WARP 1 - Der Quantenzauberer (German Edition)

Percival zappelte vor Ungeduld. »Unter welchem Namen? Herrgott noch mal, hören Sie auf, mit mir zu spielen!«
    Mit einem Ruck zog Garrick das Tuch von einer großen sargförmigen Kiste, die am linken Bühnenrand stand. »Man nannte mich die Rote Hand.«
    Percival verdrehte die Augen und sank in eine gnädige Ohnmacht; nur ein Hackmesser und ein Stilett hielten ihn noch aufrecht.
    »Offenbar kennen Sie die Legende«, sagte Garrick und zog auch die letzten beiden Klingen heraus.
    Als Percival zu sich kam, lag er in der Kiste. Er war gefesselt, und die Füße schauten unten heraus.
    Garrick beugte sich über ihn, nun vollständig in Abendgarderobe gekleidet, mit Zylinder und Handschuhen – einer weiß, der andere rot.
    »Das ist mein berühmtester Zaubertrick«, sagte er. »In gewisser Hinsicht eine Ironie des Schicksals, da dies der einzige Trick ist, der je auf fatale Weise misslungen ist.«
    »Misslungen?«, sagte Percival, noch ein wenig benommen. »Heißt das, er hat nicht geklappt?«
    »Ja, ganz recht. Und wissen Sie auch, was fatal bedeutet?«
    Percival durchforstete seinen Wortschatz, der kaum mehr als zweihundert Wörter umfasste; die meisten davon hatten mit Essen zu tun. »So was wie übel, Sir. Heißt das, da ist jemand umgekommen?«
    »Sie sind gebildeter, als Sie aussehen, Mister …?«
    »Percival, Sir.«
    »Percival. Ein guter, solider walisischer Name.«
    »Ja, ich komme aus Wales. Haben Sie Verwandte da? Dann können Sie mich vielleicht verschonen …«
    Garrick ging nicht darauf ein, sondern zog mit einer schwungvollen Geste eine breite viereckige Klinge mit Holzgriff hinter seinem Rücken hervor.
    »Das ist der Trick bei dem Trick, Percival: die Klinge. Die Zuschauer denken, es ist eine Attrappe, aber ich versichere Ihnen, die Klinge ist aus feinstem Stahl und gleitet durch Fleisch und Knochen, als wären sie Butter.«
    Und mit einer eleganten, geschickten Bewegung warf Garrick die Klinge in die Luft, fing sie wieder auf und rammte die gehärtete Stahlscheibe in den Beinschlitz, als wolle er Percivals Füße abtrennen.
    »Erbarmen!«, schrie Percival. »Töten Sie mich von mir aus, aber das hier ist Folter, Sir. Reine Folter.«
    Garrick schnippte mit den Fingern und von irgendwo über ihnen erklang Orchestermusik.
    »Seien Sie nachsichtig mit mir, Mister Percival. Ich habe so selten Gelegenheit, die alten Sachen zu benutzen.«
    Percivals Gesicht schien vor Angst anzuschwellen. »Ich bin kein Verräter. Die Blauröcke haben es nie geschafft, den alten Percival zum Singen zu bringen, und Sie schaffen das auch nicht.«
    »Warum so hysterisch, Percival?«, fragte Garrick unschuldig. »Ich habe Ihnen doch nichts getan. Sehen Sie?« Er deutete nach oben. Percival bemerkte, dass über dem Bühnenportal ein großer goldgerahmter Spiegel hing. Er befahl seinen Zehen, sich zu bewegen, und war zutiefst erleichtert, als er die Bewegung im Spiegel sah.
    »Aber das Licht hier drinnen ist so schlecht, Mister Percival. Vielleicht sollte ich Sie ein wenig näher heranbringen.«
    Im gleichen Moment trennte Garrick den unteren Teil der Kiste vom oberen und Percival schrie auf, als seine Füße mit den zappelnden Zehen von ihm wegrollten.
    »Meine Zehen!«, heulte er. »Ich will meine Zehen zurück!«
    »Wer hat Sie geschickt?«, fragte Garrick energisch und griff nach einer weiteren Klinge.
    »Nein. Niemals.«
    »Ich bewundere Ihre Standhaftigkeit, Mister Percival, wirklich, aber da Ihr Wille gegen meinen steht, lassen Sie mir keine Wahl …« Garrick stützte sich an der Kiste ab und rammte die zweite Klinge in ihren Schlitz.
    Percival wimmerte, Tränen rannen ihm aus den Augen in die Ohren, und ohne es zu merken, begann er das kleine Bandenlied zu singen, das er mit seinen tätowierten Brüdern schon in manch einer Kneipe gegrölt hatte.
    Wir stechen sie,
    Wir filzen sie,
    Verhauen sie,
    Beklauen sie.
    Garrick war nicht überrascht. »Ah, Mister Malarkey, Sie mischen sich also in meine Angelegenheiten ein. Vielen Dank, mein treuer Sir Percival. Sie haben alles getan, worum ich Sie gebeten habe. Daher werde ich Ihnen nicht länger Ungemach bereiten.«
    Doch Percival war nicht mehr imstande, klar zu denken, und sang weiter.
    Ob Ärger mit dem Zaster
    Oder Rache für ein Laster,
    Uns ist nichts zu dumm.
    Bei den letzten beiden Zeilen fiel Garrick ein, mit einer geschickt abgewandelten zweiten Stimme.
    Nur zu, schaun Sie vorbei.
    Die Rammböcke kümmern sich drum.
    Garrick applaudierte, und sein roter Handschuh