Station war. Aber die Stationen glichen einander alle, waren alle wie Hospital und Trainworld. Trockene Prismen.
    Ein älterer Sie-Krott watschelte mit leerem Grinsen vorüber, Häute hinter sich herschleifend. Wieder drehte sich ihm der Magen um beim Anblick des roten Schorfs. Die hier arbeitenden Krotts waren von hoher Stufe. Menschlichen Idioten gleichwertig. Karikaturen. Untermenschen. Warum ließ man sie in die Stationen?
    Ein Summen warnte ihn vor der Luftschleuse vor ihm, und er bog ab, passierte ein in kurzen Abständen aufblitzendes Signal: ZUTRITT NUR FÜR MENSCHEN. Dahinter war der Spielraum, in dem er Seoul getroffen hatte. Er war jetzt menschenleer, vollgepfropft mit primitiven Spielapparaten und mechanischen Kehlen. Was die Herren der Galaxis Musik nannten. So stolz auf ihre Häßlichkeit.
    Mit einer Grimasse ging er an der U4-Bar vorbei und hörte Wasser plätschern.
    Mächtig zog es ihn an. Wasser hatte es auf Paradies gegeben, ein so vollkommenes Wasser… Er erreichte die Schwimmhalle der Station.
    Zwei Köpfe schossen aus dem Wasser, warfen schwarzes Haar zurück.
    »He, der Neuboy!«
    Er starrte auf das feuchte, bräunliche Jungen-Fleisch.
    »Er fließt! Komm schon rein, Neuboy!«
    Einen Augenblick lang sträubte er sich, wollte sich abseits halten, ein graugekleideter Fremder. Dann stachelte ihn sein Körper an, und er zog sich wieder aus, zeigte das verhaßte, trockene Rosa.
    »He, und wie der fließt!«
    Das Wasser war klar und ganz falsch, aber er fühlte sich besser.
    »Ottowa«, sagte einer der Jungen.
    »Hull.« Sie waren Zwillinge.
    »Timor«, log er, sich im Wasser rollend, schlängelnd. Er wollte… wollte…
    Braune Hände auf seinen Beinen im Wasser.
    »Gut?«
    »Im Wasser, ja«, sagte er schwer. Sie lachten.
    »Bist du ein Unter? Komm schon!«
    Er errötete, merkte, daß es ein Witz gewesen war, und folgte ihnen.
    Die Kabine war feucht und halbdunkel, und es war beinahe gut. Aber ihr Fleisch wurde fettig-heiß, und schon konnte er nicht mehr tun, was sie von ihm wollten.
    »Er fließt nirgends«, sagte der eine, der Ottowa hieß.
    »Ihr habt keine…« Sie waren miteinander beschäftigt. Mit dem unbefriedigten, unvergossenen Sehnen in sich, sagte er wütend: »Menschen! Häßliche, dumme Menschen. Ihr habt keine Ahnung, was Fließen ist.«
    Jetzt starrten sie ihn an, zu überrascht, um böse zu sein.
    »Wo kommst du her, Neuboy?« fragte Ottowa.
    Es hatte keinen Sinn, er hätte nichts sagen sollen.
    »Von Paradies«, sagte er müde und schlüpfte wieder in graue Seide.
    Sie wechselten Blicke.
    »Den Planeten gibt es nicht.«
    »Doch«,