Way Out

Meilen südwestlich von Norwich.«
    »Nächste Ortschaft?«
    Reacher gab keine Antwort.
    »Nächste Ortschaft?«, fragte Lane wieder.
    Reacher blickte wieder zum Empfang hinüber. Das Kopieren bestimmter Dokumente ist gesetzlich verboten. Er beobachtete ein arbeitendes Kopiergerät, unter dessen Deckel ein geisterhafter grüner Lichtstreifen vor und zurück wanderte. Er sah zu der genervten Mutter hinüber und glaubte ihre Stimme in seinem Kopf zu hören: Warum malst du nicht etwas, das du sehen wirst? Er betrachtete die Puppe mit dem fehlenden Arm. Glaubte Dave Kemp im Dorfladen zu hören: Hat sich wie ein dünnes Buch angefühlt. Nicht viele Seiten. Mit einem Gummiband drumherum. Erinnerte sich an den fast unmerklichen Aufprall des abgewetzten Teddybären, der über die Fliesen geschlittert und an seinen Schuh gestoßen war.
    Lane sagte: »Reacher?«
    Reacher hörte in Gedanken Paulings Stimme: Ein bisschen genügt manchmal völlig. Bei der Ausreise sehen sie nicht so genau hin wie bei der Einreise.
    Lane sagte: »Reacher? Hallo? Wie heißt die nächste Ortschaft?«
    Reachers Blick kam aus mittlerer Entfernung zurück, langsam, vorsichtig, schmerzlich, und er sah Lane direkt in die Augen. Er sagte: »Die nächste Ortschaft ist Fenchurch Saint Mary. Ich bringe Sie hin. Seien Sie in einer Stunde reisebereit. Wir treffen uns hier.«
    Dann stand er auf und konzentrierte sich darauf, ganz langsam durch die Hotelhalle zu gehen. Einen Fuß vor den anderen zu setzen. Links, rechts, wieder links. Er wechselte einen Blick mit Pauling. Ging durch die Drehtür hinaus. Die Betontreppe hinunter. Er erreichte den Gehsteig.
    Dann rannte er wie der Teufel zur Tiefgarage.

63
     
    Reacher hatte den Mini geparkt, deshalb steckte der Schlüssel noch in seiner Tasche. Er entriegelte die Tür aus zehn Metern Entfernung, riss sie auf und zwängte sich hinters Lenkrad. Rammte den Schlüssel ins Zündschloss, ließ den Motor an und legte den Rückwärtsgang ein. Gab dann Gas, sodass der kleine Wagen aus der Parklücke schoss, schlug die Räder ein und fuhr mit durchdrehenden, rauchenden Reifen wieder an. Er warf dem Mann an der Schranke einen Zehnpfundschein hin und wartete nicht aufs Wechselgeld. Kaum dass sich die Schranke um fünfundvierzig Grad gehoben hatte, trat er das Gaspedal durch. Er raste die Rampe hinauf, quer über zwei Fahrspuren hinweg und bremste am jenseitigen Randstein, weil er Pauling auf sich zuhasten sah. Er stieß die Beifahrertür auf, und sie glitt hinein. Er fuhr wieder an und hatte zwanzig Meter zurückgelegt, bevor sie ihre Tür richtig geschlossen hatte.
    »Norden«, fragte er. »Wo geht’s nach Norden?«
    »Norden? Norden liegt hinter uns«, sagte sie. »Fahr um den Kreisel.«
    Hyde Park Corner. Reacher überfuhr zwei rote Ampeln und schlängelte sich mit dem Mini wie im Autoskooter durch den Verkehr. Beschrieb einen Vollkreis und erreichte wieder die Park Lane – diesmal jedoch in Gegenrichtung und sechzig Meilen schnell. Praktisch auf zwei Rädern.
    »Wohin jetzt?«, fragte er.
    »Was, zum Teufel, geht hier vor?«
    »Sieh bloß zu, dass du mich aus der Stadt lotst.«
    »Aber ich weiß nicht, wie!«
    »Nimm den Straßenatlas. Der enthält Stadtpläne.«
    Reacher wich Bussen und Taxis aus. Pauling blätterte in verzweifelter Hast.
    »Geradeaus weiter«, wies sie ihn an.
    »Ist das Norden?«
    »Es bringt uns hin.«
    Sie rasten mit aufheulendem Motor durch Marble Arch. Dann erwischten sie eine grüne Welle, die bis weit hinter die Marylebone Road anhielt. Dann waren sie in Maida Vale. Dort fuhr Reacher etwas langsamer. Atmete wieder durch – scheinbar zum ersten Mal seit einer halben Stunde.
    »Wohin jetzt?«
    »Reacher, was ist passiert?«
    »Sag mir einfach, wie ich fahren muss.«
    »Rechts auf die St. John’s Wood Road«, erklärte Pauling. »Die bringt uns zum Regent’s Park zurück. Dort biegst du links ab und fährst wieder so aus der Stadt, wie wir hereingekommen sind. Und erzähl mir bitte endlich, was passiert ist.«
    »Ich habe einen Fehler gemacht«, sagte Reacher. »Weißt du noch, dass ich dir erzählt habe, dass ich das Gefühl nicht loswerde, einen schlimmen Fehler zu machen? Nun, ich habe mich getäuscht. Es war kein schlimmer Fehler. Es war ein katastrophaler Fehler. Es war der größte Fehler, der seit Entstehung des Kosmos gemacht worden ist.«
    »Welcher Fehler?«
    »Erzähl mir von den Fotos in deiner Wohnung.«
    »Was ist mit denen?«
    »Nichten und Neffen, stimmt’s?«
    »Jede