Weißer Schatten

Naturschutzgebiet.
     Und warum? Damit sie das auch noch zerstören können? Schauen Sie sich einmal an, was die Schwarzen mit ihren Höfen hier im
     Lowveld gemacht haben. Mit ihren Landforderungen. Ich bin kein Rassist, ich sage einfach, wie es ist. Sehen Sie sich einmal
     an, wie es jetzt dort aussieht. Das war erstklassiges Land, erfolgreiche weiße Bauern mussten es hergeben, und jetzt ist es
     Brachland, und die Menschen sterben an Hunger. Alles ist kaputt – die Wasserpumpen, die Bewässerungsleitungen, die Traktoren,
     die Pick-ups –, und all das Geld, das die Regierung gegeben hat, ist weg. Verschwendet. Und was tun die? Sie sagen ›Gebt uns
     mehr‹, und sie selbst unternehmen gar nichts. Die Hälfte von ihnen ist dorthin zurückgezogen, wo sie gelebt haben, bevor das
     alles begann.«
    Seine Pfeife war erloschen. Er riss ein weiteres Streichholz an, aber das schaffte es nicht bis zur Pfeife. »Aber das sind
     dieselben Leute, die ein Stück von Kruger wollen, weil ihr Ur-Ur-Großvater dort drei Kühe grasen hatte. Gebt es ihnen, und
     ihr werdet sehen, was passiert. Zerhackt den Park in vierzig Stücke Stammesland, und das ist das Ende. Dann können wir alle
     unsere Taschen packen und nach Australien ziehen. Hier wird nichts mehr übrig sein.«
    Er lehnte sich in seinem Sessel zurück. »Und es sind nicht nur die Schwarzen. Die Gier kennt keine Farbe.«
    Wolhuter deutete mit einem Pfeifenstiel auf mich. »Deswegen werde ich unruhig, wenn ein Mann hier hereinkommt und sagt, er
     sei Bauarbeiter. Von denen schleichen hier eine Menge herum. Weiße Männer. Dünne, kleine Stadtmenschen mit Anzug und Krawatte,
     Dollarzeichen in den Augen und ›Entwicklung‹ auf den Visitenkarten. Diese Leute halten nichts von Naturschutz. Die sind nicht
     hergekommen, um den Armen zu helfen. Sie kommen her und verführen die Menschen; sie behaupten, am Ende des Regenbogens der
     Landforderung stünde ein Topf Gold. Und die Menschen hier sind so arm, die wollen das gern glauben, sie werden geblendet.«
    |89| »Golfplätze«, sagte Donnie Branca voller Abscheu.
    »Stellen Sie sich das vor«, sagte Frank Wolhuter, die Stimme wieder voller Leidenschaft. »Sehen Sie sich die Garden Route
     an. Achten Sie darauf, was die Golfplätze dort verursacht haben. Alles unter dem Mäntelchen des Naturschutzes. Zeigen Sie
     mir irgendetwas, was dort geschützt wurde. Zerstört, ja. Verschwendet. Sie brauchen mehr Wasser pro Hektar als jede andere
     Form der Landnutzung auf der Welt, und jetzt höre ich, dass sie auch Golfplätze in der Kleinen Karoo bauen wollen, weil an
     der Küste kein Platz mehr ist. Mit welchem Wasser, frage ich Sie? Das einzige Wasser dort befindet sich im Untergrund, und
     das ist begrenzt, aber bauen werden sie trotzdem, denn das Geld ruft. Und hier? Ein Golfplatz im Kruger-Park? Können Sie sich
     das vorstellen? Können Sie sich vorstellen, wie das die Fauna und Flora zerstört, das Wasser aufbraucht, hier, wo wir sowieso
     jedes zweite Jahr an einer schrecklichen Dürre leiden?«
    »Was bleibt noch für unsere Kinder?«, fragte Branca.
    »Nichts«, sagte Wolhuter. »Außer achtzehn Löchern und ein paar Impalas neben dem achtzehnten Grün.«
    Dann schwiegen sie, und die Geräusche der Tiere in den Käfigen drangen durch die Vorhänge wie ein beifälliges Publikum.
    Emma le Roux starrte lange Zeit an die gegenüberliegende Wand, bevor sie ihren Pass nahm und in ihre Tasche zurücksteckte.
     Sie ließ die Visitenkarte auf dem Tisch liegen. »Wo ist Jacobus jetzt?«, fragte sie.
    Wolhuters Wut war verraucht, seine Stimme ruhig. »Das kann ich Ihnen nicht sagen.«
    »Können Sie ihm eine Nachricht übermitteln?«
    »Nein, ich meine, ich weiß nicht, wo er ist. Niemand weiß, wo er ist.«
    »Vielleicht ist er zurück nach Swasiland gegangen«, sagte Donnie Branca.
    »Oh?«
    »Da kommt er her«, sagte Wolhuter. »Sind Sie auch aus Swasiland?«
    |90| »Nein«, sagte Emma.
    Wolhuter hob die Hände in einer Geste, die besagen sollte: »Da haben Sie’s.«
    »Wie lange kennen Sie Jacobus?«
    »Mal sehen … Fünf … nein, sechs Jahre.«
    »Und Sie sind sicher, dass er definitiv aus Swasiland ist?«
    »Das hat er gesagt.«
    »Hat er noch Familie dort?«
    Wolhuter sank zurück in seinen Stuhl. »Nicht, dass ich wüsste. Ich hatte den Eindruck, als sei er eine Waise. Donnie? Hat
     er je von Verwandten erzählt?«
    »Mhm, ich weiß nicht … Du kennst doch Cobie. Eher maulfaul.«
    »Wo in Swasiland?«
    Wolhuter