Was aus den Menschen wurde: Meisterwerke der Science Fiction - Mit einem Vorwort von John J. Pierce (German Edition)

Gewicht gegen die schwere Tür. Casher erwartete die Modrigkeit einer Gruft oder die klinische Kühle eines Krankenhauses; er war verblüfft, als ihm frische Luft und warmes Licht entgegenschlugen. Die Öffnung war schmal und niedrig, so dass er sich seitwärts drehen und bücken musste, als er S’ruth in den Raum folgte.
    Das Zimmer des Meisters war von gewaltigen Ausmaßen. Durch die Fenster flutete immerwährend Sonnenlicht herein. Die Landschaft draußen musste von der Art sein, wie Henriada zu Beginn gewesen war, als Mottile der Treffpunkt für die sorglosen Millionen Urlauber und Ambiloxi ein Hafen war, der die Hälfte der Welten in der Galaxis versorgte. Es gab keinen einzigen Hinweis auf hässliche, hinterlistige Stürme, die in späteren Zeiten Henriada plagten und unsicher machten. Alles war kultivierte Landschaft, ordentlich, gepflegt, der Triumph des Menschen, als ob Poussin sie gemalt hätte.
    Der Raum selbst war wie die anderen Wohnräume des Guts von Beauregard von verschwenderischem Neobarock, das dem Architekten, einem Halbverrückten, viele Gelegenheiten gegeben hatte, seine wilden Fantasien in Stahl, Plastik, Gips, Holz und Stein Wirklichkeit werden zu lassen. Die Decke war nicht gerade, sondern gewölbt. Die vier Ecken des Raumes waren tief in die Seiten eingeschnittene Nischen, so dass der Raum in Wirklichkeit ein Achteck war. Der Reichtum und die Schönheit dieses Ortes wurden ein wenig beeinträchtigt durch zu viele Möbel, Sofas, gepolsterte Lehnstühle, Marmortische und Schnickschnack, die alle in einem unbeschreiblichen Durcheinander auf der linken Seite standen, während der rechte Teil des Raumes – der dem Meister den Blick auf das Fenster mit der illusorischen Landschaft gestattete – eingerichtet war wie ein Operationssaal, mit einem Operationstisch, einer hydraulischen Winde, Chromgestellen mit Flaschen voll klarer und bunter Flüssigkeiten und zwei großen Apparaten, die (wie Casher später erfuhr) eine Herz-Lungen-Maschine und eine künstliche Niere waren. Was die Nischen betraf, so waren sie noch außergewöhnlicher. Eine von ihnen glich einem altertümlichen Aufbahrungsraum mit einem riesigen Sarg, eingehüllt in schwarzen Samt, der auf einem schweren Teakholzgestell ruhte. Die nächste war der Kontrollraum eines Sternenschiffes aus vergangenen Zeiten, mit gut sichtbar angebrachten Instrumenten und Schaltern und Knöpfen und dem Pilotensessel mit der üblichen Auswahl an Helmen und den Gurten und Schwerkraftabsorbern. Die dritte Nische war ein einfaches Schlafzimmer, mit altmodischem Geschmack eingerichtet, die Tapeten blau, mit breiten weinroten Streifen, dazu Bettdecken und Kopfkissen, die einen scharfen, aber tolerierbaren Kontrast bildeten. Die vierte Nische war die Kopie einer Festung, war vielleicht sogar eine Festung; die Tür war massiv, und die Wände wirkten, als ob sie aus Daimoni-Material bestanden, das durch keine vorstellbare Methode zerstört werden konnte. Kisten mit Notvorräten an Nahrung und Wasser stapelten sich an den Wänden. Gewehre, die gepflegt und von bester Qualität zu sein schienen, befanden sich in ihren Halterungen. Es gab drei verschiedene Kaliber, und jedes Gewehr war mit einem neuwertigen Ladegerät versehen.
    In den Nischen hielten sich keine Menschen auf.
    Das Wohnzimmer war leer.
    Der Herr und Meister selbst, Murray Madigan, lag nackt auf dem Operationstisch. Drei Leitungen führten zu den Kontakten an seinem Körper. Casher meinte eine leichte Bewegung der Brust zu sehen, als der kataleptische Mann in einem auf ein Zehntel verringerten Rhythmus atmete.
    Die Mädchenlady, S’ruth, war nicht im Geringsten verlegen. »Ich überprüfe ihn vier- oder fünfmal am Tag. Niemals kommen andere Menschen hier herein. Aber Sie sind etwas Besonderes, Casher. Er hat mit Ihnen gesprochen und an Ihrer Seite gekämpft, und er weiß, dass er Ihnen sein Leben verdankt. Sie sind die erste menschliche Person, die diesen Raum betritt.«
    »Ich wette«, sagte Casher, »dass der Administrator von Henriada, der Ehrenwerte Rankin Meiklejohn, es sich einiges von seiner Ehre kosten lassen würde, hier hereingelassen zu werden und sich umzuschauen. Er fragt sich, was Madigan macht, wenn Madigan nichts macht …«
    »Er macht etwas«, widersprach S’ruth scharf. »Er schläft. Nicht jeder kann vierzig- oder fünfzigtausend Jahre schlafen und ein paarmal im Monat aufwachen, um zu sehen, wie sich die Dinge entwickelt haben.«
    Casher begann zu pfeifen und verstummte