Way Out

Reisetasche bei sich, als er Reacher gegenüber Platz nahm. Auch Gregory setzte sich, und Carter Groom bekam den letzten Sessel. Kowalski, Perez, Addison und Burke blieben stehen und bildeten eine Art Verteidigungsring, indem Burke und Perez nach außen sicherten. Wach und aufmerksam, konzentriert, gründlich und vorsichtig.
    »Zeigen Sie mir das Geld«, forderte Reacher Lane auf.
    »Erzählen Sie mir, wo Taylor ist«, sagte Lane.
    »Sie zuerst.«
    »Sie wissen, wo er ist?«
    Reacher nickte. »Ich weiß, wo er ist. Ich habe ihn zweimal gesehen. Gestern Abend und dann wieder heute Morgen. Erst vor ein paar Stunden.«
    »Sie sind gut.«
    »Das weiß ich.«
    »Sagen Sie mir also, wo Taylor ist.«
    »Erst will ich das Geld sehen.«
    Lane schwieg. In der Stille hörte Reacher die genervte Mutter sagen: Malt doch ein Bild vom Buckinghampalast . Er sagte: »Sie haben alle möglichen Londoner Privatdetektive angerufen. Hinter meinem Rücken. Sie haben versucht, mir zuvorzukommen.«
    Lane entgegnete: »Jeder darf versuchen, unnötige Ausgaben zu vermeiden.«
    »Sind Sie mir zuvorgekommen?«
    »Nein.«
    »Deshalb ist die Ausgabe nicht unnötig.«
    »Vermutlich nicht.«
    »Zeigen Sie mir also das Geld.«
    »Okay«, sagte Lane. »Ich zeige Ihnen das Geld.« Er stellte die Reisetasche neben sich auf den Fußboden und zog den Reißverschluss auf. Reacher sah nach links, nach rechts. Sah, wie der Junge wieder den alten Teddybären werfen wollte. Sah, wie er Lanes Gesichtsausdruck wahrnahm und sich ängstlich an seine Mutter drängte. Reacher rutschte in seinem Sessel nach vorn und beugte sich über die Reisetasche. Sie war voller Geld. Sie enthielt einen der O-Town-Würfel, frisch geöffnet, teilweise entleert.
    »Keine Probleme bei den Kontrollen?«, fragte er.
    Lane antwortete: »Die Tasche ist durchleuchtet worden. Kein Mensch hat irgendwas gesagt. Sie können das Geld problemlos mitnehmen. Immer vorausgesetzt, dass Sie’s sich verdienen.«
    Reacher zog die aufgerissene Plastikfolie auseinander und schob einen Fingernagel unter eine der Papierbanderolen. Sie saß straff. Folglich war das Päckchen vollständig. Die Tasche enthielt vier gleich hohe Stapel zu je zwanzig Bündeln. Insgesamt achtzig Päckchen, eine gerade Zahl. Hundert Hunderter pro Bündel. Achtzig Päckchen zu hundert Hundertern ergaben achthunderttausend.
    So weit, so gut.
    Er rieb die Kante eines Geldscheins zwischen Daumen und Zeigefinger. Sah durch die Halle zu dem Messingschild über den Kopiergeräten hinüber: Das Kopieren bestimmter Dokumente ist gesetzlich verboten. Aber diese Scheine waren keine Fotokopien. Sie waren echt. Er konnte das Papier und die Farbe riechen. Unverkennbar.
    »Okay«, sagte er und ließ sich zurücksinken.
    Lane beugte sich nach vorn und zog den Reißverschluss zu. »Wo steckt er also?«
    Reacher sagte: »Erst müssen wir darüber reden.«
    »Soll das ein Witz sein?«
    »Dort gibt’s Zivilisten. Unbeteiligte. Nichtkombattanten. Eine Familie.«
    »Und?«
    »Also will ich nicht, dass Sie dort wie Berserker wüten. Ich darf keine Kollateralschäden zulassen.«
    »Es gibt keine.«
    »Das muss ich bestimmt wissen.«
    »Sie haben mein Wort.«
    Reacher sagte: »Ihr Wort ist Scheiße wert.«
    »Wir schießen nicht«, beteuerte Lane. »Das möchte ich ganz klar sagen. Eine Kugel ist zu gut für Taylor. Wir greifen an, schnappen ihn uns und holen ihn raus, ohne ihm oder sonst jemandem ein Haar zu krümmen. Weil ich’s so will. Ich will ihn in einem Stück haben. Er soll gesund und munter sein und alles bewusst mitbekommen. Er wird uns von seinem Partner erzählen, und dann stirbt er – lange, langsam und qualvoll. In acht bis vierzehn Tagen. Deshalb nutzt eine Schießerei mir nichts. Nicht aus Rücksicht auf Unbeteiligte, das gebe ich zu, sondern damit Taylor nichts passiert. Mir wär’s nicht recht, wenn er leicht davonkäme. Das können Sie mir glauben.«
    »Okay«, sagte Reacher.
    »Wo ist er also?«
    Reacher dachte an Hobart und Birmingham, Alabama, und Nashville, Tennessee, und freundliche weißhaarige Ärzte in Labormänteln, die Prothesen hochhielten.
    »Er ist in Norfolk«, antwortete er.
    »Wo ist das?«
    »Eine Grafschaft ungefähr hundertzwanzig Meilen nordöstlich von hier.«
    »Wo in Norfolk?«
    »Auf der Grange Farm.«
    »Er ist auf einer Farm?«
    »Brettebenes Land«, sagte Reacher. »Flach wie ein Billardtisch. Mit Gräben. Leicht zu verteidigen.«
    »Nächste größere Stadt?«
    »Die Farm liegt ungefähr dreißig