Welch langen Weg die Toten gehen

normaler Selbstmord, Sir. Erst als ich unten ein paar Fragen gestellt habe, ist mir klar geworden, dass wir es noch als verdächtigen Todesfall behandeln.«
    »Und das ändert alles, klar. Da dachtest du dir,
o mein Gott, das ändert ja alles, ich kann doch nicht über einen aktiven Fall plappern, da sollte ich meine Nase lieber raushalten.
Richtig?«
    Der Blick des Dicken war dabei unverwandt auf die Faxausdrucke in Bowlers Hand gerichtet.
    »Ja, Sir. Wirklich, Sir. Ich bin hochgekommen, um guten Tag zu sagen und, gut, vielleicht ein paar Fragen zu stellen, aber es war keiner da, und dann kam das alles plötzlich aus dem Fax, und als ich hinsah, waren das die Einzelverbindungsnachweise zu Mr. Macivers Telefonaten. Aber ich wollte nur einen Blick draufwerfen, Sir. Ich meine, ich hätte nichts weitererzählt. Ich weiß doch nichts, oder? Sir, was ist los?«
    »Wenn ich es dir sage, dann weißt du was darüber, oder? Wirst du dann sofort zur Vogel-Lady laufen?«
    Hat sah ihm direkt in den Augen.
    »Nein, Sir. Auf keinen Fall.«
    »Schön zu hören. Und diese Idee, mal nachzusehen, wie es um den Fall steht, das war ganz und gar deine Idee, oder? Sie hat nichts dergleichen vorgeschlagen, als sie erfahren hat, dass du ein Polizist bist? Das weiß sie doch, oder?«
    »Ja, Sir. Ich hab’s ihr heute Morgen gesagt. Ich hab ihr alles über mich erzählt. Nein, sie hat nichts dergleichen vorgeschlagen. Das würde sie nie tun.«
    »Ich nehm dich beim Wort. Also, Bursche, was sollen wir jetzt mit dir machen?«
    »Sir?«
    »Ich meine, wie geht es dir? Willst du nach Hause und dich nach dieser großen Anstrengung ausruhen, dich ins Bett legen und leise Musik auf dem Grammophon hören, dich in Selbstmitleid ergehen? Oder bist du so weit auf dem Damm, dass du ein wenig arbeiten kannst?«
    Hat stürzte seinen Whisky hinunter.
    »Was schwebt Ihnen da so vor, Sir?«, sagte er mutig.
    »Guter Bursche! Nun, ich sehe, du hängst sehr an diesen Telefonaufzeichnungen, warum fängst du also nicht mit denen an? Ich hole die Akte aus Mr. Pascoes Büro, damit wir uns einen Überblick verschaffen können.«
    »Ja, Sir. Wonach genau suchen wir, Sir?«
    »Ich hab nicht die geringste Ahnung, Bursche. Und da keiner da ist, der uns auf die Sprünge helfen könnte, müssen wir uns auf unseren Riecher verlassen. Aber ich sag dir eines: Wenn wir nichts finden, dann soll’s mir in diesem Fall auch egal sein!«

9
    Blaues Bier
    D ie meisten, selbst die für ihre Attraktivität gerühmtesten Dörfer in Yorkshire haben sich eine behagliche Alltagsatmosphäre bewahrt. Die Cottages aus dem sechzehnten Jahrhundert mögen in Pastelltönen des zwanzigsten Jahrhunderts bemalt und mit mediterranen Blumenkästen geschmückt sein, auf den Hauptstraßen aber liegen Kuhfladen, ein Verweis darauf, dass das wahrhaft Bukolische hier unbeirrt fortbesteht.
    Nicht so in Cothersley.
    Jede Kuh, die ins Dorf wollte, hätte sich erst die Hufe scheuern und den Hintern abwischen müssen, dachte sich Pascoe. Sogar die Bodenschwellen schienen so konstruiert zu sein, dass sie jede Radaufhängung schrotteten, wenn diese weniger stabil war als die eines Range Rovers, und dennoch schien sich ein Konvoi Kleinbusse davon nicht abhalten zu lassen, sich den Staub von Cothersley von den Reifen zu schütteln.
    In der Dorfmitte gabelte sich die Straße zu beiden Seiten einer gepflegten Rasenfläche, auf der die eher strenge Kirchenfassade von St. Cuthbert mit einem Stirnrunzeln auf das Dog and Duck herabblickte und anscheinend ebenso missbilligend die blendend weiß getünchten Wände und das niedliche neu gemalte Schild musterte wie Andy Dalziel. Davor stand ein Polizeiwagen.
    Pascoe parkte dahinter, stieg aus, und da er es nicht riskieren wollte, wichtige Polizeiangelegenheiten in einer kritischen Phase zu stören, sah er durchs Fenster. Sein Blick wurde zum Teil durch eine Speisekarte beeinträchtigt, die kleinere Gerichte anpries, unter denen Goujons auf Rucola unübersehbar herausragten. Dahinter konnte er Sitzpolster im Schottenkaro entdecken und an den Wänden genügend Geschirrbeschläge, um die gesamte Gardekavallerie neu ausrüsten zu können. Er veränderte den Blickwinkel und erspähte endlich Mid-Yorkshires Elite bei ihrer gefahrvollen und schwierigen Arbeit.
    Die Constables Jennison und Maycock standen Seite an Seite an der Theke und hatten jeweils den Kopf weit in den Nacken gelegt, um den letzten Tropfen Flüssigkeit aus ihren Pint-Gläsern zu saugen, beobachtet von einem