Wassermans Roboter

Weisheit, ist der, daß die Teile ersetzt werden können.«
    »Dann bist du also unsterblich?« Ich wollte ihn herausfordern.
    »In einem unguten Sinn, ja.«
    »Interessant«, sagte ich. »Und widersprüchlich. Du kommst hierher zu mir, nach Croan’dhenni und seinem Artefakt, dem Reigen der Seelen. Warum? Hier kommen die Sterbenden her, Cyborg, in der Hoffnung ein Leben zu gewinnen. Wir haben selten Unsterbliche hier.«
    »Ich bin auf der Suche nach einem anderen Gewinn«, sagte der Cyborg.
    »So?« fragte ich schnell.
    »Tod«, erklärte er. »Leben. Tod. Leben.«
    »Das sind zwei verschiedene Dinge«, widersprach ich. »Das Gegenteil voneinander. Feinde.«
    »Nein«, sagte der Cyborg. »Es ist das gleiche.«
     
    Vor sechshundert Standardjahren landete ein Wesen, das in der Überlieferung als ›Das Weiße‹ bekannt ist, bei den Croan’dhenniern, und zwar im ersten Sternenschiff, das sie je zu Gesicht bekamen. Wenn man der Legende von Croan’dhenni trauen kann, dann gehörte Das Weiße keiner Rasse an, der ich jemals begegnet bin oder von der ich je gehört habe, obwohl ich weit gereist bin. Das überrascht mich nicht. Das Imperium der Menschen und seine tausend Welten (vielleicht sind es doppelt soviel, vielleicht weniger, aber wer könnte sie zählen?), die abgelegenen Reiche Fyndii und Damusch und G’vhern und N’or Talusch und all die anderen fühlenden Wesen, die wir kennen oder von denen wir gerüchteweise gehört haben, all das zusammen, all diese Länder und Sterne und Leben, getränkt in Leidenschaft und Blut und Geschichte, die voller Stolz Lichtjahre überdauern und sich über schwarze Abgründe erstrecken, die nur die Vulcryn wirklich kennen, all dieses, unser ganzes kleines Universum – es ist nichts weiter als eine Lichtinsel, umgeben von einem viel größeren Gebiet des grauen Mythos, der letztendlich im Schwarz der Unwissenheit verschwindet. Und das alles in einem einzigen kleinen Sternensystem, dessen ganze Reichweite wir nie kennen werden, auch wenn wir eine Milliarde Jahre überdauern. Am Ende wird uns allein die Größe der Dinge zerschlagen, so sehr wir uns auch abstrampeln und schreien; von dieser Wahrheit bin ich überzeugt.
    Aber ich gebe mich nicht schnell geschlagen. Das ist mein Stolz, mein letzter und einziger Stolz: Wenn es auch nicht viel ist, um der Dunkelheit zu begegnen, so ist es doch immerhin etwas. Wenn das Ende kommt, füge ich mich nicht kampflos drein.
    Das Weiße war in dieser Hinsicht wie ich. Es war ein Frosch aus einem Brunnen, der jenseits von unserem liegt, an einem Ort, im Grau verloren, wo unsere kleinen Lichtlein sich noch nicht auf dem dunklen Wasser gespiegelt haben. Welche Art von Wesen es auch immer gewesen sein mag, welche Last der Geschichte und der Evolution es in seinen Genen mitgeschleppt haben mochte, so war es doch von meiner Art. Wir waren beide zornige Maikäfer, die sich ruhelos von Stern zu Stern bewegten, denn wir, einsam unter unseren Artgenossen, wußten um die Begrenztheit unserer Tage. Wir beide fanden die Bestimmung, die uns die Natur vorgab, in diesen Sümpfen von Croan’dhenni.
    Das Weiße kam mutterseelenallein an diesen Ort, setzte mit seinem kleinen Sternenschiff auf (ich habe die Überreste davon gesehen: ein Spielzeugschiff, ein Schmuckstück mit Ornamenten, die mir vollkommen fremd waren und bei denen ich eine angenehme Gänsehaut bekam), und als es ihn erforschte, fand ich etwas. Etwas, das älter war als es selbst, und fremder.
    Das Artefakt.
    Welche unbekannten Geräte es gehabt haben mochte, welches fremdartige Wissen es auch besessen haben mochte, welcher Instinkt es angetrieben haben mochte, es ist alles verloren, und nichts mehr davon hat irgendeine Bedeutung. Das Weiße wußte, wußte etwas, das die eingeborenen empfindenden Geister niemals geahnt hatten, es kannte den Sinn des Artefaktes, wußte, wie man es aktivieren konnte. Zum erstenmal seit – tausend Jahren? Einer Million? Zum erstenmal seit langer Zeit wurde das Seelenspiel gespielt. Und das Weiße verwandelte sich, entstieg dem Artefakt als etwas anderes, als erstes Wesen überhaupt. Der erste Herr der Seelen. Der erste Herr des Lebens und des Todes. Der erste Herr der Schmerzen. Der erste Herr der Leben. Titel wurden geschaffen, getragen, abgelegt, vergessen, und keiner davon ist mehr von Bedeutung.
    Was ich auch sein mag. Das Weiße war das erste.
     
    Wenn der Cyborg darum gebeten hätte, meine Apostel kennenzulernen, ich hätte ihn nicht enttäuscht. Als er